Pablo Neruda
@pabloNeruda
Sonnet xxv Avant de t'aimer, mon amour, rien n'était le mien: je faisais vaciller dans les rues, parmi les objets: rien d'importance ou un nom: le monde était fait d'air, qui attendait. Je connaissais des pièces pleines de cendres, des tunnels où vivait la lune, des entrepôts rugueux qui grognaient «se perdent», des questions qui ont insisté dans le sable. Tout était vide, mort, muet, tombé abandonné et décomposé: inconcevablement étranger, tout appartenait à quelqu'un d'autre - à personne: jusqu'à ce que votre beauté et votre pauvreté remplissent l'automne abondant de cadeaux.