Travestissons-nous ! - Quand l'acteur se déguise en femme

Que sait-on d'Éric Rohmer, sinon qu'il incarne une manière très française et très raffi née de faire du cinéma ? De lui, on connaît quelques titres : Ma nuit chez Maud, L'Amour, l'après midi, Les Nuits de la pleine lune. On sait aussi combien le cinéaste aimait fi lmer de jeunes et jolies femmes, les « rohmériennes », d'Arielle Dombasle à Rosette, de Pascale Ogier à Marie Rivière. On se souvient encore qu'il lança plusieurs acteurs, qui devaient faire leur chemin sans lui : Jean-Claude Brialy, Fabrice Luchini ou Pascal Greggory. Mais sait-on par exemple que l'ensemble de ses vingt-cinq longs métrages ont attiré en France plus de huit millions de spectateurs, et quelques millions d'autres autour du monde ? Sait-on qu'un autre homme, Maurice Schérer, se cachait derrière le pseudonyme d'Éric Rohmer, tant il aimait s'inventer des doubles et masquer son visage derrière ses films ?Voici la première biographie d'Éric Rohmer : puritain et esthète, catholique pratiquant et amoureux de la beauté sous toutes ses formes, rédacteur en chef des Cahiers du cinéma et homme de télévision, citoyen désengagé, nostalgique de l'Ancien Régime - qui aura fi ni par voter écologiste. Un homme riche de ses contradictions, et de l'extraordinaire diversité de ses curiosités artistiques. Nourri d'archives inédites, ce livre dessine le portrait d'un grand metteur en scène qui fut également écrivain, dessinateur, compositeur, producteur et parfois même acteur ! Un véritable homme-orchestre, pour qui le cinéma fut la somme de tous les arts.

Biographie d'Éric Rohmer

« Au lendemain de ses nuits passées sur mon canapé, il repartait vers de nouvelles chimères, petit soldat de l'impossible, jamais découragé par la malchance. Sa silhouette s'éloignait au bout de la rue. Ce rêve de roman que j'avais caressé lors de mes premiers voyages en province, il l'incarnait à sa manière. D'une manière que je n'avais pas prévue, dérisoire et grandiose. »   Certains attendent le soir pour s'habiller en femme. D'autres combattent un monde qui ne veut pas de leur étrangeté. Excentriques, parias, individus sans feu ni lieu : Noël Herpe se promène à la rencontre d'une humanité déchue et lumineuse, poétique et burlesque, dans ces marges du monde « normal » où nos identités se métamorphosent.

Dissimulons !

« La réalité me casse les pieds. Tout ce que j'ai aimé, tout ce que j'aime encore et aimerai jusqu'à ce que je sois enterré, ce sont les choses qui n'existent pas dans la vie et qu'il faut inventer. » Avant de disparaître le 4 mars 2017, à 88 ans, Jean-Christophe Averty s'était confié au micro de Noël Herpe, pour une dernière plongée dans des souvenirs qui se confondent avec ceux de plusieurs générations de téléspectateurs.
Des Raisins verts à Ubu roi, en passant par Autoportrait mou de Salvador Dalí, les images de ses émissions - un bébé en celluloïd passé à la moulinette, une jeune femme criant le générique ligotée à une voie ferrée, Johnny Halliday en cage ou Maurice Chevalier en fauteuil roulant... - sont l'oeuvre d'un génie insolent, qui a élevé la télévision au rang d'art majeur.
Comment invente-t-on un art ? Un demi-siècle de création échevelée, tous azimuts, et d'une passion inépuisable pour la peinture, la littérature ou le jazz défile dans ces mémoires à deux voix où résonne, comme si tout recommençait, le souffle anarchiste et joyeux qui a rendu Jean-Christophe Averty inoubliable.

La réalité me casse les pieds

Comment "C'est l'homme" est-il devenu un film interdit ? Pour le comprendre, il faut retracer sa genèse contrariée. Depuis le difficile montage financier jusqu'à la réalisation en plein hiver, dans la pluie, la nuit et le froid. Jusqu'à la malédiction surtout qui a empêché "C'est l'homme" de trouver un public, qu'il s'agisse de l'interdiction aux moins de seize ans ou des refus inexpliqués de quarante festivals de courts métrages... En racontant cette odyssée désenchantée (sous la forme d'un journal rétrospectif, illustré de divers documents et photos), Noël Herpe tente de ressusciter le désir qui l'a amené contres vents et marées à réaliser ce premier film. Et de comprendre les pesanteurs institutionnelles qui font qu'en France, aujourd'hui, on ne saurait porter à l'écran certains sujets. Comme si l'ambiguïté vestimentaire, comme si la violence ordinaire qu'elle provoque étaient bel et bien des thèmes interdits.

C'est l'homme - Journal d'un film interdit

Francois Mauriac Et Les Grands Esprits De Son Temps

Que je parle des acteurs du cinéma muet, de la transposition filmique du vaudeville ou de l'adaptation littéraire chez Rohmer, j'ai l'impression que je façonne une histoire du cinéma français à ma ressemblance. Je dis cela sans outrecuidance. C'est plutôt une manière de renoncer à la critique de films, pour être attentif à un mouvement moins conscient. Celui qui a consisté, pour moi, à m'installer dans le cinéma que j'aimais, comme pour cogner de l'intérieur contre la vitre. Comme si je ne pouvais exister, étrangement, qu'en devenant un personnage de ces films, en m'abîmant dans leur poussière, en y guettant une improbable renaissance. D'où mon scepticisme persistant, face aux ruptures des années soixante. Je reviens sur ce chapitre dans l'un des entretiens qui constituent la deuxième partie. Pas par déni de la modernité, ou par vain passéisme. Par un désir plus obscur de renouer un lien avec la fiction, jusqu'à me donner à voir, dans mes films, comme l'otage d'un récit qui me précède, que je n'ai pas décidé. Il faudrait s'anéantir dans l'image, pour renaître de ses cendres. Ou disparaître dans le passé, avec l'espoir que ce simulacre va vous rendre la vie. Dès lors, l'acteur retrouve sa place - et le corps. Cela a commencé avec Gaby Morlay, admirée à l'âge de dix ans comme une icône de féminité rassurante. Cela se poursuit avec moi, déambulant déguisé en femme dans mon film C'est l'homme, cherchant à passer de l'autre côté du miroir. Cela continue au gré d'"histoires" qu'on pourra lire un peu plus loin. Celle, par exemple, où je m'imagine dans le rôle d'un guillotiné d'autrefois, émergeant juste avant de mourir de l'opacité des archives. Je ne crois pas être un romancier. Mais je crois, passionnément, à ce que me raconte mon fantôme.

Les films me regardent

«J'ai voulu que ce journal décrive à sa manière un désir de récit : celui qui m'a traversé pendant toute ma jeunesse, pendant toutes ces années où je ne savais écrire que sur les oeuvres des autres.»  Dans les années 1990, Noël Herpe, jeune critique, croise les fantômes du cinéma et de la littérature d'après-guerre, et fréquente l'avant-garde du moment. Il collectionne lectures, films, rencontres, psychanalyses et expériences des limites. Il écrit de nombreux articles pour la presse, mais aucun livre ni aucun film. 
En secret, il tient un journal où alternent mondanités parisiennes et amours platoniques, balades en collants et nostalgie de l'enfance... Au début des années 2000, la mort de son père vient mettre un point final à ce journal singulier et mélancolique, à la fois portrait de son auteur et reflet d'une époque.

Journal en ruines

Quand il publie ses Mémoires, en 1860 à vingt-deux ans, Jules Léotard est en pleine gloire. Il vient d'être sacré par la presse, à Paris, Berlin, Londres, New York, 'roi des trapézistes'. Les femmes se battent, sous le praticable où il exerce son art, dans l'espoir d'approcher le 'corps sublime' que le jeune homme entraîne depuis l'enfance dans les gymnases. Le Toulousain a été formé par son père au 'système gymnique' mis en place par Amoros. Sa spécialité est rapidement trouvée : le trapèze volant, dont il est l'inventeur moderne et le représentant d'époque le plus virtuose, enchaînant dans les airs, à quelques mètres au-dessus des têtes, les numéros, les pirouettes, les sauts. À vingt et un ans, Léotard monte à Paris et débute au Cirque d'Hiver. Le Second Empire aime ces spectacles du corps, où la peur et le brio, le risque et la vitalité sont mis en scène dans leurs rapports délicats, avec un éclat inédit propre à la fête impériale. Les foules se pressent devant ses jeux de jambes et leur galbe, habilement souligné par la tenue mise au point par le trapéziste lui-même : un maillot et un collants blancs moulants. Considéré comme l'homme le plus attirant de son temps, il laisse cette trace de tissu révélatrice à la postérité : aujourd'hui encore, le justaucorps des trapézistes se nomme leotard en anglais. Ces Mémoires oscillent entre le récit d'une vie d'exercices, d'une pratique de la gymnastique, et les commentaires, souvent drôles, ironiques, sur la fabrication d'une gloire et ses effets parfois déroutants, celle d'un art autant que d'un corps.

Travestissons-nous ! - Quand l'acteur se déguise en femme

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