"Il est un lieu, non loin de chez moi, que j'aime infiniment traverser à différentes heures de l'après-midi. Il se situe à la rencontre d'une petite rue, dont j'ignore le nom, et de la rue des Goncourt au bout de laquelle se trouve une poste. Entre les deux, quelque chose qui n'est même pas une place, et qui s'adosse à l'église Saint-Maur noircie et triste. 

En passant par là, je retrouve ce que j'ai tant goûté dans certains paysages de banlieue : le sentiment d'une persistance mystérieuse, cachée dans la nullité de l'endroit. Si le néant pouvait s'incarner, il aurait ce visage de pierres grises, de poussière et de silence. Cela me trouble surtout à la tombée du jour, lorsque s'allument les réverbères, et que tout ce petit théâtre s'enfonce dans l'ombre. Ce que j'éprouve alors, je ne puis l'appeler autrement que l'amour."

Dans ce nouveau volume de son journal , Noël Herpe poursuit son entreprise autobiographique, fidèle au parti pris de s'écrire au quotidien, comme s'il cherchait à déchiffrer les rythmes souterrains de sa vie, ou les fils d'un récit invisible. 
L'inertie des années 1990 et la mort du père, que décrivait Journal en ruines, ne représentent plus ici qu'un souvenir. Au milieu des années 2010, un nouveau rapport au monde se dessine, que cristallise la figure d'Édouard, un garçon insaisissable, tandis que l'imprévu, l'étrange, l'autre entrent en scène.

Objet rejeté par la mer

Objet rejeté par la mer, nouveau volume de journal de Noël Herpe après Journal en ruines, est le récit d'une renaissance. À cinquante ans, quelque chose comme un apaisement, une douceur inattendue de vivre, prend corps et se renforce au fil des quatre parties du journal :
« Journal du passé » raconte les plongées quotidiennes auxquelles se livre l'auteur dans ses souvenirs d'enfance dont il se délivre peu à peu.
« Journal d'Édouard » raconte sa relation naissante avec Édouard, un jeune homme de vingt ans, aux goûts opposés aux siens, qui lui fait redécouvrir le présent, lui qui n'aime vivre que de passé.
« Journal du dehors » relate la mise à l'épreuve de cet amour, quand Édouard s'enfuit à Rome.
Le caractère insaisissable d'Édouard vient peu à peu brouiller son portrait, tout en renforçant l'attrait qu'il exerce.
« Journal sans sujet », enfin, raconte une errance dans Paris à la recherche d'un nouveau lieu de vie, pour écrire, aimer, rêver.
Herpe, à l'instar de Leiris ou de Julien Green, poursuit ici son entreprise autobiographique. Il prend le parti de s'écrire au quotidien, cherchant à déchiffrer les fils d'un récit invisible. De sa plume, sensible et belle, il fouille passé et présent en quête de l'imprévu, de l'autre, de l'étrange qui, en ces années 2014-2015, surgissent à sa rencontre.

En 2017 et 2018, en tant que commissaire de l'exposition Henri-Georges Clouzot à la Cinémathèque française, et pour accompagner les projections du Corbeau, de Quai des Orfèvres ou des Diaboliques, Noël Herpe a visité une quarantaine de villes. Dans le journal de ce périple, il nous fait découvrir les rues qui se vident dès que le soir tombe, les salles de répertoire dont l'audience vieillit, les gargotes et les hôtels où l'on ne saurait traîner trop longtemps. Il se fait l'écho des conversations, où l'on invoque ces jeunes qui n'aiment plus que les séries. Il part à la recherche de sa propre histoire familiale. On relit, avec lui, les livres et les films qui continuent de l'éclairer (de Mauriac à Rohmer). On rit à voir défiler sous son regard, ironique et désenchanté, des pans entiers de la France d'aujourd'hui.

Souvenirs/écran - Voyages en France 2017-2018

Mes scènes primitives s'inscrit dans le prolongement du travail autobiographique entamé par Noël Herpe avec la publication de son Journal en ruines. Sous la forme d'un récit, Herpe évoque cette fois les années 1975 à 1990 : celles de son adolescence prolongée. Une adolescence solitaire, surtout, et consumée par la passion du théâtre. Pas celui que l'on joue alors à Avignon, à Nanterre ou à Bobigny - mais un répertoire mal-aimé et suranné, qu'il découvre dans les pages de la défunte revue La Petite Illustration, ou dans les oeuvres complètes de Labiche, de Pagnol ou de Montherlant. Sur les planches du club théâtre du lycée Henri-IV, les premières mises en scène de Herpe sont de retentissants échecs. Elles seront suivies de bien d'autres spectacles, montés en amateur et dans des conditions improbables. Mais ce monde parallèle, minutieusement reconstitué sur la scène, dessine un apprentissage. Pour la première fois un garçon sort de son isolement, s'invente un univers et fait la découverte troublante de l'érotisme. Racontées avec un humour féroce et un style admirable, ces années d'initiation enchantent, intriguent, bouleversent. Elles font voir un jeune homme qui rêve sa vie avant même de l'avoir vécue.

Mes scènes primitives

Outre son talent de raconteur d'histoires, il y a chez Henri-Georges Clouzot un vertige et une folie qui n'appartiennent qu'à lui : la recherche d'une forme idéale, une forme que l'artiste maîtriserait totalement et qui deviendrait la figure même de la vérité. Cette ambition insensée, il l'a côtoyée dans ses portraits filmés de grands artistes, comme Picasso ou Karajan ; mais elle est déjà présente dans le cinéma qui l'a rendu célèbre, du Corbeau aux Diaboliques, en passant par Le Salaire de la peur. A la lumière d'une riche iconographie, le plus souvent inédite, et sous la plume de spécialistes, cet ouvrage nous fait découvrir le "mystère Clouzot", en montrant la diversité de son génie cinématographique, son rapport aux arts plastiques et à la modernité picturale, sa passion pour la musique - et même sa propre pratique de la photographie.

Le mystère Clouzot

Francois Mauriac Et Les Grands Esprits De Son Temps

«J'ai voulu que ce journal décrive à sa manière un désir de récit : celui qui m'a traversé pendant toute ma jeunesse, pendant toutes ces années où je ne savais écrire que sur les oeuvres des autres.»  Dans les années 1990, Noël Herpe, jeune critique, croise les fantômes du cinéma et de la littérature d'après-guerre, et fréquente l'avant-garde du moment. Il collectionne lectures, films, rencontres, psychanalyses et expériences des limites. Il écrit de nombreux articles pour la presse, mais aucun livre ni aucun film. 
En secret, il tient un journal où alternent mondanités parisiennes et amours platoniques, balades en collants et nostalgie de l'enfance... Au début des années 2000, la mort de son père vient mettre un point final à ce journal singulier et mélancolique, à la fois portrait de son auteur et reflet d'une époque.

Journal en ruines

Travestissons-nous ! - Quand l'acteur se déguise en femme

« La réalité me casse les pieds. Tout ce que j'ai aimé, tout ce que j'aime encore et aimerai jusqu'à ce que je sois enterré, ce sont les choses qui n'existent pas dans la vie et qu'il faut inventer. » Avant de disparaître le 4 mars 2017, à 88 ans, Jean-Christophe Averty s'était confié au micro de Noël Herpe, pour une dernière plongée dans des souvenirs qui se confondent avec ceux de plusieurs générations de téléspectateurs.
Des Raisins verts à Ubu roi, en passant par Autoportrait mou de Salvador Dalí, les images de ses émissions - un bébé en celluloïd passé à la moulinette, une jeune femme criant le générique ligotée à une voie ferrée, Johnny Halliday en cage ou Maurice Chevalier en fauteuil roulant... - sont l'oeuvre d'un génie insolent, qui a élevé la télévision au rang d'art majeur.
Comment invente-t-on un art ? Un demi-siècle de création échevelée, tous azimuts, et d'une passion inépuisable pour la peinture, la littérature ou le jazz défile dans ces mémoires à deux voix où résonne, comme si tout recommençait, le souffle anarchiste et joyeux qui a rendu Jean-Christophe Averty inoubliable.

La réalité me casse les pieds

De Charles Bukowski à Philippe Sollers, de Marguerite Duras à Jean d'Ormesson, ce livre évoque, au gré de la mémoire, les très riches heures de l'émission Apostrophes et ses grandes figures... Ce n'est pas pour autant un hommage nostalgique, ni une galerie de portraits. J'essaie surtout, en me souvenant des débats de Bernard Pivot écoutés alors religieusement (et redécouverts, des années après, dans les trésors de l'INA), de mesurer le travail de la littérature, l'évolution du jeune homme que j'étais face à des figures paternelles intimidantes, à la télé et dans ma vie. Comment se saisir de l'écriture ? C'est la question que posait Apostrophes, inlassablement, semaine après semaine - et que j'ai cherché, dans son ombre portée, à faire mienne.

Ma vie avec Bernard Pivot - Occasion

« J'ai voulu que ce journal décrive à sa manière un désir de récit : celui qui m'a traversé pendant toute ma jeunesse, pendant toutes ces années où je ne savais écrire que sur les ouvres des autres. » 

Dans les années 1990, Noël Herpe, jeune critique, croise les fantômes du cinéma et de la littérature d'après-guerre, et fréquente l'avant-garde du moment. Il collectionne lectures, films, rencontres, psychanalyses et expériences des limites. Il écrit de nombreux articles pour la presse, mais aucun livre ni aucun film. 

En secret, il tient un journal où alternent mondanités parisiennes et amours platoniques, balades en collants et nostalgie de l'enfance... Au début des années 2000, la mort de son père vient mettre un point final à ce journal singulier et mélancolique, à la fois portrait de son auteur et reflet d'une époque.

Que je parle des acteurs du cinéma muet, de la transposition filmique du vaudeville ou de l'adaptation littéraire chez Rohmer, j'ai l'impression que je façonne une histoire du cinéma français à ma ressemblance. Je dis cela sans outrecuidance. C'est plutôt une manière de renoncer à la critique de films, pour être attentif à un mouvement moins conscient. Celui qui a consisté, pour moi, à m'installer dans le cinéma que j'aimais, comme pour cogner de l'intérieur contre la vitre. Comme si je ne pouvais exister, étrangement, qu'en devenant un personnage de ces films, en m'abîmant dans leur poussière, en y guettant une improbable renaissance. D'où mon scepticisme persistant, face aux ruptures des années soixante. Je reviens sur ce chapitre dans l'un des entretiens qui constituent la deuxième partie. Pas par déni de la modernité, ou par vain passéisme. Par un désir plus obscur de renouer un lien avec la fiction, jusqu'à me donner à voir, dans mes films, comme l'otage d'un récit qui me précède, que je n'ai pas décidé. Il faudrait s'anéantir dans l'image, pour renaître de ses cendres. Ou disparaître dans le passé, avec l'espoir que ce simulacre va vous rendre la vie. Dès lors, l'acteur retrouve sa place - et le corps. Cela a commencé avec Gaby Morlay, admirée à l'âge de dix ans comme une icône de féminité rassurante. Cela se poursuit avec moi, déambulant déguisé en femme dans mon film C'est l'homme, cherchant à passer de l'autre côté du miroir. Cela continue au gré d'"histoires" qu'on pourra lire un peu plus loin. Celle, par exemple, où je m'imagine dans le rôle d'un guillotiné d'autrefois, émergeant juste avant de mourir de l'opacité des archives. Je ne crois pas être un romancier. Mais je crois, passionnément, à ce que me raconte mon fantôme.

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