Vu du train

Mémento du chant des archers de Shu - En deux exemplaires

Anvers ou les Anges pervers est un livre-kaléïdoscope. L'unique roman émietté d'un poète qui, pour l'occasion, s'arrache à la véracité de la forme poétique et qui entraîne le lecteur dans les méandres de la ville qui l'a vu naître. Un retour aux sources de l'écriture par l'arpentage de la cité portuaire et des sinuosités de la mémoire, entre mythes, mensonges et vérités.

Anvers ou les anges pervers

Volti subito. Tournez vite, mais en douceur, les pages de l'aube de Werner Lambersy, tout imprégnées encore des traces de la nuit : brûlures exquises et douloureuses de l'âme et du corps possédés par de houleux amants : la mort, l'abîme, le temps, la mer... Laissez-vous prendre à fouiller les flancs, la fourrure à la fois vaine et chaude du poème. Agnès Henrard.

Volti subito

J'aime pas les mouches
Pourtant elles parlent 
bien de l'été dit 
le poème
J'aime pas l'été
Pourtant il parle bien 
des fleurs et des fruits 
dit le poème
J'aime pas les poèmes
Ca ne fait rien 
tu aimes dire 
" J'aime pas " c'est déjà ça 
dit le poème

Dites trente-trois, c'est un poème - Occasion

C'était celui Celui qui remuait les lèvres Sans chanter Ni comprendre la partition Que chacun tenait Devant soi Le chef de choeur Se tenait devant le groupe Pourquoi Ne disait-il rien À moi qui ne chantais rien À moi Qui du poème sacré faisais Un silence.
Frontispice de Brigitte Dusserre-Bresson.

Sommet d'où jeter son pinceau

Petits rituels sacrilèges

La neige a cessé/Il a conquis le pouvoir d'ouvrir le livre/La page est blanche il fait froid/Il a reçu pouvoir de lire/Dans la blancheur/Pénétré le cercle/Le monde infini des divisions/Le livre blanc. « Copyright Electre »

Paysage avec homme nu dans la neige

Les nuits sont longues, surtout celle qui se prépare quand on atteint l'âge qu'on dit grand, pour ne pas dire qu'au contraire on s'y rétrécit, rabougrit, ratatine et radote parfois. On en vient alors à apprécier particulièrement le timide soleil qui réchauffe les os, réveille la cervelle, renvoie le sang au feu des passions et le souffle à l'ardeur de son verbe. L'auteur s'est donc amusé ici de sa fausse sagesse et de sa feinte lucidité. Il en reste, comme dans un miroir, quelques éclats, quelques reflets et réflexions qu'on pourra méditer à son aise et à plaisir le reste du temps.

Vu du train

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