J'aime pas les mouches
Pourtant elles parlent 
bien de l'été dit 
le poème
J'aime pas l'été
Pourtant il parle bien 
des fleurs et des fruits 
dit le poème
J'aime pas les poèmes
Ca ne fait rien 
tu aimes dire 
" J'aime pas " c'est déjà ça 
dit le poème

Dites trente-trois, c'est un poème - Occasion

L 'oeil du plasticien didier serpret et la plume un poète se sont posés sur les plaques d'égout, ou "regards de chaussée" comme disent les égoutiers, afin de les éclairer des mille reflets de la tendresse.
 Traits d'union symboliques entre deux mondes, ces plaques, semblables à des stèles abandonnées aux pluies et aux soleils - et que passants las ou distraits nous ne voyons plus -, nous révèlent quelques facettes du mystère des tréfonds.  des viscères de la terre naît une mythologie de la ville.

Plaques d'égout ; Bruxelles - Belgique - Europe

Dites trente-trois c'est un poeme

" Alexandre Vialatte, à propos de certaines chapelles parisiennes, parlait de littérature tribale. Dans le pré carré francophone de Belgique, les poètes, depuis De Coster jusqu'à nos jours, ont mis leur point d'honneur et poussé leur génie à ne ressembler à personne - c'est bien le moins - mais encore à n'être pas réductibles aux modes proposées, ni même assemblables entre eux ou alors si peu ! Ce qui pour une anthologie relève du paradoxe, mais sauvegarde le côté inventif, rebelle, souvent drôle et décalé, de cet improbable mais surprenant pays d'irréguliers et d'individualistes. De Verhaeren à Michaux, d'Elskamp à Carême, de Pirotte à Chavée, ce sont des réalistes qui ont une sainte horreur de la réalité, des mystiques matérialistes, des lyriques contrôlés par une solennelle méfiance, un solide mépris de l'absolu comme vulgarité de l'esprit. Dans ces conditions, rien de ce qui touche à cette province de l'universel ne devrait vous rester étranger, car une partie bien vivante, et importante, de la voix du poème y a trouvé sa note juste et sans doute la plus personnelle. " W. L.

La poésie francophone de Belgique - Anthologie

On raconte que pour voir la région, il suffisait de monder sur une valise. Jetée au début du livre, cette phrase, belle et énigmatique, ouvre sur le désastre d'une ville, d'un port aux eaux froides et noires, celles de la mort et de la débâcle. Dans une prose âpre, rude et meurtrie, le poète Werner Lambersy, mêlant ici le conte, la chronique et la nouvelle, traque les dérives, pointe les failles et dénonce les pesanteurs religieuses et sociales. Il prend le temps de nous dire aussi que les ginkgos, la pluie, la lumière du matin, les menhirs et les vieux chevaux sont encore là pour remuer les eaux secrètes du sublime. Abdelkader Djemaï (extrait de la préface)

Parfums d'Apocalypse

Une ballade poétique entre Orient et Occident et une lettre d'amour en prose, le tout écrit dans le sublime des mots justes et des images.

A l'ombre du bonsaï

Komboloï ? Chez les Grecs, ce sont de petits chapelets que l'on égrène, non par nécessité religieuse, mais plutôt comme « passe-nerfs », comme pour regagner une sérénité, un équilibre, un ordre sur le point de basculer. Ce titre donne une clé singulièrement explicite au livre de Werner Lambersy, et à son oeuvre tout entière. Chaque poème, en lui-même, n'a pas de pouvoir particulier, pas de « sens » infus : c'est le cérémonial de l'égrènement par la lecture qui organise une perspective, met sous tension les fragments d'écriture vers l'évidence d'une signification inconditionnée. Poésie ritualisée (Lambersy réunit ici les rites et les rythmes de ses trois origines : la Grèce, l'Inde et la langue française) qui invite à un rite de lecture : si l'écriture cherche dans la disposition des mots sur la page, des poèmes dans le livre, un mode d'organisation original, la lecture elle-même, dans une libre investigation, s'architecture dans une dynamique poétique rigoureuse. Rien n'est donné, le poème se conquiert. Le poête exclut toute lecture paresseuse.

Komboloï

Ce mur Je le côtoie chaque jour On se connaît Comme la mer la falaise Ce mur Je le longe chaque jour Je ne sais ce qu'il défend Et empêche de voir /... / J'écris dessus C'est à cela qu'il me sert

Les convoyeurs attendent - journal sauvage

Arrivé tard, pour presqu'aussitôt disparaître, l'être humain se retrouve devant le tricot quantique et la pelote des planètes, comme son ancêtre lointain sur le seuil de sa grotte, à contempler la chute de la Grande Roue du firmament nocturne... Et l'on en revient, de la même façon, à l'enfant qu'on est resté, lorsqu'on se rassemblait autour du grand fournil, pour cuire dans la même flambée du samedi les baguettes, les miches pour la semaine, les croissants, les tartes en roue de brouette du dimanche... et chauffer l'eau du tub où, tour à tour, la famille prendrait son bain jusqu'au déshabillage enjoué des soeurs, des petites cousines, et leurs rires devant le jeune ado rougissant ! La Grande Aventure est là, dans le poème près des choses et des gens, car nous n'aurons rien d'autre à nous mettre sous la dent, pendant l'épopée obscure de la matière de l'âme et de l'instant lumineux de l'amour.

Dites trente-trois, c'est un poème - Occasion

Résumé

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