Médecin et chrétien, l'auteur se penche sur «cette chair de Dieu» incarnée en l'homme et s'exprime sur la religion, la souffrance physique et psychique, la génétique et la sexualité.

La Chair de dieu

Proust et les écrivains devant la mort

«J'ai un cancer ! Est-ce ma faute ?» «C'est trop injuste ! Je n'ai pas mérité ça.» «Si j'ai un cancer, c'est à cause de... cette dépression, ce deuil, ce stress...» Qui n'a entendu, autour de lui, de telles questions ou affirmations, de plus en plus souvent formulées ? Ces cancéreux qui se demandent s'ils «y sont pour quelque chose», qui l'infirment ou l'affirment, qui peut leur répondre ?
D'autres cancéreux au témoignage pertinent, comme Sigmund Freud, Fritz Zorn, Rainer Maria Rilke, Arthur Rimbaud, Claude Roy, Gilbert Cesbron, Georges Perros, Ania Francos, Jacques Brel et Georges Brassens. Des cancéreux anonymes, guéris ou non, qui «en» parlent. Des médecins enfin, qui, se gardant d'un «psychologisme» facile, savent l'être humain assez global pour refuser de dissocier, dans la genèse d'un cancer, les facteurs «externes» (virus, oncogènes, etc.) et des facteurs «psycho-sociologiques» indissolublement liés. Ce livre voudrait surtout déculpabiliser et en finir avec le cancer de la «faute». Comme dans son ouvrage Le Souffle coupé, François-Bernard Michel nous fait part de son expérience personnelle, tout en se mettant à l'écoute des oeuvres littéraires dans lesquelles, de la façon la plus diverse, des auteurs ont essayé de comprendre la maladie.

Cancer : à qui la faute ?

Beckett, dans la continuité de Proust ? Ou comment Samuel Beckett reprend, en les accentuant, des traits de l'oeuvre de son prédécesseur. Une rencontre aussi inattendue que forte et une réflexion rigoureusement documentée, qui dévoile l'envers de ces deux corps éloquents, le «souffle coupé» de l'un, le «coeur folâtre» de l'autre. Pourquoi et comment rapprocher ces deux écrivains majeurs ? Ils n'appartenaient pas à la même époque, au même milieu, et leurs dissemblances physiques ou littéraires semblent les opposer diamétralement . Pourtant, tous deux ont souffert de leur hypersensibilité, source d'une angoisse permanente qui les a handicapés physiquement et socialement tout au long de leur vie, mais qui, dans le même temps, a formidablement nourri leur créativité, faisant d'eux les immenses écrivains qu'on lit toujours aujourd'hui. Malades chroniques, sujet au souffle coupé pour l'un et victime d'un coeur folâtre pour l'autre, l'écriture fut autant une méthode de soin, prolongement du travail psychologique entamé avec leurs médecins respectifs,  qu'un moyen d'expression de l'intime, dans l'espoir de conjurer cette peur viscérale de l'incommunicabilité qu'ils partageaient. Fascinés par le cerveau humain et la notion d'inconscient, ils ont cherché au travers de leurs oeuvres à percer les mécanismes de la mémoire, du souvenir, leur désir de ressuscitation des émotions les portant à une compréhension de l'âme et à une réflexion profondément humaniste. Une rencontre aussi inattendue que forte, rigoureusement documentée, proposée par François-Bernard Michel, médecin et essayiste, dans un face à face qui dévoile l'envers de ces deux corps éloquents.

Proust et Beckett ; deux corps éloquents

A-t-on parfaitement cerné la personnalité attachante et complexe de Vincent Van Gogh, la nature de sa souffrance, la cause de ses maux ? Ce sont ici cinq journées reconstituées à partir de sa correspondance, où Vincent nous laisse entendre sa voix : lors d'échanges avec Paul Gauguin et avec trois de ses médecins d'Arles, de Saint-Rémy-de-Provence, et d'Auvers-sur-Oise, de 1888 à 1890. Ces moments retracés permettent de mieux comprendre ce qu'il ressent, ses inquiétudes, ses tourments. Une autre manière d'approcher Vincent Van Gogh, de saisir quelque chose de sa profonde humanité. Professeur de la faculté de médecine de Montpellier et chef de service du CHU, François-Bernard Michel a publié essais, romans et poèmes. La coïncidence de sa double présidence, Académie des beaux-arts de l'Institut de France et Académie nationale de médecine, témoigne de sa passion pour l'humain, dont Vincent Van Gogh est une figure exemplaire.

Van Gogh - Psychologie d'un génie incompris

Maladies respiratoires

Ne réduisez jamais un fleuve à son cours d'eaux écoulées vers la mer. Ne le limitez pas non plus à sa chimie, H2O, substances minérales et organiques. Sa réalité est tellement supérieure à toutes apparences ! Ainsi, le Lez. Ne le voyez pas banal, ou pire insignifiant. Infiniment vieux, il a l'âge du monde et demeure pourtant un personnage contemporain, aussi original qu'attachant. Issu de Terres d'Oc, il identifie une plaine d'Oc, il vivifie ses sèves, il est le coeur battant de cités millénaires, réunies aujourd'hui en une Métropole. Montpellier, méfiante de ses violences ne lui a longtemps confié que la mécanique de ses moulins et le trafic de ses bateaux du Port Juvénal à la Méditerranée. Aujourd'hui, elle reconnait enfin son Lez en moelle épinière, connectant en réseaux ses milliers de riverains. Et leur histoire, composée de strates géologiques, ethniques et populaires superposées, perpétuée inaltérée jusqu'à nos aujourd'hui. Sont-ce des étiages d'été assèchant son fleuve et des lézades d'automne qui ont suscité le désamour des montpelliérains ? Non. Plutôt la méconnaissance mutuelle. Le fleuve a toujours vécu comme eux, heureux et malheureux de leurs évènements, souffrant des canicules d'été, des trombes d'eau d'automne. C'était sa façon à lui de témoigner qu'il est bien LEUR fleuve. Aujourd'hui le Lez, mésestimé des montpelliérains pour des raisons historiques et esthétiques, est devenu trait d'union entre 2 Monpellier-sur-Lez. L'Historique et ses dix siècles, la Nouvelle courant vers la mer.

Fleuve Lez - Montpellier métropole et ses riveraines millénaires

" Or, pourquoi m'est-il venu, après un demi-siècle, ce besoin de retrouver la trace de la petite juive polonaise qui avait habité l'appartement voisin pendant quelques mois ? Tant d'événements avaient superposé leurs empreintes à cette trace ténue qu'ils auraient dû l'effacer.
A chaque génération ses souvenirs, à chaque lendemain de guerre ses oubliés. Sans doute la trace de Judith s'était-elle dissoute dans la nuit. Alors, pourquoi ? Etait-ce, à mon insu, sa mort qu'il me restait à apprivoiser ? F.B.M.

La Chair de dieu

Résumé

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