Alors qu'Adrien s'était rangé des voitures et retiré à la campagne, voilà que, sous prétexte que ses voisins sont les parents du nouveau ministre de l'Intérieur, les CRS viennent lui chatouiller les arpions et piétiner son potager. Mais on ne réveille  pas   impunément un ancien terroriste à la retraite ! Surtout un vendredi 13.

Samedi 14

«- Enfin le foot... Ce que tricotent les vingt-deux débiles sur le gazon n'intéresse que peu de monde. Et toujours les mêmes. Ceux qui délèguent, parabolisent. Qui gagnent, perdent, ou statuquotent par crétins emmaillotés interposés. Les Kops sont dehors. Partout. À tout moment. Sur la route. Autour des stades. L'extérieur devient problématique. Ce ne sont que défis, bastons et cadavres. Il n'y a plus de drapeaux, mais des écharpes. Il n'y a plus de manifs, mais des matches, il n'y a plus de votes mais des résultats sportifs.- Et Hegel là-dedans ?»

A sec ! - (spinoza encule hegel. le retour)

Dans la petite ecole de Bothoa, au coeur de la Bretagne, un jeune eleve, Pol, s'ennuie. Il observe les cartes accrochees aux murs et reve d'un ailleurs, un monde ou le vert ne dominerait pas, ou les fruits seraient gros et juteux, ou le vent serait chaud. Il se persuade que le jour ou il faudrait partir - car un jour ou l'autre un Breton doit s'en aller - il choisirait la main du hasard. Il accrocherait lui aussi une carte au mur, il prendrait une flechette, la lancerait et se jurerait d'aller la ou la pointe d'acier se ficherait. Des annees plus tard, le moment est venu pour Pol de partir. La pointe de la flechette se plante en plein Pacifique. Alors, sans reflechir, Pol fait vite son baluchon et s'en va, un petit matin aussi flamboyant que ses souvenirs. La-bas, il rencontre Maeva. Il ne savait pas s'il aimait Maeva. L'amour, ici, ne supportait pas une nouvelle saison. Le printemps n'existait pas dans les iles, la montee de la seve ne regulait pas les sentiments. Il n'y avait que la saison des pluies ou l'on pleurait beaucoup et la saison seche qui tarissait les larmes.

Sous le vent

Le casse-pipe intérieur

En 2008, dans Mes soixante huîtres, le repas dominical se terminait par un parricide symbolique de "l'ex-soixante-huitard-attardé". En 2018, autour de la blanquette, "ça ne crie plus, ça oublie les noms d'oiseaux, et ça parle encore moins, et ça sent l'huile essentielle". Non, la descendance pianote sur le Smart-phone. Mais le soixante-huitard est de moins en moins attardé, il s'est offert un Iphone, a musclé ses pouces, est devenu l'Art Tatum du smartfaune. Alors, par portables interposés, s'engage une conversation qui commence par : #JeSuisPapa : Je trouve que la blanquette, maman l'a vraiment réussie. Non ? Macron, lui, adorerait. Et vous ? Mais ceci n'est que le début, continuons le repas, les tweets, le combat !

Mes soirs sans tweet

Moi, 
Julius, 
Commandeur du groupe crash le plus honni
 par le peuple saumâtre de hégéliens, 
n'ai que des ennemis. 
Et mon pire ennemi, 
je lui souhaite la pire des choses. 
Moral car prévisible. 
Quand il sera au bout de mon P.38,
 j'appuierai sur la détente.
Mes bottes de lézard mauve
vont tremper dans du sang
esthétique. 
Normal car spinoziste.

Spinoza encule Hegel

Un marathonien du Blanc hante les rues de Paris à la recherche du bistrot parfait. Celui qui proposera mieux que Cabernet ou Sauvignon. Les établissements se succèdent et ne se ressemblent pas. Dans sa quête, il utilise un jeu de Monopoly et découvre ainsi des quartiers qu'il avait jusque-là négligés. Pendant ce temps, un groupe de tueurs prépare une descente dans un vieux rade.Le bar parfait est une balade au pays de l'alcool chaleureux, des éblouissements autour du zinc, des ivresses d'arrière-salles enfumées. On marche dans la lumière sourde des bars-tabac en compagnie d'un narrateur qui ressemble terriblement à un certain Jean-Bernard Pouy.

Le bar parfait

Comment quelques saucisses en train de griller, une émission à la noix et un beau jour d'été peuvent nous amener à un constat d'une stridente évidence : il faut haïr le cinéma.

Je hais le cinéma

Les accidents de train, les catastrophes ferroviaires, on lit toujours ça dans les journaux et ça n'arrive qu'aux autres. Mais quand on se retrouve aplati contre une jeune femme, sous quarante tonnes de tôle, pendant cinq heures, le mieux est encore de faire connaissance.

Samedi 14

Résumé

Plus de livres de Jean-Bernard Pouy

Critiques

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