Le reve est une seconde ville

Les Pyrenees De Francis Jammes

Parfois, le geste le plus anodin suffit à ébranler une sérénité laborieusement acquise ! Au fond d'un tiroir, Sébastien Lechat, professeur retraité de latin-grec, découvre, par hasard, une photographie oubliée là depuis fort longtemps : un simple cliché de groupe pris dans la cour du lycée, à la veille des grandes vacances de l'été 1948, des élèves de la classe de première. Entre tous les visages aux traits encore enfantins, l'un d'eux aspire son regard, celui d'un adolescent raide et sombre, un peu à l'écart, Hubert Lemonnier. Personnalité déjà singulière, auteur d'un mince recueil de poèmes " Le Jardin aride ", publié à compte d'auteur mais riche en extraordinaires promesses.
Pourquoi un garçon aussi doué a-t-il disparu sans donner aucune des oeuvres que laissait présager son génie précoce ? Sur les traces de l'oublié - en quête, aussi, de sa propre jeunesse évanouie - Sébastien replonge dans les méandres de son passé. 
Alors, un par un, comme fascinés par l'énigme du jeune poète foudroyé, surgissent des personnages inattendus : l'étrange Laugier, insidieux et sarcastique ; un autre ancien condisciple devenu, sous le pseudonyme de Julien Sorel, un romancier à succès. jusqu'à la séduisante Béatrice dont le frère bien-aimé, Fabien, lui aussi assoiffé d'Absolu, a connu un destin tragique.
Vivant ou mort, Hubert Lemonnier devient une obsédante présence, tandis que, peu à peu, le soupçon d'un secret mal éteint se confirme. Avant d'éclater, en pleine lumière, avec la sécheresse d'un coup de feu.
Peut-être eût-il mieux valu laisser l'image enfermée dans l'ombre de son tiroir... Mais sommes-nous toujours libres de nos choix ?

Les enquêtes involontaires de sébastien lechat ; sentinelle de l'aube

Rose Et Rosie : Fantaisie Melancolique

Encoches d'encre ; une lettre liminaire de b clavel

Mon enfance a été ordinaire, c'est-à-dire miraculeuse. Comme toutes les enfances. Depuis lors, ma vie, comme toutes les vies, s'ouvre d'elle-même à cette page qui n'a jamais été tournée. Ce livre est donc un miroir tendu vers ce qui est moins une époque révolue de mon existence, qu'une arête vive de mon être, une part obscure et radieuse que j'ai, jusqu'à présent, toujours considérée obliquement, à travers les transpositions de la fiction, les prestiges supposés de l'imaginaire, Pour la première, et sans doute l'unique fois, c'est à nu, à visage découvert, que j'ose regarder ce petit garçon à tignasse rebelle qui me ressemble à peine, un peu comme un fils à son père. Je m'efforce de ne pas lui prêter mes paroles et mes sentiments d'aujourd'hui ; je m'impose d'écouter son silence et, cependant, de ne pas trahir ses secrets. Je n'ai pas à le faire revivre, puisque tout, en moi, reste pétri de sa présence. Alors, d'une main malhabile de vieil écolier, j'écris, à l'encre violette, sous la dictée de ce maître exigeant ; je rature et corrige à sa demande... Mais j'ignore encore comment il va noter ma copie. La guerre a cassé mon enfance ; ou, pour parler de façon moins tragique, elle l'a pliée en son centre, en deux versants : avant, il y a surtout Bordeaux, la ville-mère, réduite à un simple lambeau brumeux et tiède, un peu crépusculaire, de "tissu urbain" : ce quartier Saint-Pierre tout proche des quais, espace clos mais ébranlé d'appels de sirènes, ouvert sur le monde invisible par l'énorme blessure, cautérisée de sel, de l'estuaire. Ensuite, les années de guerre et d'Occupation ont ressemblé - faut-il l'avouer ? - à d'interminables grandes vacances, en cette demeure bénie de mon grand-père maternel, à Mézin (Lot-et-Garonne), "maison d'haleine" couronnée par tout un royaume aérien de greniers dont j'ai longtemps été, parmi les cris des hirondelles et les sillages des défunts familiers, le seul habitant. Ce que, dans notre langage infirme, nous nommons "le passé" n'est, je le crois, qu'un lieu échappé au temps, un point illuminé de l'espace, où ceux que nous ne pouvons plus voir nous attendent, groupés, immobiles, silencieux, à l'ombre d'une terrasse baignée d'un invincible été, comme en ce tableau du peintre impressionniste Bazille, La réunion de famille, dont j'ai placé l'image au frontispice.

Le reve est une seconde ville

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