L'aubier

UN DIALOGUE IMAGINAIRE ENTRE MONTAIGNE, MONTESQUIEU, MAURIAC Je ne crois guère aux fantômes. Pas même aux revenants. En revanche, j'ai foi en ceux qui demeurent. Si l'on prête tant soit peu l'oreille, les bibliothèques sont pleines de bruissantes présences. Notre mémoire aussi. Et, parmi celles qui ont orienté notre pensée, façonné notre vision, trois voix se détachent : celles des trois M -Montaigne, Montesquieu, Mauriac- fils glorieux de notre Aquitaine littéraire. Ceci énoncé, hormis le génie, qu'ont-ils vraiment en commun ? Écoutons mieux. Que se disent-ils ? Et, surtout, qu'ont-ils à nous dire ? La mort, au bout du compte, n est qu'un malentendu ! La mort n est acceptable que si elle n'existe pas. Sans dévotion effarouchée, entendons-les s'exprimer, en toute liberté, à bride abattue. Mais aussi, s'indigner, s'accorder, s'interroger, s'apostropher, se rejoindre... Rire ensemble, pourquoi pas ? Aux seules fins d attiser cette flamme bondissante que l'Éternité elle-même ne saurait éteindre, tant qu'elle persiste à nous éclairer et nous réchauffer le c ur. Faisant de ces veilleurs, de ces rebelles, d'inégalables témoins. Et, par-dessus tout, d'incorrigibles, de fraternels vivants. M.S

La terrasse de Malenciel

L'affrontement implacable de l'orgueil et de l'humilit dans la France du XVIIe sicle, et c'est l'un des pisodes de la fameuse affaire des Possdes de Loudun. Un duel sans merci ! un mystrieux change qui va prcipiter un prtre dans les abmes sans aube de la nuit de Dieu . Mdecin de son tat, et grand catholique, Michel Suffran met sa connaissance des hommes au service de son infinie compassion.

La Nuit de Dieu

Les Pyrenees De Francis Jammes

Le reve est une seconde ville

Ne serait-il pas vain et illusoire de prétendre jalonner, de quelques balises, le cours impavide du temps ? Fleuve ou glacier (plutôt glacier, puisque, dans sa coulée, il charrie tant de jeunes morts indemnes), il nous entraîne et, sans relâche, brise entre ses remous les reflets du souvenir. C'est, cependant, sur cet insaisissable glissement que nous nous obstinons à laisser notre empreinte : aux stries gravées au couteau dans une écorce par Robinson Crusoé, soucieux d'ancrer son île dérivante à même les hauts-fonds de la mémoire, répondent les tirets au crayon grâce auxquels, contre le mur de la cuisine, ma femme consigne la croissance de notre petit garçon... Rien de plus subjectif, je le sais bien, que ces chroniques ! ce qui, sans doute, constitue tout à la fois leurs limites, et le gage de leur authenticité. Que l'étincelle de mise à feu soit la chute d'un empire ou celle d'un arbre, la tragédie d'un peuple ou la mort d'un ami, les convulsions de notre fin de siècle ou telle menace précise sur la beauté qui nous entoure, voilà qui n'entraîne nullement l'obligation d'un traitement hiérarchisé. Au demeurant, tout autant sinon plus que la fracture planétaire, le "banal fait divers" peut servir de révélateur à l'énigme de l'humain. Et puis, quoi que l'on veuille, on finit toujours par se dessiner à travers ce que l'on écrit : écrire, ce n'est pas seulement trahir ses intentions, c'est bel et bien se trahir soi-même ! Aussi, en rassemblant, en vue de leur édition collective, les fragments de ce puzzle dispersé, je vois, peu à peu, se recomposer sur le miroir du temps un instant immobile, un visage que je ne reconnais pas au premier regard mais qui, sans nul doute, est - aussi - le mien.

Encoches d'encre - Chroniques du "Courrier français"

Sur une génération perdue : les écrivains de Bordeaux et de la Gironde au début du XXème siècle

« Un homme seul est toujours en mauvaise compagnie ». Et, de fait, même enfermé en quelque retraite, se trouve-t-on jamais véritablement seul ? Ou, bien plutôt, face à face avec un inévitable miroir, serait-ce celui de sa propre conscience ? « Tout juste mon reflet fidèle ! » a longtemps voulu se persuader Noël, le héros de cette histoire. Rien, pourtant, n'est moins sûr en pareille confrontation avec le double inversé de soi-même. Alors ? En-deçà ou au-delà de cette mystérieuse porte ouverte sur l'Inconnu, lequel, pour finir, se révèlera l'alter ego de l'autre ? Noël ou Léon ? Léon ou Noël ?... Et si, à l'instar de leurs noms respectifs, leur vérité secrète pouvait, elle aussi, se lire « dans les deux sens » ?...

L'aubier

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