Construits au cours des XVIe et XVIIe siècles, les enclos paroissiaux constituent une spécificité architecturale de la Bretagne, dans le Léon, en Cornouailles et dans le Trégor. Ces ensembles, qui traduisent la ferveur des populations et leur goût pour le grandiose et l'accumulation ornementale, mêlent sans complexe la ferveur chrétienne aux réminiscences celtiques païennes.

Les enclos bretons - chefs-d'oeuvre de l'art populaire

C'est à un retour au pays natal que nous convie Alain Vircondelet. A la recherche du temps perdu, il nous invite à le suivre dans sa promenade riche en souvenirs, parmi les dédales d'Alger : de l'aéroport au boulevard Carnot, en passant par la rue de Constantine, la plage Saint-Eugène ou le quartier de Bab-el-Oued, les détours sont nombreux et riches en rencontres. On croise Marie Cardinal à deux pas du jardin Marengo, des vedettes de passage, telle Arletty non loin du square Bresson. On goûte aux pâtisseries locales, on visite le jardin d'Essai ou le musée du Bardo... On revoit aussi des films : Pépé le Moko, Le Coup de sirocco...Mais Alger a aussi ses souvenirs malheureux : la guerre d'indépendance, le discours de De Gaulle, l'OAS, et les déchirants adieux, en 1962...Une déambulation nostalgique et illustrée, où chaque souvenir, comme une madeleine de Proust, garde sa saveur.

Alger d'hier et de toujours

Je croyais, comme beaucoup d'autres lecteurs, tout connaître de la vie de Charles de Foucauld. Et pourtant à lire et à relire l'oeuvre qu'il nous a laissée, je m'aperçus que cette vie n'avait pas dit son dernier mot. Peu à peu surgissaient d'autres visages, se révélaient de troublants secrets d'âme. À démonter les mécanismes de son aventure spirituelle qui l'a conduit de la débauche à l'intransigeance du désert, j'ai mieux compris les affres de sa solitude et son immense détresse. Sa passion refoulée pour sa cousine, Marie de Bondy, sa folie de Dieu, sa dénonciation farouche d'un colonialisme dont il prédisait dès 1901 les effets désastreux, permettaient soudain de le redécouvrir autrement. Le vertige de cette vie le rapprochait, des héros raciniens, brûlés par leur destin, faisait de lui un Rimbaud qui auraitrencontré Dieu.

Charles de Foucauld

Wadowice. Au sud-ouest de Cracovie, en Pologne, une petite bourgade nichée dans les contreforts des monts Beskides, que longe la Skawa, bouillonnant affluent de la Vistule. Mai 1920 : Naissance de Karol Wojtyla. Orphelin de mère à neuf ans, "Lolek" vit une enfance pieuse et austère auprès de son père, militaire en retraite. Lectures nombreuses, pratique du football, mais surtout révélation du théâtre à quatorze ans, tandis qu'il assiste à la montée des obscurantismes et de l'antisémitisme. La guerre et l'occupation nazie, avec ses arrestations et déportations. Travail forcé dans une carrière de pierre, puis en usine. La vocation naît peu à peu ; dès lors, pour lui, tout devient signe : la rafle à laquelle il échappe en 1944, l'entrée au séminaire clandestin de Cracovie. Au sortir du conflit mondial, en novembre 1946, Karol Wojtyla est ordonné prêtre. Il a vingt-six ans. L'"âge d'homme" commence.

Jean-Paul II

Marguerite Duras s’installe définitivement à Paris à l’âge de 19 ans et le Quartier Latin devient son lieu de vie privilégié. En 1943, elle emménage au 5, rue Saint-Benoît. Elle y rassemble tous ses amis et devient la reine d’un cercle de poètes et d’intellectuels. C’est l’époque du Tabou, rue Dauphine, et de l’hôtel d’Aubusson où l’on refait le monde...

Le Paris de Duras

Quel est le vrai visage de Bernadette Soubirous ? Celui que l'on peut voir dans la châsse à Nevers où la sainte repose ou bien sur ces photographies auxquelles elle se prêta entre 1861 et 1868, trois années seulement après les apparitions ? Tirés de leur oubli et de leur silence d'archives par Alain Vircondelet, ces clichés négligés ou peu connus révèlent enfin la petite sainte de Lourdes et la rendent à sa vérité la plus incarnée et la plus émouvante.
Première sainte photographiée, Bernadette est désormais pour l'éternité " celle quia vu ", celle qui s'ouvre à l'invisible.

Bernadette, celle qui a vu

Au printemps 1962, un million de Français d'Algérie quittent définitivement leur terre natale. L'ardeur des passions, la violence de la nostalgie, un demi-siècle après l'Indépendance, ne se sont toujours pas tues. Les pieds-noirs, comme on les a appelés, n'ont pas fini d'avoir mal à l'Algérie.Alain Vircondelet raconte ce que fut l'existence de ces Français si singuliers : leurs rites, leurs joies et leurs souffrances sur une terre qu'ils crurent imprudemment la leur et qu'ils aimèrent souvent jusqu'à la mort. Chant d'exil, son récit exalte l'art de vivre d'un peuple naïf qui connut l'éblouissement des paysages et la splendeur d'une lumière nulle part ailleurs retrouvée.Extrait:La dernière vision d'AlgerCet été-là de 1962, plus de neuf cent mille Français d'Algérie quittent leur terre natale. D'autres déjà les ont précédés, plus avisés, plus habiles au maniement des affaires, mais les vrais fils de l'Algérie sont là, entassés dans les cales des paquebots, sur les quais, dans les halls d'aéroport, livrés à l'exode le plus spectaculaire que la France ait connu depuis la dernière guerre, misérable troupeau sans bagages, semblable à leurs ancêtres venus avec rien, aventuriers rebelles ou pionniers rêveurs, découvrant l'Afrique comme d'autres avaient cherché l'Ouest.Mais cette foule mosaïque, hétéroclite et anxieuse, redevenue nomade, n'est pas anonyme : elle est un peuple avec ses rites, ses moeurs, son art de vivre et sa langue, un peuple créé sous la lumière, venu de Malte, d'Espagne, d'Italie, de Sardaigne et de Sicile, de tous les terroirs français, de l'Alsace et de la Lorraine, de la Franche-Comté et du Paris de la Commune, un peuple neuf et naïf qui croyait aux mythes de l'eldorado et des terres vierges, emporté à la fois contre son gré et par sa faute dans le roulis cruel de l'Histoire, aveuglé sûrement de trop de clarté, devenu Caïn pour avoir négligé Abel et pourtant peuple aux bras ouverts, joyeux et généreux. Son histoire s'achève donc là, dans le sirocco de cet été, dans la rumeur des bombes posées par les derniers insoumis de l'OAS, dans les meurtres perpétrés de part et d'autre dans les rues, à la hâte. Mais le baroud d'honneur se joue sans lui. Ce peuple est indifférent aux ultimes règlements de comptes. Il ne souhaite même pas la politique de la terre brûlée. Il ne se reconnaît plus dans les soldats de l'ombre qui prétendaient le sauver et auxquels il crut, un temps, par faiblesse et par désespoir. Il scrute, les yeux remplis de larmes, les dernières traces de cette terre qu'il a tant aimée. Il essaie de rassembler des images. Il tâche de ne rien oublier du paysage, de la tension, de l'aplomb de ce midi brûlant qui tombe sur le port ou bien écrase la piste d'envol. Il sait que jamais plus il ne retrouvera cela, ce sortilège de l'Algérie, cette magie qu'elle déploie, cette force vitale qu'elle possède, cette énergie.Alger. La canicule de juin est déjà forte. Pas un souffle d'air, une mer d'huile comme à la belle époque des vacances quand, il y a peu de temps encore, tout ce peuple se ruait sur les plages et sur les môles pour continuer à célébrer les noces de la mer et de la terre. Les files d'attente sont surchargées. Des enfants épuisés dorment par terre ou dans les bras de leurs parents. Des hommes pleurent, mais sans rancune. Jamais ils n'ont pleuré ainsi, sauf peut-être pour la mort de leur mère. Maintenant, c'est une autre mère qu'ils quittent et la pudeur s'efface, l'émotion submerge tout. Les sirènes rauques des paquebots, les sifflements qui s'échappent des hautes cheminées, le bruit sec des cordages qui se déroulent des bornes à quai, les manoeuvres des lents remorqueurs sont les seuls chants de l'exil. Ceux qu'on appelle les «pieds-noirs» s'engagent enfin sur la passerelle, s'engouffrent dans les coursives. Ils ne cherchent pas à rejoindre leur cabine, ils s'accrochent au bastingage. Leurs visages sont tendus, ils regardent s'éloigner la ville, toute blanche, écrasée de soleil.Une sorte de tremblement de lumière brouille l'espace, mais la ville est belle quand même dans cette effusion du coeur, dans l'adieu déchirant. Comme des cornes de brume, les sirènes crèvent la tranquillité du ciel, rappellent l'imminence du départ. Imperceptiblement, le paquebot pivote sur lui-même, tiré par les remorqueurs. Les voyageurs ne lâchent pas la ville, elle leur appartiendra encore quelques minutes, d'abord immense, vaste à 180 degrés, des faubourgs d'El Biar à ceux de Bab El Oued, grimpant sur les collines, culminant dans la mosaïque dorée des coupoles de Notre-Dame d'Afrique. Comment retenir tout cela ? Comment ne rien laisser échapper pour que, plus tard, on puisse se nourrir des splendeurs perdues du sortilège ?Il n'y a plus même de ressentiment dans le regard, plus d'ennemis désignés. Ceux qu'ils ont toujours appelés indistinctement les «Arabes», les «fellaghas», n'ont pas davantage le triomphe arrogant.

C'était notre Algérie

« À la lueur tremblée des derniers flambeaux, ils se retrouvèrent sans parler. Ce fut le meilleur instant, d'une grâce reconquise, arrachée au galop de la vie, qui se passait de mots, s'exprimait dans le frôlement des gestes. Anna semblait croire qu'il suffisait de jouer l'épisode de l'évasion des Piombi pour barrer la route à la mort. Casanova lui dit qu'il n'en était rien, qu'elle faisait la petite fille mais que tôt ou tard il reprendrait la route comme autrefois. Il ignorait encore l'heure du départ et la nature de l'attelage, il ne savait pas dans quel état il serait pour partir, mais sûrement très vite il se rendrait à l'évidence du voyage et il redeviendrait ce qu'au fond de lui-même il n'avait jamais cessé d'être : la hâte, la vivacité. Le vent. »
1798. Casanova se meurt au château de Dux, en Bohême. L'heure des comptes peut-elle encore être celle de l'amour ? Entre la servante Anna et le vieux libertin, c'est la dernière scène de la commedia qui se joue, l'ultime partie de dés du voyageur éphémère.

Les Derniers jours de Casanova

Un pied-noir revient sur sa terre natale vingt ans après l'exode de juin 1962 et au moment où l'Algérie fête le vingtième anniversaire de son indépendance. Ce retour a été pour Alain Vircondelet un éblouissement bouleversant. Retrouvailles avec sa maison natale de Bab-el-Oued, la tombe familiale abandonnée, le lycée, les plages, la guerre aussi qui est inscrite dans chaque maison, sur chaque bâtiment, dans chaque coeur... Mais aussi, découverte de l'Algérie d'aujourd'hui, avec ses difficultés d'existence, son socialisme plus ou moins assimilé, sa formidable force de vivre. Au fil des pages de cet ouvrage écrit avec passion et lucidité, nous suivons l'auteur dans sa conscience de pied-noir en exil. Après les livres historiques, voici un livre d'écrivain témoin de la guerre et orphelin de sa terre.

Les enclos bretons - chefs-d'oeuvre de l'art populaire

Résumé

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