Toute la vie de Don Diego - tout le roman que voici - se passe dans une chambre, où la prudence l'oblige à rester enfermé. La réalité, le passé, l'image même qu'on connaît de lui, il semble que tout ait disparu. Seule, derrière une vitre, la place du village semble vivre encore, avec ses parties de cartes, ses potins, ses maisons blanches. Il faut tout reconstituer, dans une pièce. Il faut parler, rappeler ses souvenirs, découvrir les bribes d'une explication. Mais pour comprendre, pour savoir, il faudrait revoir, au musée, cette Dame d'Elché. Un jour, Don Diego ira. La Dame d'Elché a disparu, et le vieil homme cloîtré sera victime de ses phantasmes.

La dame d'Elché

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le guetteur invisible

L'homme s'est assis contre la muraille. On vient de le chasser de l'asile sans la moindre explication. Il raconte, ou plutôt il ressasse, dans un désordre qui cache sans doute l'ordre profond de nos vies, les souvenirs qui l'assaillent. Indissociablement, à mesure que s'écoule une journée torride, il mêle dans son récit les scènes et les images de cette maison de retraite d'où il se trouve exclu, et les faits marquants de son enfance : maman Rose, les soins donnés aux poules, le passage répété des tramways dans la rue, l'éveil de la curiosité sexuelle et ce Got exécré qui n'est peut-être qu'une image de lui-même, qu'une manière de se refuser et de se déguiser sous les traits d'un autre. A l'asile, il y a l'ébauche d'une idylle et le rêve enfoui de l'évasion mais, aussitôt dehors, l'homme n'aspire qu'à retourner derrière cette carapace protectrice située comme en deçà de la vie, dans ce refuge aveugle et rassurant. Sa parole est moins la sienne que l'expression de ce qui l'habite à son insu, de ce qui le traverse, que le discours de nos pulsions, de nos rêves. La journée s'achève. Comment retrouver l'issue qui lui permettra de rentrer ? Une fois terminé le tour de la muraille, aucune porte ne se présente. L'homme est prisonnier. Dehors. Dans sa propre nuit. Il n'y a plus qu'à recommencer, sur la scène du grand théâtre, qui est l'autre nom du Malheur.

Le grand théâtre

Une jeune fille se rend, en pleine nuit, dans une chambre d'hôtel. Un homme s'y tient, obstinément tourné vers la fenêtre. Il invite la jeune fille à parler, lui imposant malgré lui les réponses qu'il attend d'un personnage imaginaire, le personnage d'un roman que lui, Morgan, est en train de composer et qu'il envisage de situer à la Nouvelle-Orléans. Ainsi, la vie fictive qu'il prête à Sarah interfère peu à peu avec sa vie réelle, tandis que la vieille cité créole de la Louisiane finit par se confondre avec la ville de la province française où la jeune fille a passé son enfance. Mais qu'est-ce que la réalité, le passé, la mémoire ? Et pourquoi Sarah s'approche-t-elle à son tour de la fenêtre quand, à l'aube, le romancier aveugle lui demande de s'éloigner, après que tous deux se sont aimés ? Se pourrait-il que, fragile et cependant irrécusable, la parole soit capable de tuer ?

La fenêtre

Un homme se souvient de son enfance marocaine, tout entière captive de l'amour inquiet et jaloux qu'il voue à sa mère - elle-même séparée de son fils par ses rêves mélancoliques, ses attentes vides, et plus tard les secrets de l'adolescent.
Désir, effroi, tendresse et provocation peuplent moins leurs paroles que leurs silences, car rien de ce qui constitue leur jeu, dans ce qu'il pourrait avoir de trouble et de cruel, ne saurait passer par le langage. Mais - complicité des enfances qui ignorent l'espace et les générations - c'est auprès de la fillette que fut sa mère, dans les étés de La Geneytouse, qu'il trouve grâce et apaisement. Le trajet amont dans le temps que le narrateur accomplit cette fois face à l'irréversible - sa mère vient de s'éteindre - opère paradoxalement en lui une métamorphose qui lui permet de dire je, tu - nous enfin réunis, confondus.
Après Julien Letrouvé colporteur, Pierre Silvain nous livre ici, dans une langue très maîtrisée, un récit construit sur une étrange et fascinante mise en abyme.

Assise devant la mer

L'amitié, l'amour, le dévouement, ont une ombre mauvaise que la vie allonge démesurément. A certaines heures, on pourrait croire que l'ombre seule est réelle, que tout le reste n'est qu'illusion. L'homme alors est en droit de se demander s'il pourra jamais échapper à la solitude, à l'échec, à l'amenuisement perpétuel de sa liberté. Antoine, le héros de ce livre, s'est trouvé soudain devant le vide, au sortir d'une adolescence qui se voulait convaincue et passionnée, et c'est sans doute ce qui lui donne ce caractère d'entière disponibilité devant les événements. Lorsqu'au cour de la guerre civile espagnole, il rencontre Walter qui exige, lui, d'assumer sa jeunesse dans sa vie d'homme, l'amitié mettra Antoine à sa disposition, au point qu'il acceptera de se voir confier par lui une difficile mission de messager. Le lendemain, Walter meurt, assassiné, et la résonance de ses dernières volontés livre Antoine à un avenir inattendu. De l'autre côté du détroit de Gibraltar, Antoine trouve cet étrange Klaus qui lui a été désigné, mais une défiance instinctive, une sourde hostilité l'empêchent de lui remettre les précieux papiers de Walter. Une jeune fille vit dans l'ombre de cet homme. Grâce à elle, Antoine bascule de l'amitié dans l'amour. On a beau lui apprendre que Klaus usurpe l'identité d'un mort, qu'il est en réalité le plus dangereux ennemi de Walter, Antoine devient un traître, pour la possession d'une femme que ce geste pourtant lui fera perdre. Ce premier roman, à mi-chemin entre Camus et Graham Greene, présente le rare mérite de nous conter deux aventures parallèles, celle d'une violence à couper le souffle, celle d'une angoisse qui corrode l'esprit. Un tel livre révèle une sensibilité exaspérée aux choses, en même temps qu'une extrême intelligence dans l'observation de l'ambiguïté humaine. Il n'est pas si courant de saluer la naissance d'un écrivain qui sache à ce point brosser le décor puissant et diffus de l'aventure, sans nous faire oublier que l'homme, lâché dans ce théâtre d'ombres, est toujours un héros épuisé à l'avance.

La part de l'ombre

L'amitié, l'amour, le dévouement, ont une ombre mauvaise que la vie allonge démesurément. A certaines heures, on pourrait croire que l'ombre seule est réelle, que tout le reste n'est qu'illusion. L'homme alors est en droit de se demander s'il pourra jamais échapper à la solitude, à l'échec, à l'amenuisement perpétuel de sa liberté. Antoine, le héros de ce livre, s'est trouvé soudain devant le vide, au sortir d'une adolescence qui se voulait convaincue et passionnée, et c'est sans doute ce qui lui donne ce caractère d'entière disponibilité devant les événements. Lorsqu'au coeur de la guerre civile espagnole, il rencontre Walter qui exige, lui, d'assumer sa jeunesse dans sa vie d'homme, l'amitié mettra Antoine à sa disposition, au point qu'il acceptera de se voir confier par lui une difficile mission de messager. Le lendemain, Walter meurt, assassiné, et la résonance de ses dernières volontés livre Antoine à un avenir inattendu. De l'autre côté du détroit de Gibraltar, Antoine trouve cet étrange Klaus qui lui a été désigné, mais une défiance instinctive, une sourde hostilité l'empêchent de lui remettre les précieux papiers de Walter. Une jeune fille vit dans l'ombre de cet homme. Grâce à elle, Antoine bascule de l'amitié dans l'amour. On a beau lui apprendre que Klaus usurpe l'identité d'un mort, qu'il est en réalité le plus dangereux ennemi de Walter, Antoine devient un traître, pour la possession d'une femme que ce geste pourtant lui fera perdre. Ce premier roman, à mi-chemin entre Camus et Graham Greene, présente le rare mérite de nous conter deux aventures parallèles, celle d'une violence à couper le souffle, celle d'une angoisse qui corrode l'esprit. Un tel livre révèle une sensibilité exaspérée aux choses, en même temps qu'une extrême intelligence dans l'observation de l'ambiguïté humaine. Il n'est pas si courant de saluer la naissance d'un écrivain qui sache à ce point brosser le décor puissant et diffus de l'aventure, sans nous faire oublier que l'homme, lâché dans ce théâtre d'ombres, est toujours un héros épuisé à l'avance.

Partir : une nécessité aussi irrépressible qu'irraisonnée jette le héros, un matin de novembre 1823, sur les chemins qui, d'une petite ville des bords de Loire, mènent à Paris.
Depuis l'enfance, Anselme sait que les couleurs occuperont sa vie - couleurs qu'il prépare depuis trop longtemps pour un peintre de Vierges candides et de roués clandestins dont l'art ne répond plus aux besoins du temps. Il imagine, porté par les lettres de son ami Simon qui fréquente Géricault, tout un monde nouveau : pareil aux chevaux vifs et puissants si chers au maître ; bouleversant comme Le Radeau de la Méduse ; aussi troublant et provocant que le portrait de la petite Louise - le réel pris dans l'éclat et la tourmente des corps.
Arrivé aux portes de la capitale, les craintes et les remords, qui n'ont cessé de sournoisement l'accompagner, s'effacent, sa décision est arrêtée. Mais l'inconnu qui l'attend au terme du voyage aura peut-être les couleurs de l'hiver. Ce récit posthume de Pierre Silvain, par la tendresse pleine d'humanité qu'il prête à ses personnages, par la saveur de son style, n'est pas sans rappeler le roman qui l'a fait connaître, Julien Letrouvé colporteur.

Les couleurs d'un hiver

Pierre Jean Jouve par et pour ses femmes, celles de sa vie, celles de ses livres, celles de ses fantasmes, celles qu'il a aimées, qu'il a épiées, suivies, désirées... Et toujours l'unique, l'ultime, l'inéluctable, celle qui a le visage de la mort. C'est à une lecture intime, secrète, de l'œuvre de Pierre Jean Jouve que nous invite Pierre Silvain qui poursuit, dans la fréquentation des plus grands, l'élaboration d'une œuvre élégante depuis plus de quarante ans.

La dame d'Elché

Résumé

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