La duree des plantes - ariane dreyfus

Quelques branches vivantes

La lampe allumée si souvent dans l'ombre

Cimetière de Bagneux. Robert Doisneau, dans son cercueil, vient d'être descendu au fond d'un trou. La terre ne l'a pas encore recouvert. Henri Cartier-Bresson est là, croquant une pomme. Quand c'est son tour de passer devant son ami, il lui lance la moitié de sa pomme. Je dédie ce livre à Stéphane Bouquet, à ses phrases tendues. A sa poésie, à son amitié, par lesquelles le vertige au-dessus du vide a été vivable, mué en cette légèreté ivre quand on se nourrit de peu. L'amitié comme la poésie relève sans remplir les mains, fait sourire sans que rien n'ait changé, s'asseoir côte à côte au milieu des ruines. Donne le temps et pourtant personne ne touche les corps. Parfois l'amour vient réellement, cela aussi a un nom, le nom de quelqu'un. Alors cet autre vertige, celui d'être à la fois une et deux, de ne jamais cesser d'être cela autant que ceci. Incroyable perspective, fabuleux appareillage. A. D.

L'inhabitable

" Une petite fille arrive en courant ". Elle arrive dans les mots : quelque chose de vivant, déjà morte souvent. Elle a plusieurs noms, Catherine, Carrie, d'autres ; peut-être aussi celui d'Émilie, sa maman. Une petite fille, une maman, un je qui les conjugue et les écartèle. Le feu, le vent, lui qui n'a pas de nom. Une petite fille, ça va de soi ; mais c'est aussi les phrases qui arrivent en courant, la grammaire et les mots qui trébuchent parce que trop ou mal vivants. On entend de la tragédie et d'innocentes rengaines d'enfance, un récit qui s'émiette en douleurs. Quelque chose manque : " voyez comme les mots ne disent rien ". Mais on les voit : " visage arrêté dans la langue ". Les poèmes d'Ariane Dreyfus : leur " eau se mêle " ; écrire " éclabousse ". " Une petite fille arrive en courant
Elle respire d'avoir couru ". Nous aussi.
(James SACRÉ)

Les Miettes De Decembre

Et si le cirque était une clairière dans la nuit où nous sommes tous ? Jongleurs aux yeux ouverts, trapézistes sexués, funambules vibrants, regardez-les, aussi éveillés que le Petit Poucet dans sa forêt, trouvant un chemin là où on n'y croyait pas, sans doute la terre les sent sur elle.
Des humains - moi, vous, eux - s'y installent ou y passent, chaque poème trace de quoi respirer. Un jour même, pour aller plus loin que toute seule, j'ai entrelacé mon écriture à celles de sept enfants rencontrés en atelier d'écriture. Par cette transfusion réciproque, le Petit Poucet s'est démultiplié en frères et en soeurs, toujours surprenants, jamais étrangers. A la fin du poème l'enfant prend congé, il a construit son propre départ, il sort des pages d'où sortent des chemins.
Ariane Dreyfus.

La terre voudrait recommencer

"Les enfants bougent pour faire respirer leur solitude. Alors il faut des histoires. Par exemple Un cyclone à la Jamaïque : Emily, 10 ans, se retrouve embarquée par mégarde avec ses frères et sours sur un bateau de pirates, n'ayant pour Peter Pan qu'un capitaine vieilli, au cour enfoui, qu'elle effraie bien plus qu'elle ne l'imagine, mais de toute façon mieux vaut ne pas trop se pencher pour voir au fond, l'air est en l'air.

Autres enfants mais moins seuls : des amoureux s'approchent à tâtons, calculant à quel moment ouvrir les yeux sur ce que l'autre nous montre de nous-même. Le mystère commence après les aveux. 

Il était temps pour moi de me risquer plus près du bord. Pas oiseau, non. Mais comme j'ai été et comme nous sommes encore, étonnés d'avoir si peu bougé alors qu'on voit déjà la mort."

A. D.

Le dernier livre des enfants

Ariane Dreyfus 
Iris, c'est votre bleu 
 
LE LIVRE 
" Cette fois, la fleur c'est un homme. 
Cet homme qui reste près de moi et sa fleur se dresse. Beauté et fragilité de l'incarnation, 
du lien dans le temps. Et comme il n'y a pas d'instant sans son basculement, " je veux bien 
au bord si c'est avec toi ". Et comme la terre elle aussi a désormais perdu l'éternité, on 
n'ose même plus s'accrocher à l'herbe. On le fait, on continue à toucher ce qui semble 
nous porter, mais très doucement maintenant. Près de moi, il y a aussi des enfants qui finissent 
de grandir, avec ce silence particulier de quitter l'enfance sans savoir encore qu'elle 
reviendra avec l'amant, l'amante. Comme Valérie, quand elle se penche sur le papier ou la 
toile, autre pinceau d'amour, encore de l'eau pour les fleurs uniques. 
Ailleurs, Rwanda, Iran, Afghanistan, d'autres silences, celui des êtres, souvent des femmes, 
dont la vie est arrachée à vif. Ailleurs ou tout près, c'est pareil, il n'y a que Dieu qui est 
loin, puisqu'il n'existe pas. 
Ce livre a commencé avec un iris sous le bleu du ciel nu. " Ariane Dreyfus 
 
L'AUTEUR 
Née en 1958, Ariane DREYFUS est professeur agrégée de lettres modernes. Elle vit et 
enseigne en région parisienne. Elle est l'auteur de L'Inhabitable, Les Compagnies silencieuses, 
Quelques branches vivantes et Une histoire passera ici (Flammarion), ainsi que de 
La Bouche de quelqu'un, Un visage effacé et La Durée des plantes (Tarabuste), La Belle 
Vitesse et Les Miettes de décembre (Le Dé Bleu).

Iris, c'est votre bleu

Une suite de variations, de récits abrégés, elliptiques, scandés (en prose comme en vers) sur les cow-girls et les Indiennes de l'Ouest américain, primitif ou mythique. L'accent est mis sur la tribu des femmes, des "héroïnes" qui constituent une étrange galerie de portraits.

La duree des plantes - ariane dreyfus

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