Un meurtre a été commis au château d'Orcival, propriété du comte de Trémorel. Alors que la police est persuadée d'avoir trouvé les coupables et réglé cette sanglante affaire, l'agent de sûreté Lecoq arrive de Paris et remet tout en question. Ce dénouement rapide lui paraît en effet bien illusoire. Il redémarre l'enquête avec ses méthodes d'investigation très personnelles, examine soigneusement les circonstances du crime, rassemble des détails, découvre des mobiles, relie d'improbables protagonistes et fait éclater la vérité à la surprise générale. Après Dossier 113, Monsieur Lecoq et L'affaire Lerouge, Gaboriau nous emmène une fois de plus à le suite de son agent de sûreté Lecoq, le premier policier professionnel de la littérature. " Gaboriau, c'est l'alchimiste qui a découvert la pierre philosophale. Il a lancé le roman policier et il l'a lancé loin. " Michel Lebrun

Le Crime D'Orcival

Ce roman s'inspire du meurtre, à la fin du Second Empire, de la veuve Célestin Lerouge, égorgée dans le quartier de la place d'Italie et dont l'assassin n'a jamais été retrouvé. Émile Gaboriau, enquêtant pour le compte de son journal Le Soleil, va durant des semaines tenir en haleine un public toujours plus nombreux avec un art déroutant qui va tout de suite en faire un maître de l'angoisse, et l'inventeur du roman policier. Gaboriau excelle à dérouter son lecteur, utilise les renseignements que lui a fournis un de ses amis, inspecteur de la Sûreté, Tabaret, dit Tirauclair. 

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L'affaire Lerouge

L'affaire Lerouge, écrit en 1864, est le premier roman policier paru en France. Mais c'est un polar, un vrai, à lire d'une traite, en prenant le temps des détours par les boulevards du crime, par les faubourgs où rôdent, familières et sympathiques, les ombres des Vidocq, Rocambole et autres Arsène...

L'affaire Lerouge - Occasion

Un petit comptable, Vincent Favoral, devient la cible de tous les regards. Il est sur le point d'être arrêté pour détournement de fonds. Il parvient cependant à s'enfuir. Qui s'est-il passé, qui est-il? Extrait : C'est surtout un maniaque, poursuivit le boutiquier, comme tous les hommes de chiffres, à ce qu'il paraît. Sa vie est réglée comme les pages de son grand-livre. Dans le quartier, on ne l'appelle jamais que le Bureau-Exactitude, et quand il passe rue Saint-Louis, qui est donc maintenant la rue Turenne, les négociants règlent leur montre. Qu'il vente ou qu'il grêle, chaque matin que le bon Dieu fait, à neuf heures battant, il met le pied dans la rue pour se rendre à son bureau. Quand on le voit revenir, c'est qu'il est entre cinq heures vingt et cinq heures vingt-cinq. À six heures, il dîne. À sept heures, il sort et va faire sa partie au café Turc. À dix heures, il rentre et se couche. Et, au premier coup de onze heures sonnant à Saint-Louis, crac, il éteint sa bougie...

L'argent des autres I

Emile Gaboriau (1832-1873) 

"Le 9 juillet 186., un jeudi, Jean Bertaud, dit La Ripaille, et son fils, bien connus à Orcival pour vivre de braconnage et de maraude, se levèrent sur les trois heures du matin, avec le jour, pour aller à la pêche. 

Chargés de leurs agrès, ils descendirent ce chemin charmant, ombragé d'acacias, qu'on aperçoit de la station d'Évry, et qui conduit du bourg d'Orcival à la Seine. 

Ils se rendaient à leur bateau amarré d'ordinaire à une cinquantaine de mètres en amont du pont de fil de fer, le long d'une prairie joignant Valfeuillu, la belle propriété du comte de Trémorel. 

Arrivés au bord de la rivière, ils se débarrassèrent de leurs engins de pêche, et Jean La Ripaille entra dans le bateau pour vider l'eau qu'il contenait. 

Pendant que d'une main exercée il maniait l'écope, il s'aperçut qu'un des tolets de la vieille embarcation, usé par la rame, était sur le point de se rompre. 

- Philippe, cria-t-il à son fils, occupé à démêler un épervier dont un garde-pêche eût trouvé les mailles trop serrées, Philippe, tâche donc de m'avoir un bout de bois pour refaire notre tolet. 

- On y va, répondit Philippe. 

Il n'y avait pas un arbre dans la prairie. Le jeune homme se dirigea donc vers le parc de Valfeuillu, distant de quelques pas seulement, et, peu soucieux de l'article 391 du Code pénal, il franchit le large fossé qui entoure la propriété de M. de Trémorel. Il se proposait de couper une branche à l'un des vieux saules qui, à cet endroit, trempent au fil de l'eau leurs branches éplorées. 

Il avait à peine tiré son couteau de sa poche, tout en promenant autour de lui le regard inquiet du maraudeur, qu'il poussa un cri étouffé." 

Deux braconniers découvrent le cadavre de la comtesse de Trémorel ; elle a été assassinée... Très vite un coupable est désigné et arrêté. Mais est-ce bien lui le meurtrier ? Et qu'est devenu le comte de Trémorel dont on a retrouvé des effets ensanglantés ? La préfecture de police dépêche sur les lieux le célèbre agent de la sûreté : M. Lecoq...

Le crime d'Orcival

Le précurseur, français, de Sherlock Holmes... Un crime odieux a été commis dans un infâme bouge parisien baptisé La Poivrière. Après une longue filature, l'inspecteur Lecoq arrête un saltimbanque prétendant s'appeler Mai. Le policier se demande alors si ce curieux individu ne pourrait être le duc de Sairmeuse, mêlé à une ancienne et ténébreuse affaire. L'enquête nous entraîne à rebrousse-temps vers le théâtre d'un complot entre deux familles et aux sources d'une énigme passionnante qui s'impose par l'analyse psychologique et la dimension historique. 

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Monsieur Lecoq I

Emile Gaboriau (1832-1873)
 
"La journée du 8 février 186. fut une des plus rigoureuses de l'hiver.
À midi, le thermomètre de l'ingénieur Chevalier, qui est l'oracle des Parisiens, marquait 9 degrés 3 dixièmes au-dessous de zéro.
Le ciel était sombre et chargé de neige.
La pluie de la veille était si bien gelée sur les pavés que la circulation était périlleuse et que les fiacres et omnibus avaient interrompu leur service.
La ville était lugubre.
À Paris, bien qu'on y puisse mourir de faim, tout comme sur le radeau de la Méduse, on ne s'inquiète pas démesurément de ceux qui n'ont pas de pain.
Il semble que du banquet quotidien d'un million de convives il doit tomber assez de miettes pour rassasier ceux qui n'ont pas trouvé place à table.
Mais l'hiver, quand la Seine charrie, involontairement, on pense à ceux qui n'ont pas de bois et on les plaint.
Cela est si vrai, que ce jour du 8 février, la maîtresse de l'Hôtel du Pérou, Mme Loupias, une âpre et dure Auvergnate, se préoccupa de ses locataires autrement que pour augmenter leur loyer ou les harceler de ses incessantes demandes d'argent.
- Quel froid d'ours ! dit-elle à son mari, occupé à bourrer de charbon de terre le poêle de la loge. Par des temps pareils, je suis toujours inquiète, depuis cet hiver où nous avons trouvé un de nos locataires pendu là-haut. L'accident nous coûta bien cinquante francs, sans compter les injures des voisins. Tu devrais voir ce que font nos gens des mansardes.
- Baste !... répondit Loupias, ils sont sortis pour se réchauffer." 
 
B. Mascarot, placier pour gens de maison, le docteur Hortebize et l'avocat maître Catenac, sont trois personnes considérées comme honorables. Ils sont pourtant associés dans des affaires de chantage... B. Mascarot, désireux de se retirer des affaires, met en place ses pions sur l'échiquier de sa plus belle affaire, affaire qu'il prépare depuis vingt-cinq ans : une affaire machiavélique !

Les esclaves de Paris

Un vol important vient d'être commis rue de Provence à Paris, au préjudice de la banque Fauvel. Or, deux personnes seulement connaissaient la combinaison du coffre duquel 300 000 francs ont été soustraits...

Après une enquête sommaire, la police arrête Prosper Bertomy, le caissier principal. Mais une seconde enquête commence, menée par l'inspecteur Fanferlot, surnommé l'Écureuil, qui découvre l'existence de Nina Gipsy, une mystérieuse jeune femme entretenue par le caissier...

Fanferlot fait alors appel au redoutable policier Lecoq.

Aux côtés de celui-ci, il remonte la piste d'une affaire beaucoup plus complexe.

Et nous voilà transportés des années en arrière, sous la Restauration, tandis que l'auteur nous dévoile une mystification d'envergure, historique et tout autant criminelle.

Le dossier 113

C'etait le mercredi 15 novembre de l'an de grace 1665. Ce soir-la, il y avait petit souper et grande compagnie, rue Vieille-du-Temple, chez La Vienne, le baigneur a la mode, l'etuviste en renom, le barbier du monde elegant. Les Parisiens du temps present, qui s'imaginent avoir atteint jusqu'au dernieres limites de la civilisation et du confort, parce qu'ils ont cree des tavernes et certains autres docks de la galanterie a bon marche, auront sans doute besoin que nous leur expliquions ce que l'on entendait par barbier, par etuviste et par baigneur, dans la premiere moitie du regne de Louis XIV. Au dix-septieme siecle, les bains chauds, nommes etuves pour la bourgeoisie et pour les gens de bas etage, existaient dans la capitale en plus grand nombre qu'aujourd'hui. On comptait aussi par la ville une quantite d'auberges et d'hotelleries pour toutes les conditions, puis quelques hotels garnis magnifiquement meubles, mais en tres minime proportion.

Le Crime D'Orcival

Résumé

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