Dans "IL Y A", son tout dernier livre, écrit pour Møtus juste avant sa mort , Jean-Claude Pirotte, Prix Goncourt de poésie, évoque aussi bien l'école de son enfance que la lecture, les bêtes, les voyages… ou internet.

Il y a

Sainte-Croix-du-Mont

"La paralysie faciale a déformé ses traits. Pour parler de lui, il convient de trouver un ton objectif, ce qui n'est pas si facile. Il est sourd de l'oreille gauche, le préciser est déjà entrer en lui comme par effraction. Il n'est plus jeune, loin s'en faut, et son esprit commence à vagabonder". Ni plainte ni complainte dans ce roman cru et nu où l'auteur fait corps avec son personnage pour tenir une chronique où le scalpel de l'humour noir découpe à vif humeurs et tumeurs. Les mots contre les maux. "Les Livres sont des analgésiques", écrit Jean-Claude Pirotte. Ils survivront à cette humanité moribonde où le silence et la mort sont siamois. La littérature comme remède. Les ouvrages des écrivains qu'il aime - sa famille élective - font rempart autour de lui. L'écrivain plonge en eux pour revenir à la source, à l'orgueil de finir debout. Un chef d'oeuvre de la littérature clandestine, celle qui a pris le maquis et est entrée en résistance.

Portrait craché

Après Cette âme perdue, son hommage à Valery Larbaud, Jean-Claude Pirotte mêle à nouveau rigueur formelle (où la rime est "nécessaire") et fantaisie, cette fois en célébrant Léon-Paul Fargue. Le ton de cette poésie, qui s'apparente au journal intime, reste d'une originalité qui la rend unique dans la poésie contemporaine francophone. Ce nouveau "carnet", alors que l'auteur vit une tragédie personnelle ("Je décède à petit feu", "la mort qui court à mes basques"), joue avec la métrique et la syntaxe pour imposer une écriture à la lois ludique et philosophique. Cette leçon de courage tend à tordre le cou à la mort elle-même pour lire les montres à l'envers. Un livre vertigineux pour refuser de vieillir définitivement.

Gens sérieux s'abstenir

Un ete dans la combe

Un assassinat en pleine brasserie et en plein jour, mais personne n'a rien vu, et le mort est un inconnu. Un patriarche étrange, assisté de deux geishas non moins équivoques, au coeur d'un vaste espace de banlieue. Un narrateur adolescent, précoce et tourmenté. Des personnages insolites et une enquête qui piétine. Une investigation à l'objet fuyant qui, pour le jeune homme, prendra la forme d'une quête d'identité, fantasque et obstinée. Tel un vieil alcool dont les vapeurs colorent la vie, la prose de Jean-Claude Pirotte est un enchantement permanent.

Place des savanes

" Quoi qu'il en soit, je ne tiens pas à être cru sur parole.
Les romanciers authentiques ne mentent jamais. Je ne suis pas romancier. Je préfère raconter des histoires, des fables qui me seraient dictées par les nuits, dont la brume lâche enveloppe des terroirs indécis, quand le fleuve reflète, au sortir du bistro, le même néon, répété mille fois, et qui tremble comme mon regard. " Six " nouvelles " brèves, une longue et quatre poèmes narratifs sont ici rassemblés, qui font briller d'un sourd éclat nocturne différentes facettes d'une écriture au timbre inconsolablement fêlé de mélancolie.
C'est dans sa sensibilité blessée par l'incertitude d'être, autant que dans sa musicale construction, que ce livre trouve son unité - et fait si justement écho aux autres livres de Pirotte.

Les récits incertains

"Le narrateur écrit qu'il écrit La pluie à Rethel - que les choses soient bien claires. Il écrit qu'il attend de ne plus attendre, que l'absence est sa seule compagne, qu'il a froid, qu'il a faim, qu'une migraine le torture, que sa jambe le fait atrocement souffrir. Le narrateur n'est pas vraiment un héros, et il passe son temps à maudire ce lyrisme de pacotille sitôt qu'il l'assaille au détour d'une phrase en voulant lui léguer de prétendues prétentions littéraires. Pour écrire La pluie à Rethel, et la mouise incandescente d'une vie perdue, point n'est besoin de littérature ni d'aucun courage. Ce qu'il faut, plutôt, c'est un bourgogne trop vert, quelques bonnes vieilles gauloises, et une rêveuse errance en appellation d'origine contrôlée. Il faut aussi la nuit, et l'aube blême d'un bout de ciel qui hésite entre brouillard et crachin. Tout un univers abandonné au fond d'une province captive des rêves des vieux étés. La mémoire est une mère maquerelle que ses nippes font ressembler à un fantôme". Jean-Paul Chabrier.

La pluie à Rethel

" Le pays ne dévoile qu'à demi ses courbes ses hauteurs l'ombre miroite aux creux des prés vers les fermes tapie le ciel est là dans la pente d'un toit
mais qui le voit perd le Nord on épie un instant de lumière un sursaut de vent qui donnerait un sens à l'attente on se tient dans le silence âpre et pauvre et soudain l'air frémit le verger blanc disperse l'ombre et décide de l'aube. "

Il y a

Résumé

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