Ruelle Des Oiseaux Et Autres Recits

Un homme errant

Dans ces trois récits-poèmes se développe une expérience épico-lyrique dont Cendres brûlantes (1970) figurait la première étape. Chacun de ces textes fonde un lieu, un centre fascinant, dont l'énigme revêt des apparences diverses - celle, par exemple, d'un chat, d'un judas, d'un pigeon biset. Au cour de ce monstre anonyme, dévorateur qu'est la cité moderne, survivent les traces de quelque mythe médiéval (quête du Graal, conquête de la Rose...). Enclave, ilôt, refuge, survivance : tel est le lieu, le centre, générateur de rites et de symboles. Tel est le texte. Le récit, le poème : ce dédale exhumé. Ce palimpseste. (Cet ordre subtil inséré dans le désordre. Cet occulte désordre semé au sein de l'ordre.) Mais « l'oil étant la fenêtre de l'âme... », qu'est-ce que le centre, au juste, le centre véritable, à la fois législateur et subversif, sinon l'oil, le regard, la source du regard, sa vertu, sa visée ?... En vérité, il n'est pas ici d'autre héros que l'oil - solitaire, cyclopéen, « centre du centre » : chacun de ces textes, chacune de ces figures traduit, restitue la geste d'un regard. V. G.

L'œil étant la fenêtre de l'âme

Fragments D'Une Chronique. Geneve - Paris - Armenie

Le reste est invisible

Un dernier mot : fermez les yeux ne laissez s'introduire en vous que le murmure des roseaux et le songe des eaux dormantes retrouvez peu à peu la saveur du ciel bleu - suivez l'exemple de l'oiseau.

L'or du rien

Obscurs et lumineux, insolites et familiers, les signes prolifèrent, surgissent, se dispersent, se concentrent soudain en tel ou tel point du temps, de l'espace. Certains, venus du large, vous assaillent à l'improviste, vous pénètrent, finissent par fracturer vos portes les plus secrètes ; tandis que d'autres insidieusement vous envahissent de l'intérieur : tumultueux mélange, dont résulte (dans le meilleur des cas) un poème. « Exploration des lieux », « ressaisie du réel », « exaltation du concret » : tels seraient les signes particuliers de cette poésie essentiellement présente et immédiate, où l'on croit percevoir pourtant l'écho d'un chant d'exil.

Signes particuliers

Les êtres qui nous hantent conservent leur secret. Or, s'ils nous hantent, c'est que désormais ils font partie de nous, si bien qu'ils alimentent notre propre mystère. Que sais-je de Pierre Stein ? Pas grand chose, à vrai dire, et pourtant il me semble aujourd'hui que je n'ai cessé de la suivre à la trace, de le suivre comme son ombre... P.S., Pierre Stein ou post-scriptum. Ni roman, ni poème, ce journal raturé, inachevé, esquisse une vie entre parenthèses, une vie vite effacée quand disparaissent les amours illusoires.

Ruelle Des Oiseaux Et Autres Recits

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