Tout commence par une pierre qu'une enfant trouve, oubliée dans un tiroir. Pourquoi un caillou anodin a-t-il pris place parmi les bijoux de sa mère ? La mère alors lui raconte le souvenir d'Azria, une réfugiée débarquée un été sur une plage au beau milieu des touristes en villégiature. Carole Zalberg sait trouver les mots pour évoquer, avec grâce et simplicité, l'un des sujets les plus brûlants de l'Europe d'aujourd'hui. Alternant le dialogue mère-fille et le monologue d'Azria, Des routes met en évidence la difficulté d'expliquer et de justifier notre indifférence face à ceux qui ont tout quitté pour tenter d'échapper à la terreur ou à la misère. Les dessins d'Arme Gorouben qui, de 2015 à 2016, a longuement rencontré les vies et les routes des exilés de la "Jungle" de Calais, témoignent de la volonté de ne pas les laisser sombrer dans l'anonymat, de leur restituer cette humanité qu'on leur nie.

Des routes

Lili Riviera est retrouvée morte chez elle. La désolation de la scène a saisi les plus concupiscents des policiers et pompiers venus constater son décès : ce corps de star du porno, aux courbes remodelées jusqu'à l'outrance par la chirurgie, étendu au milieu d'un capharnaüm de vêtements, de bouteilles vides et de boîtes de médicaments, ne suscite plus que la compassion. Cette poupée cassée fut pourtant un jour une enfant, puis une jeune fille, tâchant de s'affirmer entre une mère fielleuse et un père lâche et absent... N'ayant pas la force de s'aimer, Lili a préféré devenir une autre, dans un vertige conjuré jour après jour par le sentiment grisant de plénitude qui l'étreint quand une foule d'hommes à ses pieds tremble d'envie de la toucher. Sur la terreur d'être soi et d'habiter sa propre chair, sur le désir mécanique humiliant comme un crachat et sur l'aspiration éperdue à être aimé pour ce qu'on est, Mort et vie de Lili Riviera est le portrait déchirant d'une petite fille à tout jamais égarée, retranchée dans le corps aberrant d'une créature à fantasmes, qui toute sa vie ne rêva que de tendresse.

Mort et vie de Lili Riviera

2001. De part et d'autre de l'Atlantique, les pensées de deux femmes convergent vers une troisième, depuis peu disparue, Adèle, d'origine polonaise, qui a traversé le XXe siècle en survivant à l'exil et à deux guerres mondiales. D'outre-tombe, la personnalité complexe et lumineuse de la défunte infléchit les destins de Suzan en Amérique et de Fleur, en France, en les dotant à leur insu d'un coeur unique qui fait battre leurs vies respectives au rythme d'un passé qui les transcende et les féconde. Sur trois générations et sur trois continents, et de la grande Histoire à l'histoire familiale, Carole Zalberg tisse, à travers le portrait de quelques femmes inoubliables, le roman d'une humanité aussi fragile que résiliente, qui entraîne le lecteur dans un voyage au pays du souvenir et à la découverte de l'autre comme nécessaire instrument de la connaissance de soi. 
"Tu es chez toi partout où tu peux tenir la main de l'un des tiens." Carole Zalberg, dans A défaut d'Amérique Dans un cimetière parisien, on enterre une vieille dame. De loin, une femme observe la scène : Suzan a débarqué de Floride le matin même. A présent qu'Adèle n'est plus, l'Américaine se demande si elle a eu raison de détester cette femme qui a séduit son père, Stanley, alors jeune soldat, pendant les folles journées de la Libération de Paris, en 1945. Pourquoi elle a été irritée, voire jalouse, de l'exorbitante aptitude au bonheur qu'ont manifestée ces platoniques tourtereaux octogénaires qu'elle a tardivement réunis à Palm Beach pour tenter de consoler son père de son veuvage. Peut-être parce que la vieillissante "Jewish American Princess" qu'est à présent Suzan n'a jamais été douée pour la vie, n'a jamais su aimer - seulement obéir ? Que, brillante avocate, elle a perdu foi en son métier, se shoote au jogging pour oublier ses frustrations, et que, divorcée, ayant fait le choix de ne pas avoir d'enfants, elle n'a rien à transmettre ? Adèle, au moins, c'était la vie, excessive, débordante. Une spectaculaire survivante - aux pogroms en Pologne, à l'exil en France, à deux guerres mondiales, à l'exode - même les camps l'avaient épargnée. Mais est-ce que cela donne tous les droits et surtout celui de la rendre elle, Suzan, encore plus malheureuse ? 
Près de la tombe, une femme se tient un peu à l'écart du groupe : Fleur a aimé son arrière-grand-mère, Adèle, au moins autant qu'elle a fini par détester Sabine, sa mère dépressive, et toutes les autres femmes de sa lignée. Elle s'est fabriqué une famille à elle, résolument "inédite", avec ses trois amours : son mari Julio venu d'Argentine et leurs deux fils. Adèle a toujours fasciné Fleur, avec son vouloir-vivre impérieux et presque tyrannique, son adaptabilité, depuis l'enfance, aux situations les plus tragiques, sa séduction dévorante (dont toutes les photos attestent) restée intacte, malgré les épreuves inhumaines de ces années passées à Paris - dans le quartier de Beaubourg où les réfugiés juifs avaient refondé leur communauté meurtrie et précaire -, avec sa capacité têtue, épuisante, à réaliser de petits miracles, à sauver des vies autour d'elle, à commencer par celle de l'amour de sa vie, son mari, Louis, auquel, jusqu'à la fin, elle est restée fidèle. 
Cette personnalité rayonnante - ou écrasante, c'est selon - qui n'a cessé d'éblouir son vieux père, l'Américaine n'en a eu, à Palm Beach, qu'un bref aperçu, et de surcroît dans sa "version senior". Si, comme Fleur (qui va bientôt s'y employer afin de prendre, à travers Adèle, la mesure de la seule hérédité qu'elle accepte de se reconnaître), elle se plongeait dans l'histoire individuelle d'Adèle et dans la grande Histoire que celle-ci a, plus que traversée, incarnée, elle en saurait davantage sur "la française", sa "rivale", et sur la communauté de souffrance et d'amour dont elle est issue et d'où elle a tiré sa force exceptionnelle. Elle saurait comment Etele est devenue Adèle. Mais, comprend-elle alors, elle a peut-être, elle aussi, "son" Adèle en la personne de Sophia, sa tante, la soeur de sa mère, mondialement célèbre pour avoir été la première femme blanche à militer contre l'Apartheid en Afrique du Sud où elle a fait le choix de s'installer, plus de cinquante ans auparavant. C'est donc par le truchement indirect de "la française" honnie que Suzan va, à la veille des attentats du 11 Septembre, rejoindre à Cape Town, cette autre vieille dame afin de renouer avec la vérité de son histoire de fille trop peu curieuse, et découvrir enfin en quoi sa propre mère, Lisa, a, forte de renoncements assumés, embrassé une autre forme d'héroïsme, plus modeste, auquel il convient sans doute de donner le nom d'amour.
Par delà sa capacité à nouer ensemble, sur trois générations et sur trois continents, les fils de l'histoire individuelle et collective, le roman de Carole Zalberg se signale par sa capacité à détourner, subtilement, le "roman de la filiation" de sa mécanique obligée, à en proposer une lecture ouverte. En confrontant l'exil subi (Adèle) ou choisi (Sophia), à l'errance, "sans étiquette", d'une Américaine presque ordinaire (Suzan) ou au périlleux voyage dans l'interprétation du passé (Fleur), sans jamais instaurer, entre ses personnages, de suspecte hiérarchie, Carole Zalberg nourrit son roman d'une décision d'écriture qui en féconde admirablement l'ambition et la sensibilité. A nouveau crédités de l'humanité profonde qu'ils ont un jour eux aussi incarnée, les fantômes y gratifient l'existence de ceux qui prennent leur suite sur la scène du monde d'un legs d'amour et de souffrance, qui, sans consoler quiconque de vivre ou de mourir, façonne l'authentique présence que les vivants sont tenus de s'accorder à eux-mêmes, faisant de la découverte de l'autre la condition d'une authentique connaissance de soi.

à défaut d'Amérique

Qu'est-ce qu'une famille séparée par l'Histoire, éloignée par des milliers de kilomètres ? Marie, née en France en 1960, recompose les récits de ses grands-parents juifs polonais, oncle, tante et cousins, installés en Israël après la guerre. Ils relatent leurs parcours, au fil d'un quotidien à jamais hanté par la Shoah. C'est cette fin d'un monde que les plus âgés ont voulu surmonter en construisant un lieu sûr et juste. C'est elle qu'au long des décennies intranquilles les plus jeunes veulent empêcher de se reproduire, en tentant d'accepter les épreuves que leur pays leur impose. De l'après-guerre à nos jours, les voix des exilés et celles de la famille restée en France se mêlent pour dire avec puissance une destinée familiale qui est aussi une magnifique plongée dans les paradoxes de l'Etat d'Israël. Les rêves des pionniers ont souvent été déçus, mais les liens tissés sont vitaux et indéfectibles.

Où vivre

Depuis vingt ans l'esprit d'Antoine se dégrade, sombre. Lors de moments de lucidité, il raconte l'incohérence qui par instants le submerge. Tissant un dialogue intérieur avec sa petite-fille Léa, gardienne du maquis de sa mémoire, il retrace en pensée le parcours de sa vie et revient sur son passé. Comme s'il était étranger à lui-même, Antoine se traque, se dévoile, déploie ses remords.
De son côté, navigant entre les souvenirs de chacun, Léa recompose la difficile histoire de ses proches.
Dans un jeu de juxtaposition des voix, se dessinent les souffrances, les désillusions, les " ratés " de cette famille. Le personnage de Léa, jeune femme sensible, déchirée entre son aspiration au bonheur et l'angoisse vertigineuse de l'anéantissement, en est l'articulation.
Les Grands Lecteurs (libraires, revues, chercheurs) de manuscrit.com ont aimé...
" Dans Léa et les Voix, Carole Zalberg orchestre magistralement toutes ces voix différentes; celle de son grand-père, véritable Janus, un personnage qui possède la même force et le même pouvoir de fascination que le héros principal du Nœud de vipères. À peine l'a-t-on achevé que l'on se prend à le relire. Une réussite."
BLANCHE LOCHMANN, RÉDACTRICE DE LA REVUE PARAGES.
" Un récit à plusieurs voix, à la tension narrative soutenue, où s'impose le personnage d'Antoine, dans sa manière de glisser dans l'oubli puis de ressurgir. "
NICOLAS VIVES, LIBRAIRIE OMBRES BLANCHES (TOULOUSE)

Lea Et Les Voix

Elle n'est pas riche, Lania, mais dans son village, elle a ses parents, ses frères, ses sœurs. Et le soleil qui les accompagne chaque jour jusqu'aux champs où les plus petits aident les plus grands. La gaieté de chacun compense la pauvreté de tous. Mais la pluie torrentielle apporte la misère. Lorsque trois inconnus arrivent au village et proposent à la mère de Lania d'emmener sa fille, elle se dit que, peut-être, c'est pour son bien.Alors Lania part pour la grande ville, où elle doit troquer son pagne contre un uniforme de bonne. Sans salaire, sans permission de sortir de l'appartement qu'elle habite désormais, elle dort seule dans un réduit sans fenêtre, loin de sa famille, loin du soleil. Sans même se rendre compte de l'esclave qu'elle est devenue, car sa patronne reste toujours aimable avec elle.Mais Sami, un jeune garçon, lui apprend un jour qu'elle a droit à la liberté…

Le jour où Lania est partie

"Je n'ai de ma mère que des souvenirs horizontaux. Je ne la vois guère autrement que couchée, étendue, jetée à terre. Je ne me la rappelle qu'échouée" La Mère Horizontale creuse un chemin singulier, celui des égarés de l'Histoire, à travers trois générations de femmes, des mères qui ne savent pas être mères ou si mal, des filles à la dérive et au capital d'amour inexploité. Une écriture musicale et expressive, un roman sobre, émouvant et juste, allant à l'essentiel.

La mère horizontale

A la disparition d'Adèle, l'amour de jeunesse de son père, Suzan, une avocate américaine, revient sur le parcours de cette femme lumineuse et étrangère issue d'une famille qui a fui la Pologne pour se réfugier à Paris au moment du ghetto de Varsovie, et découvre peu à peu en quoi elle reste, à son corps défendant, l'héritière des peurs et des déracinements de tant de générations avant elle. Avec ce roman où les fantômes sont aussi présents que les vivants, Carole Zalberg propose une rencontre inoubliable avec la grande Histoire telle qu'elle s'est incarnée à travers des individus remarquables d'humanité dont les personnages de ce roman sont autant d'exemples.

A défaut d'Amérique

Il n'y a rien de toi que je n'aime pas et un beau jour, tu t'es trouvé là. C'en est peut-être à hurler tant cela semble un rendez-vous manqué. Toutefois tu es là : depuis la première heure installé en moi. Je ne peux, ne veux t'ignorer. Mais même là où personne ne va, je n'imagine rien perdre ni abîmer de ma vie avant et depuis toi. L'invention du désir ou le monologue d'une femme qui célèbre avec lyrisme et sans culpabilité le désir amoureux et les plaisirs de l'adultère. Carole Zalberg nous entraîne dans les méandres d'une passion qui se tisse entre une femme et un homme, mariés chacun de leur côté. Et là, entre fantasme et réalité, le désordre des sentiments attendu fait place à l'évidente nécessité de vivre et d'inventer jusqu'au bout cette parenthèse amoureuse. En contrepoint du lyrisme de la prose, Frédéric Poincelet impose son dessin acéré et précis et trace obsessionnellement un jeu de miroirs où le fantasme se fait chair et le désir, érotisme assumé.

Des routes

Résumé

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