la femme au chat

Le verrou, c'est celui qui fermait la porte des combles de la villa où Massimo Cuori entraînait jadis Nora Neumann pour célébrer, avec une religiosité fanatique, le corps de sa jeune maîtresse. Désormais patriarche d'une famille à la respectabilité sans faille, il entreprend le récit de la seule transgression de sa vie d'homme. Dans une minutie affolée, sa mémoire lui restitue chaque chatoiement, chaque flamboiement de cet été où il tint son amante captive d'une passion idolâtre, vénale et par là sourdement criminelle. Massimo Cuori en effet n'a rien pu oublier du premier instant où il aperçut celle qui serait l'objet de son désir, une jeune Autrichienne que prostitue sa mère, rien du moment où, quand elle a seize ans, il la retrouve serveuse dans un hôtel de Vienne, pour la séduire, l'enlever, et l'introduire comme sa fiancée dans la riche demeure familiale. Lorsqu'il écrit sa confession, ses petites-filles s'éveillent sous ses yeux aux ambiguïtés de l'adolescence, n'en imposant qu'avec plus de rigueur l'image de Nora Neumann, jusqu'à ce que, traversant le temps et les apparences, austère et brusque, la plus secrète vérité de cette jeune fille vienne éblouir les derniers jours du narrateur de la lumière d'une compassion sans bornes. C'est sur ce chemin de Damas, celui irrévocable et graduel d'une conversion, que nous conduit le nouveau roman de Muriel Cerf, dans une écriture singulièrement enivrante et magnifiquement inspirée.

Le verrou

Treize femmes écrivains confient leurs passions, leurs désirs, leurs fantasmes les plus fous et les plus secrets.
Un recueil de nouvelles où chaque femme fait assaut d'imagination et de talent pour émouvoir ou surprendre.
De tous les troubles et de tous les styles qui composent cet hymne au plaisir, le lecteur sort grisé et porte un regard nouveau sur ces écrivains qu'il pensait si bien connaître.
Jeanne de Berg. Lucie de Boutiny. Muriel Cerf. Madeleine Chapsal. Maire-Laure Dougnac. Florence Dugas. Marie Gray. Michèle Larue. Clarisse Nicoïdski. Françoise Rey. Alina Reyes. Sonia Rykiel. Astrid Schilling.

Passions de femmes - Occasion

«Oui je l'ai aimé cet homme même si la poussière de ses os répandue sur la terre l'aurait empoisonnée que rien n'aurait repoussé à cet endroit, je l'aimais, c'était un menteur, un manipulateur, un assassin, il m'a rendue folle, jamais prise dans ses bras, j'ai attendu, les miens vers lui tendus portant le terrible, le triste cadeau de l'amour, celui-là qu'il fallait toujours laisser tomber et qu'il ignore le bruit d'avalanche que ça faisait cet amour éparpillé à ses pieds, pour lui ça n'avait rien à voir avec les cadeaux de Noël, c'était à jeter, et quand je pleurais il m'en remontrait, disait est-ce que je vous paye pour pleurer votre mère, sous-entendu cette putain qu'avait la dalle la plus en pente de Barcelonnette voire des Basses-Alpes, c'est qu'elle en a pris ma mère, pauvre femme qui tenait absolument à ce qu'il y ait un Dieu et rien qu'à me voir on se posait la question et souvent à peine j'étais entrée dans la pièce d'écriture du Chleuh que grimace de dégout, mais voilà, il avait sa Juive, l'aurait laissée pour rien au monde en fait, c'est la faute aux Juifs, c'est la faute au lampiste, oui affreux besoin d'aimer encore.»

Triomphe de l'agneau

" Il se peut que je te la retrouve, Otto von Klemp, soupira-t-il, mais ce que tu ne retrouveras pas, c'est ce sourire dont tu parles tant depuis qu'il t'a été assigné de rêver d'elle, ce sourire de chaux vive de jadis, qui éclairait la fournaise de cette sierra pauvre comme l'Inde, sourire sans lequel, en bon molosse pillard, dévoué et nourri, je ne te l'aurais pas rapportée vive et gigotante et curieuse de la nouveauté, rapportée pour que tu pénètres sa rose brune en ahanant pire que si tu avais de l'asthme, ce que de la chambre voisine j'ai entendu, alors que pour elle c'était une activité d'un genre tellement bizarre qu'elle valait qu'on s'y essaie rien qu'une fois, et ta bite, un hochet qu'elle observait avec la gravité confondante des enfants devant un jeu inconnu dont il s'agit d'apprendre les règles pour s'en désintéresser plus complètement ensuite.
"

L'homme du souterrain

" Parlons, écrivons, essayons de pousser les murs, voulez-vous ? " Le 4 juin 2004, ébranlée par les échos que l'affaire Cantat réveille en elle, Muriel Cerf adresse une lettre au reclus de Vilnius : " On vous a acculé, réduit à néant, et vous ne vous justifiez de rien... Vous priez qu'on vous entende, et l'on détourne la tête... " Bertrand Cantat lui répond. Deux nuits s'entrechoquent. Une correspondance s'engage. Bien qu'elle sache ce que " violence conjugale " veut dire, davantage que le geste définitif c'est la " bascule dans l'imprudence absolue de l'amour " que Muriel Cerf évoque ici. Car " il y a des stratégies fatales qui sont bourrées de sens. Vous n'aviez pas de stratégie, aucune, et vous aimiez cette femme, qu'y pouviez-vous ? Il y a cette espèce de dénuement drogué où vous met l'obsession. Je connais cet état-là, où l'on est dilapidé. " Ce livre d'effroi et de passion n'est ni d'un juge, ni d'un avocat. C'est l'exploration littéraire et poétique d'un mythe d'aujourd'hui : Orphée a tué Eurydice. " C'est un roman, aussi, qui parle d'actes - ceux d'amour et de mort - et tente d'en cerner les mobiles. " Un roman qui peut s'incarner dans la vie de chacun.

Bertrand Cantat - Ou le chant des automates

Personne dans cette histoire ne veut aller à la guerre de la vie. Ils s?y soustraient tous, un par un. Le père, dans une dernière révolte, parce qu?il ne sait plus jouer du piano, qu?il est dans ce summum d?impuissance où l?artiste voit à terre un univers auquel il ne donnera plus vie ? parce que la sienne s?en va, que le désordre organique de la maladie a gagné. A la guerre de la vie, ils se soustraient tous, et le professeur de piano parce qu?elle sait que son élève ne pourra jamais l?aimer comme elle l?aime elle ; et la jeune fille Elisabeth Hermann, qui choisira cet autre abandon, cette fuite dans le rêve ensorcelé de la prostitution ; et la mère - née en Tunisie, dans la station balnéaire de La Marsa qui fut la Carthage punique - qui fuit dans la folie parce que là encore on lui vole quelque chose, la haine nourricière qu?elle a de son enfant.

L'étoile de Carthage

Maria Tiefenthaler

Elle dormait, il repoussa le drap, contempla le corps peint de sa femme, corps brodé et éployé sous lui tout à l'heure, embrassa, aux poignets, les bracelets d'encre couleur ardoise. Elle se retourna avec un gémissement d'enfant puni, découvrit la courbe rétractile du ventre où, des flancs étroits au renflement du sexe glabre, le charme tibétain déclinait l'estompe concentrique de ses disques radieux, et dans l'or, l'argent, le bleu et le pourpre, ses montagnes sinueuses, ses flammes brèves, ses sceptres dardés, l'entrelacs ténu de ses scorpions et de ses démons. En deux semaines, le tatoueur d'Anvers avait exécuté avec une minutie toute flamande son travail d'enlumineur.

la femme au chat

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