Le sourire de chaco

Ce premier volume regroupe les articles inédits d'Alain GERBER en livres parus dans divers magazines (Télérama, Diapason, Les Cahiers du Jazz), des préfaces, des textes écrits pour des parutions en disque compact (Frémeaux & Associés, Masters of Jazz), où il met en œuvre son approche rigoureuse et poétique des grands du jazz -( Louis Amstrong, Billie Holiday, Stan Getz, Dizzy Gillespie ou Miles Davis -comme de ceux qu'on appelle parfois à tort des " petits maîtres ", dont il révèle avec tendresse et rigueur la stature authentique. Au-delà de l'occasion conjoncturelle d'écrire, il brosse ainsi, en écrivain véritable, un tableau émouvant et chaleureux tant de ce phénomène musical essentiel du XXè siècle - dont il est avec Boris Vian le conteur le plus talentueux - que des personnages hors du commun qui y ont consacré leur existence souvent dramatique, mais toujours passionnée et créatrice.

Fiesta In Blue. Tome 1, Textes De Jazz

« Fut-il exécrable, révoltant ou pathétique ? Que nous importe, au fond ? Frankie aurait brisé de ses mains le vase de Soissons, il ne nous en resterait pas moins sa voix. Et comme les choses ne sont pas toujours si mal faites, cette voix est justement ce qui, en lui, parlera toujours en sa faveur. » A. G. Avec Frankie, le jazz sort des clubs et des boîtes de nuit de Harlem ou de La Nouvelle-Orléans. Ses liens avec la mafia et le clan Kennedy, son mariage tumultueux avec Ava Gardner - cent fois sur le point de rompre, cent fois raccommodé- et sa fréquentation de Hollywood font de Sinatra l'incarnation d'une certaine Amérique, de sa face claire mais aussi de sa face obscure, et du fameux rêve qu'elle n'a pas fini d'inspirer. Auteur de grands romans consacrés à Louis Armstrong, Chet Baker, Billie Holiday ou Miles Davis, Alain Gerber a largement contribué à faire entrer le jazz dans l'Histoire. Aujourd'hui Il fait entrer l'Histoire dans le jazz.

Frankie, le sultan des pâmoisons

Les jours de vin et de roses

La petite ombre qui court dans l'herbe

" Un enfant appelé Théo, voici son histoire à nouveau, il est l'un d'entre nous. Il marche dans ces rues, il porte avec nous le vaste ciel, tantôt lourd, tantôt léger. Il marche et il s'arrête, il ne fait pas toujours les mêmes choses. Il mange le dos à la fenêtre, sans un regard pour les étoiles. Voici encore son histoire et la nôtre. Comment il vivait en ce temps-là, nous autres autour de lui, et lui-même faisant partie de notre entour. C'est Théo qu'on lui dit. Son père était celui qui s'est pendu après sa fenêtre, l'hiver dernier. Un homme comme on en voit chez nous. Cependant, le cour lui battait plus dur qu'à un autre, à cause d'une peur qu'il avait tout le temps. C'est peut-être la raison. Ça ne nous regarde pas, de toute manière, ça n'est pas nos oignons. La vie de chacun, c'est à lui ; le petit bout qu'on lui a donné, il en fait ce qu'il veut. "

Une sorte de bleu

Le plaisir des sens, c'est d'abord, pour le lecteur, le plaisir des mots, qu'Alain Gerber étreint à pleine peau. Des mots forts et riches qui font des phrases fortes et riches qui coulent et emportent irrésistiblement, tantôt comme un torrent impétueux, tantôt à la manière d'un grand fleuve placide mais implacable.

Le plaisir des sens, c'est aussi la construction d'un monde étrange ¿ sans pareil dans la littérature française ¿ peuplé de personnages tendres ou monstrueux, fragiles ou violents, et puis tout cela à la fois. Eclaboussés par le soleil et aussi par la lumière noire de leurs incurables terreurs, ils se débattent frénétiquement sur les berges de la vie, pathétiques comme ces poissons tirés de leur rivière et jetés sur l'herbe.

Sensuel jusqu'à l'horreur, cruel jusqu'à l'extase, joyeusement angoissé et tragiquement gai, angélique et démoniaque, flamboyant, crachant comme une mitraille l'espoir et la désespérance, Le plaisir des sens fait penser à ces toiles des grands Flamands dont on ne peut se détacher parce qu'elles émeuvent en nous on ne sait quoi de profond et de terrible, parce qu'elles sont à la fois la danse de la Vie et celle de la Mort, et parce qu'on n'épuise jamais entièrement leur secret.

Avec ce roman qui charrie tant de passions, tant de beautés, de joyaux bruts et de mystères, un écrivain s'impose.

Le plaisir des sens

Le jade et l'obsidienne

Il aimait brûler les cigarettes par les deux bouts. II aimait le scotch Dewars avec une ardeur juvénile, et puis rentrer chez soi de travers, au petit matin, se réveiller au milieu de l'après-midi et chercher à tâtons ses lunettes à monture d'écaille, et contempler sa gueule de bois dans le miroir de la salle de bains, avec le sentiment du devoir accompli.
 
Il aimait à l'extrême tuer le temps avec douceur. Mourir sans impatience. Discuter à perte de vue. Parler littérature, poèmes, ballets, cinéma, comédie.
 
Mais, par-dessus tout, il aimait les femmes.
 
Exalter le côté féminin du monde était sa mission sur la terre. Il composait des airs pour qu'on ait - prétendait-il - l'impression de voir Audrey Hepburn pénétrer dans la pièce. 

Petites amies ? Non : brèves rencontres... L'une chassait l'autre. Souvent même, il en courtisait de front plusieurs. Mais courir plusieurs lièvres à la fois est le moyen rêvé de n'en attraper aucun. Cet homme n'aura tant aimé la chasse que pour le mélancolique réconfort de rentrer absolument bredouille.
 
Elles étaient sa fumée sans feu.
 
Et sa musique racontait ce prodige, cette dissipation chatoyante, cette infécondité splendide.

Le sourire de chaco

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