La littérature est une fête. Daniel Rondeau en mène le bal et nous entraîne à la découverte des grands romanciers du XXe siècle, une quarantaine parmi les plus illustres, les plus secrets, les plus flamboyants ou les plus engagés dans les combats de leur époque. Et, à l'orée de ce livre, précédant cette petite troupe, empanaché par la fumée de son cigare, le légendaire éditeur allemand Rowohlt s'avance en éclaireur.

Les fêtes partagées - Lectures et autres voyages

Le destin m'a jete dans une carriere qui n'etait pas la mienne. Accroche au rocher maltais par mes lettres de creance, ouvrier de la diplomatie francaise sur une ile perdue au milieu des eaux et du temps, j'ai vu tourner les saisons, et fleurir trois fois les orangers. Il y a longtemps que j'attendais d'avoir ma chaise au banquet mediterraneen. Jusqu'alors je n'etais qu'un oiseau de passage. Malte a tenu ses promesses. J'ai ete accueilli, d'une certaine facon delivre, admis dans la confidence d'une vieille civilisation."Daniel Rondeau raconte ce pays qu'il a vecu: Malte la genereuse (Malta Hanina), la catholique, la semitique, nombril de la mer entre Sicile et Libye, entre Orient et Occident. Mais il parle aussi de la France, de l'Europe tentee par l'oubli, de sa vie d'ecrivain. Jamais il n'a taille autant de facettes pour faire un portrait.

Malta Hanina

Carthage a été l'une des plus grandes villes du monde antique. Sur ses rivages, l'Orient et l'Occident n'ont cessé pendant des siècles de dialoguer, de se combattre, de s'aimer. Hannibal fit sa gloire, saint Augustin prêcha entre ses murs, Flaubert la transfigura. Mais avant d'être une affaire d'hommes, Carthage est d'abord l'invention d'une femme, Didon, qui négocia son implantation avec les autorités numides. Et, lors de sa destruction, c'est une autre femme, celle d'Hasdrubal, qui lui rendra son honneur. Qui se souvient de ces héroïnes ? Et de la légendaire conversion de Saint Louis à l'islam, après qu'il eut rencontré Sidi Bou Saïd ? Daniel Rondeau est allé se promener dans les ruines de cette cité disparue. Son Carthage est une méditation sur la fuite du temps et les ambitions vaincues. Un écrivain rend à la ville sa grandeur disparue.

Carthage

Pierre Perrignon père est né en 1900 dans les tréfonds d'une forêt champenoise. Augustin, le fils, est né par hasard, dans le chaos du nazisme effondré. Pierre est un sans aïeux que deux guerres et l'utopie des révolutions se sont chargées de forger à coups de faucille et de marteau. Augustin ignore tout d'un père qu'il croit mort. Ce petit bourgeois recherche les brasiers. Gauchisme et rock n'roll. Pierre a connu la révolte et la trahison. Petit soldat de la guerre des titans, il a été tour à tour le rouage et la victime des deux totalitarismes. Augustin a rêvé de ces temps héroïques. Déception et simulacre. Dans les coeurs du père et du fils, les amours humaines ont déposé la mélancolie de l'inachevé. Le siècle se meurt. Deux voix qui se retrouvent tissent un récit traversé d'espoirs brisés mais aussi d'une autre espérance, ténue, à peine discernable... Ce récit est celui de notre histoire.

Dans la marche du temps

Jean Lhomme, garçon intrépide, regrettait que son époque le prive des aventures dont il rêvait. Un vieux colonel désenchanté, amateur de cigares et des Pères de l'Eglise, et une jeune Italienne aux yeux verts, Clawdia, conspiratrice par hasard et par goût du mensonge, s'étaient disputé la construction de son destin. Louis Bonaventure, homme tranquille, père de deux enfants, vit loin du monde, et n'a qu'une passion : les pigeons. Chaque dimanche, il scrute le ciel, avec une innocence suspecte, pour guetter ses "champions", et les voir s'abattre sur les génoises du Moulin des Petites Loges. Jean et Louis ne forment qu'une seule et même personne. {Les Tambours du monde} raconte leur histoire, celle de Jean Lhomme, alias Louis Bonaventure, qui s'est longtemps heurté aux fauteurs de trahison avant de s'abandonner aux joies les plus simples, les plus mélancoliques aussi.

Les tambours du monde

Je reprends une gorgée de vin, deux, et puis merde, j'avale mon verre. Elle me reproche de ne pas savoir déguster. Son regard bovin glisse sur moi. On ne peut pas tout mettre dans un regard. Parfois, il ne s'y passe rien. Chez elle, c'est flagrant, presqu'une ivresse, ce vide encéphalique. D'ailleurs, je me ressers un verre, histoire de me saouler pour la supporter. Tout avait bien commencé pourtant. Sa photo de profil m'avait convaincu. Des yeux un peu rapprochés, des cheveux ternes, une bouche mince trop maquillée, et surtout ce nez. Un nez mi-plat mi-bouloché, une grosse figue veloutée au-dessus d'une ombre suspecte. Moustachue ? J'étais intrigué, elle avait l'air parfaite.  En effet, j'aime les femmes laides.

J'écris parce que je chante mal

« Devenu un enfant coureur de prés et de bois, c?est à Congy, dans le village de mes grands-parents maternels, que je découvre les chiffres secrets de nos destinées. J?interroge les silences et les rares confidences des hommes de ma famille. Mon grand-père, vigneron, ancien combattant de 1914, injustement arrêté comme collaborateur en 1944. Mon père, instituteur idéaliste, a peine débourbé de sa forêt, prisonnier dans un stalag pendant plus de trois ans, résistant. Ils me cèdent presque malgré eux quelques bribes sorties de la nuit des humbles. Les guerres ont laissé trop de cicatrices sur leurs coeurs fermés ou trop transparents. Le silence et la résignation sont leur pain quotidien. Ce sont des gens sans aïeux et sans papiers de famille. Je comprends leur laconisme, et je ne peux m?empêcher de penser que leur pauvreté appartient de plein droit à la poésie du monde. Mais il n?y a pas que le monde d?hier qui fasse tourner mon âme de derviche champenois. J?ai comme un sismographe branché sur les tempes et qui me transmet les prouesses d?une époque où le pas du temps s?accélère comme jamais.

?Ainsi furent mon enfance et ma jeunesse, souvent solitaires, dilatées dans un temps qui n?était pas seulement celui de l?instant présent. J?avais la terre pour miel et j?étais impatient de prendre ma place dans une longue patience. La révolution et l?amour remplissent l?été de mes vingt ans. Le grand imprévu de 1968 décide de beaucoup de choses. Je quitte Paris (déjà) pour plus de dix années, dont quelques une passées comme ouvrier dans des usines des bords de la Moselle. Chaque homme avance dans sa propre vie avec à ses côtés cette servante évoquée dans une chronique ancienne, et dont le visage est tourné vers l?arrière : « mémoire tu l?appelleras ». J?ai l?impression d?avoir toujours connu cette femme à mes côtés. Comme j?ai toujours su qu?un jour, j?écrirai ce livre pour dire ma découverte du monde et le besoin que j?ai très tôt ressenti de le raconter ».

?D. R.

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Les vignes de Berlin

Tanger

Le Livre:

Deux hommes, au sud de la Corse. L'un très âgé, l'autre dans la cinquantaine. Un père et un fils. Ils se racontent leur vie, L'auteur remue des ombres, les déplace avec sa plume d'un profil à l'autre. Le mouvement de ces ombres qui bougent est celui du livre tout entier. C'est aussi celui du temps, d'un siècle passé à toutes vitesses, avec ses guerres, ses apocalypses, ses désirs d'aventure et de fraternité, ses espérances trahies, ses souffrances. Le père et le fils se précipitent au fond d'eux - mêmes, des souvenirs grondent, d'autres s'apaisent, des visages s'effacent. Copains disparus du Komintern, écrivains de passage, femmes aimées. Leur histoire est aussi notre histoire, nous qui sans vraiment nous en rendre compte avons changé de peau, de désirs, d'espérances et aussi sans doute d'idéal.

Les fêtes partagées - Lectures et autres voyages

Résumé

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