PARABOLE DE L'INQUISITEUR

"C'était en Afrique de l'ouest. La plaie dans ta bouche, au milieu du palais, cuisait, brûlait. Une plaie faite par le tortionnaire près de la lagune de Glidji. T'empêcher de parler. T'empêcher entièrement. Te tuer disait-il. Tu n'étais pas morte. Tu écrivais sur la feuille de papier quadrillé. Les traces sur ce cahier, du troué, sans forme, irrémédiablement enfoncé à côté de. Tu n'étais pas folle avec ton visage de folie clans cette chambre de Lomé. Tu écrivais de ton supplice en traversant les pages sans les recouvrir comme un insecte mourant, se débattant contre le mur. Moellons, parpaings de mots. Qu'est-ce qui s'écrivait aussi sur ce carnet te demandes-tu ?"

Presque africaine

Jacqueline Merville est vagabonde sur la Terre et aussi vagabonde entre l'écriture et la peinture. Ces deux formes d'expression en elle se complètent comme l'ombre et la lumière ; autant sa peinture est lumineuse, autant ses livres traitent de la violence du monde. Partie vers l'Inde à la recherche d'une harmonie refondatrice, elle y rencontrera aussi l'extrême violence d'un pays où l'on tue parfois à la naissance les filles inutiles... Ce cadavre d'enfant qu'elle découvrira, abandonné au pied d'un arbre, la renverra à son expérience personnelle en ravivant le souvenir de l'avortement clandestin subi par sa mère, tel que pratiqué encore dans les années soixante... Ce texte vient à maturité lors du passage d'un monde à l'autre, de l'occident à l'orient, terme d'un voyage provoqué par la lecture du livre d'un philosophe indien.

Voyager jusqu'à mourir

"Le vent il a appelé, par sept fois, s'est allongé sur le sol, par deux fois, s'est prosterné, par trois fois, le vent, cet ailleurs, le vent, des mantras, des murmures, des caresses qu'il chante, nous marchons, le souffle vient, revient, trace une colonne de nuées, à la cime exactement, la fumée de Shiva, il dit, voici le pouvoir d'Arunachala, nous étions assis sur la route, il était presque minuit, l'anneau de feu se dessinait, lingam noir et poudre rouge, il caresse nos fronts, il dit pour protéger, la nuit commence on ne sait où, nous verrons toutes les cimes, il dit, la sainte montagne, montagne rouge."

Lotus D'Air

"J'ignore ce qu'est devenu le monde dont je me souviens. De ma mémoire je me méfie aussi. Est-ce bien la mienne ? Suis-je vraiment celle que je pense être à cause d'images, de détails, de sensations, revenus si soudainement dans le camp ? Est-ce une guérison ou encore une manifestation de la contamination ? Suis-je encore sous surveillance ? Il faudrait que je puisse parler avec celles et ceux qui n'ont pas eu la tête lessivée. Alors je saurais que le monde dont je me souviens est réellement le monde où j'ai vécu. Ma seule certitude est que je marche, je marche, je marche mais où? " J. M.

Le Courage des rêveuses

Le Mandala Du Pelerin

« Proust et son cercle disaient "les Eyragues". 
Où est l'arrière-boutique, vie souterraine et quasi anonyme de celles ayant passé une partie ou toute leur vie au castelet ? Qui ou quoi habite le miroir de cette pièce ? Des secrets ? Des plaintes ? Des confessions ? Surtout, c'est certain, des moments de vie voulant s'extirper de l'oubli. [...] Bien sûr, les infos que je trouve sont succinctes et ne sont que des infos. J'attends autre chose. Comment faire apparaître ? Il faut que j'installe je ne sais quoi en moi pour les entendre. 
Un miroir à traverser... » J. M.

La vie bonne et d'autres vies

"Ma folle n'est pas née là-bas, mais dans la vallée, c'est certain. Là-bas, j'avais rencontré l'autre côté, mon vrai côté tout délivré. À mon retour, je ne pouvais plus reconnaître celle qui avant de partir pensait seulement à repousser ce coup de vieux qui tombait sur une très jeune femme ayant un travail, louant un appartement avec vue sur un jardin dans la banlieue est de la ville. Grâce à ce voyage d'hiver, j'allais finalement réussir ce que la gosse de treize ans avait loupé. Ce collégien avait eu raison, j'étais bien celle qu'il avait repérée, une faite pour ne pas rêver à la lumière, mais aller la chercher coûte que coûte. Le visage de ma folle, une esquisse ramenée de là-bas, devenue en quelques mois un corps vivant, me dis-je pour aller au bout de ce que je sais ou peux penser."

Jusqu'à ma petite

« Proust et son cercle disaient "les Eyragues". 

Où est l'arrière-boutique, vie souterraine et quasi anonyme de celles ayant passé une partie ou toute leur vie au castelet ? Qui ou quoi habite le miroir de cette pièce ? Des secrets ? Des plaintes ? Des confessions ? Surtout, c'est certain, des moments de vie voulant s'extirper de l'oubli. [.] Bien sûr, les infos que je trouve sont succinctes et ne sont que des infos. J'attends autre chose. Comment faire apparaître ? Il faut que j'installe je ne sais quoi en moi pour les entendre. 

Un miroir à traverser. » J. M.

PARABOLE DE L'INQUISITEUR

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