Structuré en 6 chants et 35 strophes, composé en alexandrins, ce texte drôlatique parcourt Paris au rythme des arrêts de la ligne 29 et de la mémoire démentielle de l’auteur. L’ode, qui comprend jusqu’à 8 niveaux de digressions, réinvente aussi quelque peu l’orthographe...

Ode à la ligne 29 des autobus parisiens

Jacques Roubaud est l'un des plus grands poètes contemporains. Son Grand incendie de Londres a marqué la prose française des dernières décennies. C'est également un théoricien réputé. Mais il y a encore un autre Roubaud, moins perçu : le traducteur. C'est cette pratique de la traduction, régulière et importante, que ce livre a rendu visible, il y a 17 ans. Traduire, journal a été l'un des livres fondateurs des éditions Nous au moment de leur création - il brûla quelques mois plus tard dans l'incendie des Belles Lettres et devint presque aussitôt épuisé.
Traduire, journal est un journal de traduction, traduction de poèmes, présentés selon l'ordre chronologique (des années 1970 aux années 2000). Un très grand nombre de poètes américains y sont présentés (David Antin, Mina Loy, George Oppen, Ron Padgett, Charles Reznikoff, etc.), souvent traduits alors pour la première fois.
Certains poètes sont traduits à pusieurs reprises, au fil des ans (Gertrude Stein, Louis Zukofsky). On y trouve aussi Dante et le troubadour Arnaut Daniel.
Traduire, journal ressort aujourd'hui dans une version complétée - quelques textes avaient été oubliés (William Bronk par exemple), d'autres ont été traduits depuis (Zukofsky à nouveau) - et avec une postface très éclairante d'Abigail Lang. Traduire, journal c'est plusieurs livres en un : une anthologie subjective, un journal de traduction, une traversée de la poésie américaine et une incitation à la découverte.

Traduire, journal

Quand ma sœur est née, j'avais un peu moins de quatre ans. On me demanda si j'étais content. Je répondis (ai-je appris) que je m'étais déclaré content " d'avoir une tortue et une petite sœur ". Rien que d'assez banal.
Quand mon plus jeune frère est né, le benjamin de notre famille, j'en fus, je m'en souviens, très heureux. C'était la nuit de la Saint-Jean de 1939. Il s'est suicidé en 1961. Il était le préféré, je pense, je pense avoir toujours pensé, de ma mère. Peut-être des autres membres de notre famille. Je ne sais pas.
Comment faire ? Une solution, une seule : être un benjamin.
Autobiographique est ce roman, ce brouillon de roman, donc, comme je viens de le décider ; de même tout roman est autobiographie de celui qui lui donne son nom.
Écrire et publier son autobiographie n'a guère de sens. Pourquoi n'y en aurait-il qu'une ? Si on en composait une tous les dix ans, par exemple, ce serait déjà moins une prétention ridicule à transmettre au monde LA vérité sur soi-même. Toutes les autobiographies que je connais prétendent cela.
¿Je n'ai pas le temps, je n'aurai pas le temps de tendre à l'excellence dans la composition de mon roman. Je sais qu'il faut, qu'il faudrait que les chapitres se suivent et ne se ressemblent pas, tout en étant confinés dans des dimensions raisonnables, peut-être préétablies par l'Auteur, qui cependant ne peut être ni Diderot, ni Stendhal, qui ne doit pas s'efforcer à jouer Monsieur de Chateaubriand ou Christine Angot, bien que parlant, comme eux, de moi et encore de moi.
J. R.

Peut-être ou La nuit de dimanche (brouillon de prose)

" Si je dois mourir très bientôt, que faire? c'est-à dire : comment occuper mes jours? quels travaux achever? " A cette question, Mr Goodman, chimiste de profession, " vieil arni " et double probable de l'auteur, décide de répondre en s'attelant au problème du temps. 
" Et où mieux débusquer l'expérience du temps vécu que dans des récits de vies de toutes sortes, de toutes époques et de tous endroits? Il lut, lut et lut; relut; prenant des notes dans de grands cahiers; il relisait parfois ce qu'il avait ainsi recueilli dans ses écritures; et un jour il se dit que lire et tracer ne suffisaient pas; pour mieux saisir le sens de ce qu'il avait ainsi engrangé, il fallait l'ordonner, le réfléchir, le mettre en forme ; en somme, il fallait raconter." 
De Diogène d'Oenoanda, philosophe de l'Antiquité, au poète Constantin Cavafy; de Jaufre Rudel de Blaye, amoureux de la comtesse de Tripoli, à Merril Moore, homme "capable de commencer et de terminer un sonnet dans sa voiture, en attendant que le feu passe au vert". Par exemple.

L'Abominable Tisonnier de John McTaggart Ellis McTaggart et autres vies plus ou moins brèves

Le canal Saint-Martin à Paris est un lieu magique, célébré dans la littérature, la chanson, le cinéma.
Le livre présenté ici est le résultat de la rencontre du regard d'une photographe amoureuse de " son " canal (elle habite sur ses bords) et de l'écriture d'un poète-mathématicien-arpenteur des rues de Paris.
Les photos de Marie Babey sont dans la tradition humaniste. Elles rappellent le regard de Willy Ronis, de Doisneau ou de Boubat. Le choix du noir et blanc argentique, privilégiant les contrejours, les reflets et le graphisme lié aux ombres franches peuvent donner l'impression d'un exercice purement nostalgique. En réalité c'est tout le contraire : c'est l'actualité de cette portion de ville, ce canal, artère majeure de Paris, qui est montrée de façon universelle et intemporelle.
Jacques Roubaud a pris connaissance des photos de Marie Babey. Il s'est promené, photos en main, le long du canal, et a écrit le texte de cet ouvrage.
Le texte de Jacques Roubaud a une construction précise, très " mathématique ". En même temps, il est empreint du " réalisme poétique " du lieu.
Il s'agit donc d'un texte inédit, écrit à notre demande. Jacques Roubaud dit lui-même avoir éprouvé beaucoup de plaisir à cet exercice de commande. Ce texte est dans la lignée de celui de La forme d'une ville change, hélas, plus vite que le coeur des humains (Gallimard, 1999), qu'il avait aussi écrit à partir de promenades à pied dans Paris.

Canal saint-martin

Métro [...] En ces temps-là On vous poinçonnait le ticket et pas qu'aux Lilas Il y avait les voitures de première classe Qui sentaient la première classe Comme Mireille Balin dans Pépé le Moko Avant d'entrer dans les stations on lisait Sur le mur du tunnel «Du Bo du Bon Dubonnet» Et ça rappelait l'avant-guerre À ceux qui ne l'avaient pas vécue (Aux autres aussi d'ailleurs) Pierre Dac Vendait des enclumes «à la sauvette» Dans les couloirs de la station Campo-Formio Ah jeunesse ! Ah jeunesse ! Ah ! Mais en ces temps-là N'est-ce pas Il n'y avait pas de station dont le nom de baptême fut BOBIGNY-PANTIN-RAYMOND QUENEAU Ceci Compense Cela Jacques Roubaud.

La forme d'une ville change plus vite, hélas, que le coeur des humains ; cent cinquante poèmes (1991-1998)

Lire ecrire ou comment je suis devenu collectionneur de bibliotheque s

Onze brèves séquences ou paragraphes numérotés comme... les vers dans une édition universitaire. Le récit comporte deux mouvements, hors de toute chronologie. De 1 à 5, la relation de l'auteur avec la fille d'un ami du docteur et d'une amie de son épouse.

Ode à la ligne 29 des autobus parisiens

Résumé

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