Guerre : longues files de fuyards sous la neige ; vieillards incapables de marcher traînés à même le sol sur de grands sacs en plastique par des parents à peine moins vieux et moins harassés, femmes qui tremblent de froid.
Familles terrées dans des caves, des égoûts. Même plus de larmes pour leurs yeux desséchés.
«Voici un choix de notes récentes, analogue à ceux qu'il m'est arrivé de faire paraître, ces dernières années, à l'enseigne de la Semaison : des choses vues, autour de nous ou plus loin, des choses rêvées (plutôt de l'ordre du cauchemar), des choses lues - et que j'essaie de dire avec la plus grande immédiateté possible, comme à la source. Toutefois, ce choix-ci se distingue des précédents par une radicalité et une concentration plus grandes, comme si le «ravin» d'où l'on risque de ne jamais plus remonter, en se creusant en son centre, y aggravait la tension, et la dissonance irrésolue entre la merveille et la détresse d'être au monde, leur donnant, à l'une comme à l'autre, plus de relief.»

Notes du ravin

" Les plus doux aspects du monde, pour ne pas parler des hommes, plus fuyants encore, les plus apaisantes contrées, les lieux les plus discrets, les plus pauvres en "événements", il suffit de peu de chose pour qu'on en découvre soudain la perpétuelle étrangeté, pour qu'on comprenne qu'une richesse en découle comme d'une intarissable source.
" C'est la modeste leçon que l'on tire de la lecture de ces billets que Philippe Jaccottet donna de 1956 à 1964 à un petit journal suisse - où il évoque avec chaleur des livres, des paysages, des personnages et même des problèmes d'actualité. Modeste mais forte leçon : on sort de ces pages plein d'appétit pour le monde " qui n'a jamais cessé d'être étrange, lointain, désirable ", et bien persuadé que tout n'est pas dit.

Tout n'est pas dit billets pour la "beroche", 1956-1964

Quatrième de couverture:«Quelquefois la poésie, c'est-à-dire je ne sais quelle lumière, semble mêlée sans effort au mouvement simple des jours (comme la lumière physique aux objets) ; elle reste alors tout près du langage, imperceptiblement transfiguré par elle, et peut-être est-ce là qu'elle a le plus de vérité ; mais aussi, qu'il est le plus difficile de la maintenir.Trop souvent la voilà qui ne brille à nos yeux qu'en d'infimes échappées ; qui se sont ouvertes sans doute, elle aussi, dans la trame de notre vie ordinaire, mais, dirait-on, sur un lointain de moins en moins saisissable : les mots voudraient n'être plus que souffles, chaque poème une goutte d'eau pure.» - Philippe Jaccottet.

Airs: poèmes 1961-1964

L'ancien élève, ou mieux, le disciple d'un grand philosophe, dont l'enseignement et la bienveillance personnelle ont joué un rôle capital dans sa vie, revient d'un long séjour à l'étranger et son premier soin est de revoir son maître. Après de longues recherches, il découvre sa retraite. La découverte est navrante : ce brillant esprit, ce savant admiré et fêté, cet amoureux fougueux et romanesque, ce père enfin, ont fait place à une espèce d'animal farouche qui vit seul dans l'obscurité, replié sur lui-même en une sorte d'attente provocante et révoltée de la mort. Car cet homme est une victime de l'idée de la mort ; elle s'est emparée de son esprit au point que toute activité, toute vie affective lui sont devenues impossibles. Aucune des hautes pensées qu'il inculquait jadis à ses élèves n'a eu de pouvoir contre l'horreur de cet anéantissement inéluctable. Il répond aux questions gênées de son disciple par des phrases comme : «Rien n'est vrai, rien n'est hormis le mal de le savoir».Le disciple cherchera donc seul une telle maladie de l'âme : «Ce sont peut-être les légers, les téméraires qui ont raison..., ceux qui acceptent le risque de se perdre sans espoir de compensation...»Ce récit se distingue par une simplicité qui n'exclut pas une réelle science d'écriture, par son sens subtil des nuances et des atmosphères, sa pudeur, qui ne voile cependant pas le drame du disciple devant l'échec de son «maître».

L'Obscurité

En alguna ocasión ha dicho Gadamer que los poetas hablan necesariamente en voz baja. Como cuando se entra a una habitación en la que descansa algún convaleciente, o como cuando nos incorporamos a un concierto que ya ha comenzado, o incluso como cuando rezamos o nos dirigimos a un desconocido para rogarle algo, los poemas de El ignorante adoptan en su gran mayoría ese tono que el propio Philippe Jaccottet, en su discurso de recepción del Premio Príncipe de Mónaco del año 2003, ha denominado "rumor a ras de tierra". No es, desde luego, casual que el libro se abra con una plegaria dicha junto a una mujer dormida, es decir, una oración pronunciada precisamente en voz baja para no despertar al ser amado y para que "borre / mi propia fábula, y oculte mi nombre con su fuego"; una plegaria, así pues, de ocultamiento, de desaparición. Rafael-José DíazPhilippe Jaccottet, uno de los poetas actuales más importantes en lengua francesa, nació en Moudon (Suiza) en 1925. Después de cursar estudios de letras en Lausana, vivió durante algunos años en París como colaborador de la editorial Mermod. En 1953 se casa con la pintora Anne-Marie Haesler y se instala en Grignan, en el valle francés del Drôme, donde vive desde entonces. En ese mismo año de 1953 aparece su primer libro de poemas, L'Effraie et autres poèmes, al que han seguido L'Ignorant (poèmes 1952-1956),Airs (poèmes 1961-1964), À la lumière d'hiver y Pensées sous les nuages. Sus últimos libros, Cahier de verdure, Après beaucoup d'années, Et, néanmoins y Truinas, le 21 avril 2001 combinan la prosa y el verso, algo que también caracteriza a su actividad diarística: La semaison (carnets 1954-1979), La nouvelle semaison (carnets 1980-1994) y Carnets 1995-1994. Philippe Jaccottet es asimismo autor de prosas poéticas o semiensayísticas (recogidas en libros como Éléments d'un songe, Paisajes avec figures absentes, La promenade sous les arbres o Notes du ravin), notas de viaje (Cristal et fumée) y del relato L'Obscurité.Algunas anotaciones antiguas, a medio camino en entre el ensayo breve y la anotación diarística, han sido reunidas recientemente por el poeta en Observations et autres notes anciennes (1947-1962).También ha sido importante su labor como crítico y ensayista, de la que dan testimonio L'entretien des Muses, Une transaction secrète, Écrits pour papier journal, Gustave Roud, Rilke par lui-même y Le bol du pèlerin (Morandi). Especialmente celebrada ha sido su labor traductora, de la que cabe destacar sus versiones de Homero, Góngora, Hölderlin, Rilke, Musil, Ungaretti y Mandelstam, algunas de las cuales han sido recogidas recientemente en D'une lyre à cinq cordes. Traductions de Philippe Jaccottet 1946-1995.

L'Ignorant

Goy ne bouge pour ainsi dire pas de chez lui et, en magicien plus véritablement magicien qu'aucun autre, transfigure à longueur de temps le pauvre bout de jardin qu'il voit de sa fenêtre. Il n'a besoin d'aucun adjuvant extérieur, ni d'aucune sorte de drogue. C'est l'encens du quotidien qui brûle très lentement. La poussière devenue magie. Quand je regarde les meilleures de ces oeuvres (et certes, il ne faudrait pas que toute la peinture se réduisît à cette alchimie-là), je pense à ce que Rilke a écrit des anges tels qu'il les imaginait: «pollen de la divinité en fleur»; c'est vraiment quelque chose comme cela. (Texte de Philippe Jaccottet)

Gérard Goy ; transparences

«Pour présenter, en 1984, sur cette espèce de colonne Morris qu'est une quatrième de couverture, la première Semaison, je l'ai définie comme un recueil de graines légères, pour replanter, essayer de replanter la 'forêt spirituelle'. Il y a encore, heureusement, quelques graines de ce genre, lumineuses, dans ces récents carnets ; des clartés reçues non seulement du monde, mais aussi d'écrivains fort divers comme La Fontaine, Goethe, Maurice de Guérin, Claudel, et d'autres bien vivants ; mais y pèse aussi, plus large sans doute à cause de l'âge, une part d'ombre surgie des rêves, comme pour être mieux accordé, sans complaisance j'espère, au temps présent. L'essentiel tout de même, je voudrais le voir de préférence en telle brève note comme celle-ci : Herbe vue à contre-jour, naissante encore, peu dense, fine et droite : presque un filtre, une harpe... ou, tout près de la terre, ma dernière lyre. Pour faire entendre la lumière du soir qui est comme dorée, dans les rafales du vent déjà froid.» Philippe Jaccottet.

Carnets 1995-1998

«Pour présenter, en 1984, sur cette espèce de colonne Morris qu'est une "quatrième de couverture", la première Semaison, je l'ai définie comme "un recueil de graines légères, pour replanter, essayer de replanter la 'forêt spirituelle'".Il y a encore, heureusement, quelques graines de ce genre, lumineuses, dans ces récents carnets ; des clartés reçues non seulement du monde, mais aussi d'écrivains fort divers comme La Fontaine, Goethe, Maurice de Guérin, Claudel, et d'autres bien vivants ; mais y pèse aussi, plus large sans doute à cause de l'âge, une part d'ombre surgie des rêves, comme pour être mieux accordé, sans complaisance j'espère, au temps présent.L'essentiel tout de même, je voudrais le voir de préférence en telle brève note comme celle-ci : "Herbe vue à contre-jour, naissante encore, peu dense, fine et droite : presque un filtre, une harpe... ou, tout près de la terre, ma dernière lyre. Pour faire entendre la lumière du soir qui est comme dorée, dans les rafales du vent déjà froid."»Philippe Jaccottet.

Carnets 1995-1998 (La Semaison III)

"Voici des paroles véritablement fées" écrit Philippe Jaccottet en préface de ce recueil de Haïku qu'il a choisis et traduits, en négligeant pour une fois ses scrupules de traducteur pour agir en "traitre amoureux" , en poète. Et cette recréation par le poète d'A travers un verger nous restitue de manière magique l'univers des saisons et des jours au Japon traditionnel. Une nouvelle édition de ce titre, indisponible depuis trois années, nous semblait indispensable.

Notes du ravin

Résumé

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