Vessies, lanternes, autres bêtes cornues

Né à Kiev (URSS) le 26 août 1940, il émigre aux Etats-Unis en 1981 où il fait une carrière fulgurante après avoir signé, la même année, un contrat avec l'un des plus dynamiques galeristes américain, OK Harris. Il exposera alors en permanence à SoHo, dans la OK Harris Gallery. Il réside désormais en France. Il est diplômé de l'Institut des Beaux-arts Stroganov de Moscou. Il multiplie les expositions, tant personnelles que collectives en Russie, en France et aux Etats-Unis bien sûr. Nombre de ses oeuvres font partie de certaines des plus grandes collections en Russie et aux Etats-Unis : le Musée Russe de Saint-Pétersbourg, le Delaware Art Museum à Wilmington, le Housatonic Museum, à Bridgeport, la First Union Bank of Nashville, la Southeast Bank à Miami, et à New York, citons Forbes Inc, Plattsburgh State Museum, American Express Company, Seavest Partners, White Plains, Werner Kramarsky, Technimetrics et Edward Minskoff.

Vladimir German - Itinéraire artistique : Moscou, New York, Semur-en-Auxois

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

L'empreinte de ton ombre

Des chevaux de Solutré à l'antique car de ramassage de La fuite d'Egypte, en passant par Le vélo de saint Paul, les huit histoires qui composent ce livre se souviennent, chacune à sa manière, d'un épisode mythique de la grande Histoire. Deux lectures s'offrent alors dans le temps de la narration. Pour ne rien dire des petits teigneux noués à un monde d'herbe à chats et de couleuvres, des journaliers louant leurs bras le temps d'une saison avant que de finir sur un lit à barreaux de l'hospice, bêtes et gens, commis en la demeure obscure, courtiers en bestiaux démarchant à bicyclette, tous ont en commun qu'ils ne s'attardent guère...

Le vélo de Saint-Paul

D'une lettre déchirée, en septembre

" Il n'est pas déraisonnable de penser que, marchant, nous allons vers les mots. Les mots qui disent l'origine et le but ultime, quoique l'enjeu de notre marche, assez obscur, pût sembler manquer certains jours de vigueur et tout autant de certitude. Nous allons vers les mots parce que nulle part ailleurs nous ne pouvons réchauffer cette part de nous qui a froid, que ce qu'ils laissent passer, qui est et n'est pas notre histoire, touche à quelque chose d'essentiel dans notre vie et que cela constitue à sa façon une manière d'espoir. Quand bien même l'espoir n'aurait point - et le faut-il ? - élu encore le domaine à investir. Nous marchons dans la neige et cela, disons-le, s'apparente à notre raison d'être ici, indépendamment de la direction envisagée."

Noël hiver

Bouchères

Prévision de passage d'un dix cors au lieu-dit goulet du maquis

" Je relis André Frénaud. Assurément, il coule beaucoup de vin en ces pages. Notamment dans les trois premiers livres (Il n'y a pas de paradis, Les Rois mages, La Sainte Face) où il affleure dans maints poèmes, tenu dans l'ombre de la voix, prêt à faire irruption, à épouser la chair des mots... Profitant - à moins qu'il ne le génère, comme s'il s'agissait d'un autoportrait en creux - d'un étrange dédoublement, avec la présence de l'Autre (Il) dans le miroir. Cet autre à qui s'adressent au soir les ivrognes, en leur grande solitude, amusant en même temps qu'apeurant les enfants, attirés par cette déroute de propos à bâtons rompus avec le vide. Que saura-t-on de lui, sinon qu'il ressemble comme deux gouttes d'eau au poète ? Qui plus est : Il mâche avec mes dents. Il boit plus que ma part. "

Vessies, lanternes, autres bêtes cornues

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