Dites trente-trois c'est un poeme

Maîtres et maisons de thé

L'invention du passe

Vu du train

C'était celui Celui qui remuait les lèvres Sans chanter Ni comprendre la partition Que chacun tenait Devant soi Le chef de choeur Se tenait devant le groupe Pourquoi Ne disait-il rien À moi qui ne chantais rien À moi Qui du poème sacré faisais Un silence.
Frontispice de Brigitte Dusserre-Bresson.

Sommet d'où jeter son pinceau

Komboloï? Chez les Grecs, ce sont de petits chapelets que l'on égrène, non par nécessité religieuse, mais plutôt comme « passe-nerfs », comme pour regagner une sérénité, un équilibre, un ordre sur le point de basculer. Ce titre donne une clé singulièrement explicite au livre de Werner LAMBERSY, et à son œuvre toute entière. Chaque poème, en lui-même, n'a pas de pouvoir particulier, pas de « sens » infus : c'est le cérémonial de l'égrènement par la lecture qui organise une perspective, met sous tension les fragments d'écriture vers l'évidence d'une signification inconditionnée.Poésie ritualisée (LAMBERSY réunit ici les rites et les rythmes de ses trois origines : la Grèce, l'Inde et la langue française) qui invite à un rite de lecture : si l'écriture cherche dans la disposition des mots sur la page, des poèmes dans le livre, un mode d'organisation original, la lecture elle-même, dans une livre investigation, s'architecture dans une dynamique poétique rigoureuse. Rien n'est donné, le poème se conquiert. Le poète exclut toute lecture paresseuse.

Komboloï, suivi de Chànd-Màlà

Lire ou écrire un poème, c'est s'absenter des masques de soi, retourner au premier cri du premier souffle qui nous jeta, déchirés, des forges de la galaxie ici sur cette terre et retrouver l'éternel instant de l'éternel début ; c'est encore l'autre, l'autrement, l'inentendu des mots... comme on laisse, dans une chaise longue, sur les plages de l'espace et face à l'océan du temps, le chapeau de paille de notre vie et le nez de clown de nos destins. Lire, c'est dresser l'inventaire des invendus de la création, se convaincre que l'éternité n'est qu'un battement de cils de l'instant, avant la dispersion des collections de nos cinq sens, dans les ventes publiques de l'âme et sous les enchères de l'oubli. Est-ce à ce point dérisoire de tenter l'écoute d'un poème qu'il faille y voir uniquement le don d'une enfance attardée ou la recherche folle du génome humain de l'amour ? W.L.

L'éternité est un battement de cils

L 'oeil du plasticien didier serpret et la plume un poète se sont posés sur les plaques d'égout, ou "regards de chaussée" comme disent les égoutiers, afin de les éclairer des mille reflets de la tendresse.
 Traits d'union symboliques entre deux mondes, ces plaques, semblables à des stèles abandonnées aux pluies et aux soleils - et que passants las ou distraits nous ne voyons plus -, nous révèlent quelques facettes du mystère des tréfonds.  des viscères de la terre naît une mythologie de la ville.

Plaques d'égout ; Bruxelles - Belgique - Europe

« Les chats, c'est autre chose : ça dort dans le ventre des gens, quand ils ont envie de faire l'amour. Avec des griffes, qui rentrent, qui sortent ; des coups de pattes qui vous laissent sans souffle, le cour ouvert, la bouche creuse. » Dans la collection "Poésie sous les ormeaux", deux histoires et 4 poèmes du poète belge Werner Lambersy.

Dites trente-trois c'est un poeme

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