L'arabe comme un chant secret

On va chercher l'aventure, la gloire, l'amour peut-être, la liberté, loin, très loin dans la guerre. On fugue en Orient. On donne sens à sa jeune existence en terre inconnue. Changer le monde, changer de vie dans l'exaltation et la violence avec les Frères et les Soeurs engagés, des semblables, jusqu'à la mort et en assassinant. Pour quel Paradis ? Telle est l'énigme de ces années de sang. Née en Algérie, romancière et nouvelliste, Leïla Sebbar vit à Paris. Elle a écrit de nombreux ouvrages sur le thème de la mémoire, de l'Algérie, de la guerre, de l'exil. Aux éditions Elyzad ont été réédités ses romans Fatima ou les Algériennes au square, Mon cher fils, Marguerite ou le colporteur aux yeux clairs et Parle à la ta mère. Elle y a également dirigé deux recueils : Enfances tunisiennes et le Pays natal. Dans l'Orient est rouge, Leïla Sebbar s'inspire des guerres contemporaines en Orient.

L'Orient est rouge

Une femme à sa fenêtre

Le Fou de Shérazade

Des soldats... Ils sont jeunes. Ils n'ont choisi ni la carrière militaire, ni la guerre, ni la mort. Savent-ils vraiment pour quoi, pour qui ils se battent?Sept nouvelles: instantanés de guerre, qu'un lien invisible relie. Algérie, Bosnie, Cambodge, Afghanistan, Tchétchénie, Israël, Palestine...Des femmes y pleurent leurs fils disparus, des hommes y laissent les ruines de leurs maisons, des enfants souffrent sans comprendre... Et leurs images, de belles photos de presse, parcourent le monde, comme si la guerre était belle.

Soldats

Jeune fille au balcon (la)

Les mots de la guerre, répétés par les femmes, je ne les ai pas oubliés. J'écoutais les hommes, ceux qui parlaient encore lorsqu'ils jouaient aux dominos, ceux que j'accompagnais dans la forêt pour faire le bois, ils bavardaient à la pause, assis sur des cailloux, sur des troncs d'arbres autour d'un feu, l'hiver, il faisait froid dans les forêts, aussi froid que dans ces camions militaires bâchés qui roulent vers la ville assiégée. Les mots des hommes, d'une langue à l'autre, n'étaient pas ceux des femmes, ce n'était peut-être pas la même guerre ? Je ne posais pas de questions. Ils n'auraient pas répondu.

Le ravin de la femme sauvage

Elle dit qu'elle aime ça d'être dehors avec l'équipe et balayer les rues, ramasser ce qu'on jette, papiers, vieux paquets de cigarettes, boîtes de tabac à priser écrasées, boîtes de coca ou de bière cabossées, prospectus, plastiques ou journaux gratuits périmés, ça l'ennuie pas, elle pique au bout du manche avec le crochet à trois pointes, une fois elle a attrapé, juste, juste, il a failli lui échapper, un billet de cent euros, personne ne l'a crue, c'était vrai.
 On les voit dans les rues, les cafés, les hôtels et les gares, les maisons.  en service domestique, ménager, sexuel.  descendants des anciennes colonies, ils sont attachés à la personne du " maître ".  liens de subordination ambigus, entre violence et tendresse.  on les entend rêver, pleurer, rire, résister à la servitude.  passeurs entre l'orient, l'afrique et l'occident.

L'habit vert

Le métro. Paris. Une Babel souterraine au-delà des mers, où se croisent les visages et les corps, les accents et les langues. Des instantanés, notés à la vitesse du métro, ironiques et tendres. Saynètes, dialogues, portraits. Des histoires furtives, éphémères, qui racontent deux minutes trente-cinq de bonheur ou de malheur.

L'arabe comme un chant secret

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