Une Aurore Boreale

Le démolisseur, c'est un homme - un de la "horde des Zamé" - saisi par une passion dévorante, "dans un monde sans dialogue, un monde livré à la bête, au minéral ; n'agissant que par la contrainte des lois de la mécanique, sans organisation, sans puissance ; un monde froid, du feu le plus brûlant". Dans ce monde, dans cette ville de "bêtise-fiction", emplie de majuscules, où se côtoient tous les comiques et tous les absurdes, Le démolisseur poursuit avec un humour grinçant et une détermination insensée ce qu'il faut bien appeler un amour dénaturé. Emilienne, dont Zamé ne parvient pas à entendre la voix, s'y brûle. Irène, elle, résiste à sa violence froide, peut-être par ce qu'elle est aussi violente et absolue que cet amour. Mais l'absolu, c'est la destruction, et "la violence est une beauté". C'est toute la question de ce roman. Une question actuelle. On en parle. Lui, il la vit. Simplement, et dans la dérision. En filigrane, sous cet homme révolté, l'impossibilité de tout dialogue. Hormis celui de l'auteur et de son personnage, qui prennent tour à tour la parole, parallèles que seul un accident d'accommodation fait parfois se frôler.

Le démolisseur

Savannah. La plus belle ville des Etats-Unis. Le secret le mieux gardé du Deep South. On s'y croirait jadis : vérandas fleuries, palmiers couverts de lierre et de fleurs, magnolias géants, grands chênes coulant de mousse jusqu'au sol. Quand on est un peintre, doublé d'un marchand de tableaux, n'est-ce pas le genre de ville où l'on peut faire des rencontres intéressantes ? Comme celle d'un puro, par exemple, un véritable amateur, un amoureux, un collectionneur qui n'examinera pas de trop près l'authenticité de la signature. Comme celle de cette Maary. qu'on a connue sous le nom de Marie à la fac d'architecture, à Paris, juste après la guerre. Maary autour de qui gravitent une poignée d'hommes prêts à lui sacrifier leur vie, tout comme le pélican, symbole des habitants de Géorgie, est prêt à labourer ses chairs de son bec pour nourrir ses petits. Ou encore celle d'Ada. La chauffeuse de taxi, l'odalisque noire qui va au temple tous les dimanches chanter le gospel, auprès de laquelle on passera des heures, fasciné, cherchant à dessiner la courbe toujours changeante de son cou, à rendre l'éclat de sa peau. Sans jamais y parvenir. Jacques Folch-Ribas donne ici un roman à l'atmosphère enivrante. Un récit qui a la nonchalance entêtante d'un air de jazz, la couleur mordorée d'un vieux bourbon.

Les pélicans de Géorgie

" Vous verrez, dit Mathieu. Le Paradis est un lieu enchanté, un lieu de poésie... vous l'aimerez comme je l'ai aimé durant des années. Il sera votre rêve, comme il fut le mien. "
Le Paradis, c'est une grande maison bourgeoise, abandonnée depuis des années au bord de l'eau. Mathieu y conduit Béatrice à travers les immenses routes d'Amérique qui coupent des forêts infinies, vers le Canada et le Golfe du Saint-Laurent d'où l'on voit les baleines, le Labrador et la mer. Tandis qu'il se confie et évoque sa vie d'exilé, les années les mois les jours défilent sur la route ; et l'automobile les emporte vers Le Paradis.

Des Annees Des Mois Des Jours

LA CHAIR DE PIERRE

Photographe de réputation internationale, Antoine va et vient à travers le monde. « Je ne tiens pas en place. Je cours les livres, je cours les paysages, je cours la Beauté... et les femmes, bien sûr. Mais n'est-ce pas la même chose ? »... Beau, séduisant, indifférent, il ne vit ainsi que pour le plaisir - un plaisir que les femmes lui accordent avec ferveur, comme éblouies... A son ami le narrateur, qui le raconte et auquel il se raconte, il ne parle pas de conquêtes, seulement de « découvertes » : chaque femme est une terre à découvrir, et le désir vaut plus que la possession. Mais sans doute se lasse-t-on, et la femme qui le retiendra, à la fin, est celle à laquelle on pensait le moins - surtout le narrateur. Un roman bref, un texte sobre, d'une froide acuité, sur un sujet brûlant, la chair. Et sur la beauté, et sur la liberté... Peut-être bien sur l'amour, quand même.

Un homme de plaisir

Dans l'ouvre de Jacques Folch-Ribas - d'Une aurore boréale au Silence et à La chair de pierre (1989) -, ce livre occupe une place singulière. C'est un roman parce qu'il raconte une histoire - un amour fou pour une femme insaisissable -, mais il tient aussi du journal intime et des souvenirs. Et l'époque qu'il met en scène est de celles qui ne cessent de fasciner : les années de la seconde après-guerre à Paris. Étudiant en architecture, le jeune Olivier, journaliste d'occasion grâce à l'amitié de Camus, découvre Paris et ses vedettes : Sartre, Nimier, Beauvoir, Vailland et les autres. Et il les juge avec le regard de celui qui vient de loin : de grande famille catalane, il est un rescapé de la guerre d'Espagne - et la Catalogne et cette guerre sont en toile de fond de toute cette histoire, comme l'exil en est un des thèmes majeurs. Dans cette existence de bohème, surgit soudain une jeune femme qui ne vit que pour son corps : Ange. Capricieuse, mythomane, excentrique, sublime de beauté et de fantaisie, Ange apprend l'amour à Olivier. Des mois et des mois, ils vivent dans l'exaltation - et c'est un magnifique chant d'amour charnel - jusqu'au jour où Ange... Et c'est pour Olivier, comme un nouvel exil... Espèce rare, voici un roman lyrique.

Une Aurore Boreale

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