Ça arrive tous les jours de croiser des gens. N'importe où : dans la ville, une rue, à la sortie d'un immeuble, derrière la porte d'une salle d'attente... Et comme on ne sait rien d'eux, on peut tout imaginer. Ici, dans ce supermarché, ils sont dix-huit qui font leurs courses, clientes et clients réguliers du lundi matin. Ce sont des personnes ordinaires qui ressemblent à tout le monde.
Ou à personne.

Une heure dans un supermarché

Général Instin, c’est d’abord un visage. Un portrait photographique sur verre, effacé par les ans, dans la sépulture du Général Adolphe Hinstin (1831-1905), découvert au hasard d’une balade au cimetière Montparnasse par l’écrivain Patrick Chatelier. Un portrait rongé par des taches formant à leur tour des silhouettes et des paysages. Général Instin, c’est donc l’absence d’un visage. Ou ses ramifications, sur d’autres modes. La dérive, la chose militaire, l’effacement de la mémoire, l’ombre d’un ancêtre universel, la création collective d’un personnage. Le portrait dilué du Général est devenu depuis vingt ans le moteur d’un projet accessible à tout et à tous - tous les supports, tous les arts, tous les hasards. Ainsi va la prolifération du u GI « (Général Instin) : sous forme d’écrits, vidéos, performances, objets, bruits, questions, échos, monuments, bagarres, virtualités, terreurs, révoltes, farces, fuites, machines, dont la présente anthologie se veut une archive, parmi mille autres possibles. Un livre ouvert et une aventure collective.

Général Instin - Anthologie

En résidence d'auteur à l'IMEC (Institut Mémoires de l'Edition Contemporaine installé dans l'Abbaye d'Ardenne près de Caen), Christine Jeanney nous offre avec simplicité et émotion sa vision de ce lieu où des chercheurs du monde entier viennent enrichir leurs travaux.
Elle nous fait entendre ce silence qui est de mise dans toute bibliothèque, comme miroir à la règle des moines copistes.
Elle évoque au fil des pages le passé de ce lieu unique, les voix des femmes qu'on y entend encore, les échos du présent.
Un très beau poème où le « tu » devient « nous », nous ressemble et nous assemble.

Ici même en cryptées

" Ce monde autour est bien réel, il a des montagnes tangibles, une place dans un système solaire et une galaxie et moi, au point P, le Vous êtes ici cerclé de rouge sur les plans de villes, je suis presque deux fois plus important qu'une mouche ou qu'une poussière d'antenne de crevette, c'est-à-dire que dalle, et mettre la puissance de mon cerveau au service de mon nombril c'est comme si Dieu s'occupait seulement de sa coiffure et n'assurait pas le service après-vente. " En proie à des questions auxquelles il ne trouve pas de réponses, Edouard Prince, 35 ans, écrivain pour jeune public, s'isole dans les Vosges pour faire l'état des lieux de sa vie. Frustré de n'avoir jamais su écrire un "vrai" livre, un livre " recyclable en citations ", comme il dit, il se lance dans la rédaction de fragments de son passé pour se découvrir, se purger de son sentiment de ratage perpétuel. Tissant la vie d'Edouard comme on reconstruit un puzzle, Christine Jeanney dépeint tout en finesse le portrait d'un être tour à tour révolté, apathique, déprimé, cynique et tendre, un original à l'imagination débordante, un héros dont le seul héroïsme consiste à ne pas se renier.

Charlémoi

Cosmogonie est un mot rond, mais ce n'est pas un mot rétréci. Le monde y est bien plus grand que les récits qui le façonnent, mais, à bien y regarder, les cosmogonies parcourent nos heures de gestes simples, se multiplient dans l'instant de nos silences. Elles vont petites et foisonnantes à la rencontre des vies qui les contemplent.

Éloge du doute et de la nuance, l'écriture s'y jette comme le risque qui va à la brisure. De petites cosmogonies pour dire l'attention qui s'en retourne invariablement à ce qui « doit » être moindre. Cahots et soupirs y cherchent une manière d'être au monde. Le déploiement d'une cosmogonie, aussi fragile soit-elle, demeure une tentative : l'appel à faire brèche.

Les petites cosmogonies

Statistiques: une femme sur sept. C'est tout ce qu'on saura sur ce qui justifie l'hospitalisation de la narratrice. Texte sans pathos: on examine le temps, les objets, les couloirs, les lumières. La reproduction de Dufy au mur, la translation qu'on fait de son corps jusqu'aux toilettes. Un bruit d'école dans le lointain. On interroge la relation sociale, même dans le détail et le grossissement des conversations qui vous rejoignent là, infirmières notamment: les places, croirait-on, sont interchangeables. Il n'est donc moins question de clinique (au sens où Deleuze et Guattari nous y emmenaient) que de signes, et donc de littérature. Sauf en cela qu'elle nous concerne par notre contact le plus direct au monde, et à une expérience dont nul de nous n'est indemne - une femme sur sept, qui d'entre nous ne connaîtrait pas l'une d'elles ?

Signes Cliniques

Un homme, deux femmes, la peinture, ateliers, galeries, exposition, une ville indéterminée et peu à peu le chemin du fantastique qui absorbe l'ensemble.
Les romans et récits concernant, avec les moyens de la littérature, la fascination qu'exerce l'art de peindre, et comment il peut restituer l'illusion de réalité, déplacer notre rapport même à la réalité, c'est un fil rouge de l'histoire de la fiction.
On relève d'emblée le défi narratif d'aller sur ce territoire, où sont le Chef d'oeuvre inconnu de Balzac, L'Oeuvre de Zola, L'image dans le tapis de James, ou comment Elstir traverse la Recherche.
On ira au bout de ce défi, jouant avec l'autre archétype d'art extrême : le vieux peintre chinois se représentant lui-même marchant dans sa toile.
Parce que, à cet endroit de la confrontation du narratif et de peindre, via l'opposition construite, ici, de deux figures d'artistes, l'homme et la femme, pas possible de contourner la mort, ou l'hospitalisation entre déprime et folie, et pas possible de contourner l'ekphrasis : les toiles seront décrites à même le texte, il portera à sa surface des objets qui ont une autre loi que le récit, appelant l'image à s'ancrer dans le texte sans le défaire.
Mais ce qui est le plus troublant, dans ce texte, c'est comment l'instance actuelle de l'art devient le substrat même du récit. L'organisation sociétale de l'art et comment on le regarde : la galerie, l'exposition collective, l'atelier, et ces lieux étranges dans les villes où on propose aux artistes de cohabiter.
Et la ville, justement. Ici, juste une initiale abstraite. C'est elle qui obsède, elle dont la peinture cherche une instance de vérité, et tout ce qu'on peut en produire c'est l'énigme.
Christine Jeanney livre un récit d'une grande maturité, parce que cette complexité est littéralement avalée par le mouvement du récit, la tension qui l'habite. On pourra la retrouver sur son site de chroniques de lectures et critiques, où souvent ont été chroniqués des textes de publie.net : Pages à pages. Et dans Tentatives, son laboratoire d'écriture.

  FB

Voir B. et autour

"Nigel A. Foley est né le 25 août 1942 à Manchester. De son parcours professionnel assez hétéroclite, on peut retenir la pratique du journalisme et de la pèche en rivière, du cricket et du saxophone, ainsi qu'une forme d'allergie extrême envers toutes les formes de hiérarchie et les conventions. C'est par sa fille Janine, aujourd'hui installée en France, que j'ai eu accès à ses textes. - Il écrit, mais uniquement des pastiches, et en dilettante, sans autre objectif que de se faire plaisir, m'a-t-elle expliqué. À ma proposition d'essayer de le traduire, elle a tout de suite répondu oui, car elle me connait et sait que pour moi aussi (je ne suis pas traductrice), c'est un plaisir de tenter l'expérience."

Ainsi l'écrivain Christine Jeanney rend-elle compte de sa découverte de Nigel A. Foley, leur passion commune pour Sherlock Homes ayant servi de ciment. Non, assez de ces pastiches médiocres, assez de ces prolongements et imitations qui ne nous apprennent rien. Ceux qui connaissent les codes et la mécanique du grand Conan Doyle trouveront leur plaisir en rapport à l'llustre et immortel inventeur du métier de détective. Mais les autres comprendront vite qu'ici Ohlmes et Witson n'ont rien à voir avec le modèle, et que l'oubi où ils sont est parfaitement injuste.

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Une heure dans un supermarché

Résumé

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