Qui voudrait m'écouter ? - Livre de rencontres dans les écritures avec Patrick Laupin

Patrick Laupin revisite le continent des fragments posthumes que l'on appelle "le Livre de Mallarmé" qui permettent de comprendre ce que Mallarmé voulut signifier par "l'esprit du Livre", disant qu'il était écrit en chacun de nous. Les fragments plongent l'existence dans le corps de l'enfant pris dans un mi-dire originaire de la terreur et de la parole, aux racines de l'angoisse. Cette exposition à découvert du natal permet de saisir ce que Mallarmé appela la Folie Utile, le Crime de Poésie, synthèses établies dans le but de recréer la force originaire des rapports perdus qui dicte l'esprit des livres. Mallarmé a livré une des plus grandes batailles de l'histoire de l'esprit humain, qui lui fit donner un nom aux voix et aux musiques incorporelles, ce transfert de songe vers la parole il le nomme une écriture et une lecture. Mallarmé a deviné que l'écriture prouvait l'Autre Scène, l'inconscient, et que la folie demandait de l'écrire. Le Crime étant de commettre cet acte. Dans le Livre, le nom cesse d'être purement lexical et devient une toponymie de l'être qui humanise les scissions vécues dans le corps. Ce moment est vécu comme un danger, car les mots cessent d'être le décalque du réel pour accéder à la forme et à la vie du langage lui-même. Le lecteur s'engage à faire quelque chose de sa vie qui la change, pour écrire le paradis de la sensation seule dans le ton ordinaire de la conversation. Le Livre prouve que les choses qui parlent en nous, elles nous quittent pour un intervalle flottant dans les vêtements splendides de l'air des passants. Après le Stéphane Mallarmé publié chez Seghers en 2004, salué par Bernard Delvaille comme "un travail remarquable, et qui se révèle, d'ores et déjà, indispensable, unique", Alain Borer écrivait: "Seul quelque chose comme ton génie de l'humanité, ton sens de la langue, pouvait trouver cette entrée dans la pyramide, une entrée inconnue, éclairant les profondeurs. Il y a deux entrées chez Mallarmé, Mery et toi." Patrick Laupin nous restitue, dans l'Esprit du Livre, un Mallarmé ignoré de l'histoire littéraire qui, en reconstruisant la géographie de ses origines et son rêve initial de création, a réconcilié sa vie et son oeuvre.

L'Esprit du Livre

Il en va parfois comme d'une d'une chute ascensionnelle, du vol d'une feuille ou du rire, de la moue chagrine d'un enfant, de tas de choses en somme, que l'on aimerait pouvoir dire et qui tremblent en bord de voix, et dans les mots, le souffle en soi, de sorte que l'on doit tenter de s'établir au sein de l'instabilité même, du vacillement, du vertige, et chanter, pleurer, crier, gémir, serrer contre sa poitrine le moindre oiseau, la moindre pâquerette, ou sous la pluie longer un fleuve, une rivière afin d'exprimer ce que les morts, nos morts, nous ont confié, qui leur brûlait le coeur. Il y a tout cela dans ton bloc de peine. Et tant d'espaces, tant de durée, d'instants fracturés dans le bleu ou le gris du ciel... Tu dis, dans ces pages, ces poèmes, qu'il n'y a pas cadeau plus beau qu'un livre : celui que tu me fais en me donnant à lire cet ensemble n'a pas de mesure et, je l'écris sans feindre, jamais peut-être tu n'as avec une telle douloureuse candeur, de tels battements d'âme et d'aussi bouleversantes paroles, transmis à qui t'accompagne alors cette pureté, cette inexplicable scansion où s'unissent tous les amours, tous les chagrins, tous les bonheurs, fussent-ils insupportables et tellement absolus qu'on pourrait en crever, là, maintenant. Si la poésie existe, elle est dans tes phrases. Dans ce bloc, dense, compact, et dans cette légèreté pourtant, ce flux, cette coulée de larmes : je crois n'avoir rien découvert d'aussi beau depuis les élégies de Rilke. Sans doute est-ce parce que cela "tombe" en prenant son essor, en se mêlant aux nuages, aux étoiles, à la volubile floraison du sang. Lionel Bourg.

Le bloc de peine - Quand j'aurai péri mon demon

Oeuvres poétiques - Tome 2

Au fil des années Patrick Laupin a rencontré nombres d'enfants "cassés dans la langue".
Il parle de ces lieux, moments où les enfants, souvent en institutions, s'écrivent, renaissent, touchant magnifiquement à la vie, la leur, la nôtre. Infiniment riche.

Patrick Laupin remonte l'histoire de ces rencontres avec les enfants, donnant sens aux situations, depuis des dizaines d'années.
Lecture qu'on ne "lâche" pas, touchés à vif que nous sommes.

L'alphabet des oubliés ; livre de rencontres dans les écritures

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le sentiment d'être seul

J'écoute couler l'Allier Dans l'air s'évadent les murs du savoir ancien Le rose d'amandier des fleurs péries dans le vent constelle de beauté phrygienne la vallée Maintenant il n'y a plus que moi qui porte le visage fatigué de maman Je suis sans nouvelles de notre vie d'avant Je ne dis rien Je laisse venir et se taire Je m'accroche ignorant au vaisseau C'est mon bien Notre amour a franchi ses rivières.

Le dernier avenir

Entre le temps et le simple dans ce livre, une énigme peut-être la plus pure, la plus dépouillée celle de l'impensable fragilité de penser, d'écrire. Celle où les chemins de la pensée et les chemins du deuil s'endurent car jamais portés par personne. « Libre lien de naissance infinie. » Le poème (paysage et pensée, hyperbole du reste) questionne au défaut du temps, au défaut des langues un tourment plus profond encore. L'inhumaine mesure, le fond mutique, les liens esclaves. Confus mortellement. Monde quasi fermé. Fond dès lors sur l'homme levé ce temps inhumain du flux, « esprit de la sans cesse vivante sauvageté non écrite ». Le rien, le temps, (songe intact de la durée) rythment alors la perte. Ce dur second savoir. « A l'orée, à la naissance faillible des paroles. » « O malheur. Comme en un lieu de pur hasard. » Livre déchiré d'humanité. Patience infinie en laquelle s'accordent le jour et la mesure de l'éveil. Délivre une force d'aimer. Appelle. « Viens plus près de moi, viens. » « Où es-tu, délaissé ? » Patrick Laupin

La Terre n'est à personne

J'aurais aimé pourtant encore la rue Paul Sysley et la gare de l'Est les voies de triage désaffectées l'entrepôt à ciel ouvert sous les garages d'arbres le lierre sous la varangue, désastre musical l'odeur de mazout et le cri rauque de la micheline à midi dans le tremblé très seul du lilas mais il est tard tout est détruit les trains ne partent plus le mal d'un siècle divague comme une éternité jetée à quai dans le soir inépuisable qui ne sait plus où poser ses pas

Qui voudrait m'écouter ? - Livre de rencontres dans les écritures avec Patrick Laupin

Plus de livres de Patrick Laupin

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques