Joris-Karl Huysmans

Appréciez toute la richesse architecturale et iconographique de Notre-Dame de Paris. Au lendemain de l'incendie, découvrez ce qui a fait et continue de faire la richesse de la cathédrale.

Notre-Dame de Paris ; the eternal

« C'est par la mer qu'il faut comprendre Alger. La comprendre et la voir. Plus que la voir : la découvrir dans son surgissement. Être témoin de son apparition. Le paquebot de ligne n'a que l'horizon sans terre et puis soudain, au petit matin, des côtes se dessinent. La baie étreint le visiteur, elle le reçoit. L'exilé, l'immigré sont tous deux dans une situation d'attente et de retour. Chaque fois, c'est le même émerveillement dans la lumière. »

De la Casbah à la ville européenne, entre ombres et lumières, Alger apparaît comme un lieu de contrastes que la proximité de la mer ne parvient pas à apaiser. Quels mystères l'entourent, quels sortilèges l'animent, quels déchirements la travaillent ?

Alain Vircondelet nous livre ici une « biographie » d'Alger, racontant son évolution, ses épreuves et ses blessures, mais aussi la grâce souveraine qui fait d'elle et depuis toujours une ville mythique.

À lire comme on lit un témoignage historique, un récit de voyage, un roman d'amour.

Alger, ombres et lumières - Une biographie

Au printemps 1962, un million de Français d'Algérie quittent définitivement leur terre natale. L'ardeur des passions, la violence de la nostalgie, un demi-siècle après l'Indépendance, ne se sont toujours pas tues. Les pieds-noirs, comme on les a appelés, n'ont pas fini d'avoir mal à l'Algérie.Alain Vircondelet raconte ce que fut l'existence de ces Français si singuliers : leurs rites, leurs joies et leurs souffrances sur une terre qu'ils crurent imprudemment la leur et qu'ils aimèrent souvent jusqu'à la mort. Chant d'exil, son récit exalte l'art de vivre d'un peuple naïf qui connut l'éblouissement des paysages et la splendeur d'une lumière nulle part ailleurs retrouvée.Extrait:La dernière vision d'AlgerCet été-là de 1962, plus de neuf cent mille Français d'Algérie quittent leur terre natale. D'autres déjà les ont précédés, plus avisés, plus habiles au maniement des affaires, mais les vrais fils de l'Algérie sont là, entassés dans les cales des paquebots, sur les quais, dans les halls d'aéroport, livrés à l'exode le plus spectaculaire que la France ait connu depuis la dernière guerre, misérable troupeau sans bagages, semblable à leurs ancêtres venus avec rien, aventuriers rebelles ou pionniers rêveurs, découvrant l'Afrique comme d'autres avaient cherché l'Ouest.Mais cette foule mosaïque, hétéroclite et anxieuse, redevenue nomade, n'est pas anonyme : elle est un peuple avec ses rites, ses moeurs, son art de vivre et sa langue, un peuple créé sous la lumière, venu de Malte, d'Espagne, d'Italie, de Sardaigne et de Sicile, de tous les terroirs français, de l'Alsace et de la Lorraine, de la Franche-Comté et du Paris de la Commune, un peuple neuf et naïf qui croyait aux mythes de l'eldorado et des terres vierges, emporté à la fois contre son gré et par sa faute dans le roulis cruel de l'Histoire, aveuglé sûrement de trop de clarté, devenu Caïn pour avoir négligé Abel et pourtant peuple aux bras ouverts, joyeux et généreux. Son histoire s'achève donc là, dans le sirocco de cet été, dans la rumeur des bombes posées par les derniers insoumis de l'OAS, dans les meurtres perpétrés de part et d'autre dans les rues, à la hâte. Mais le baroud d'honneur se joue sans lui. Ce peuple est indifférent aux ultimes règlements de comptes. Il ne souhaite même pas la politique de la terre brûlée. Il ne se reconnaît plus dans les soldats de l'ombre qui prétendaient le sauver et auxquels il crut, un temps, par faiblesse et par désespoir. Il scrute, les yeux remplis de larmes, les dernières traces de cette terre qu'il a tant aimée. Il essaie de rassembler des images. Il tâche de ne rien oublier du paysage, de la tension, de l'aplomb de ce midi brûlant qui tombe sur le port ou bien écrase la piste d'envol. Il sait que jamais plus il ne retrouvera cela, ce sortilège de l'Algérie, cette magie qu'elle déploie, cette force vitale qu'elle possède, cette énergie.Alger. La canicule de juin est déjà forte. Pas un souffle d'air, une mer d'huile comme à la belle époque des vacances quand, il y a peu de temps encore, tout ce peuple se ruait sur les plages et sur les môles pour continuer à célébrer les noces de la mer et de la terre. Les files d'attente sont surchargées. Des enfants épuisés dorment par terre ou dans les bras de leurs parents. Des hommes pleurent, mais sans rancune. Jamais ils n'ont pleuré ainsi, sauf peut-être pour la mort de leur mère. Maintenant, c'est une autre mère qu'ils quittent et la pudeur s'efface, l'émotion submerge tout. Les sirènes rauques des paquebots, les sifflements qui s'échappent des hautes cheminées, le bruit sec des cordages qui se déroulent des bornes à quai, les manoeuvres des lents remorqueurs sont les seuls chants de l'exil. Ceux qu'on appelle les «pieds-noirs» s'engagent enfin sur la passerelle, s'engouffrent dans les coursives. Ils ne cherchent pas à rejoindre leur cabine, ils s'accrochent au bastingage. Leurs visages sont tendus, ils regardent s'éloigner la ville, toute blanche, écrasée de soleil.Une sorte de tremblement de lumière brouille l'espace, mais la ville est belle quand même dans cette effusion du coeur, dans l'adieu déchirant. Comme des cornes de brume, les sirènes crèvent la tranquillité du ciel, rappellent l'imminence du départ. Imperceptiblement, le paquebot pivote sur lui-même, tiré par les remorqueurs. Les voyageurs ne lâchent pas la ville, elle leur appartiendra encore quelques minutes, d'abord immense, vaste à 180 degrés, des faubourgs d'El Biar à ceux de Bab El Oued, grimpant sur les collines, culminant dans la mosaïque dorée des coupoles de Notre-Dame d'Afrique. Comment retenir tout cela ? Comment ne rien laisser échapper pour que, plus tard, on puisse se nourrir des splendeurs perdues du sortilège ?Il n'y a plus même de ressentiment dans le regard, plus d'ennemis désignés. Ceux qu'ils ont toujours appelés indistinctement les «Arabes», les «fellaghas», n'ont pas davantage le triomphe arrogant.

C'était notre Algérie

" Souvent, ici, sous le sable, les bêtes qui y logent trépident sous le roulement des camions et des tanks, des chenilles écrasent les fleurs naissantes, et c'est la guerre... "Quand il quitte la France pour l'Algérie, Pierre-Marie, le jeune appelé, sait-il qu'il ne résistera pas longtemps aux horreurs et aux violences de la guerre et qu'il s'enfuira ? Sait-il qu'il rencontrera Hassiba et l'amour dans les maquis de Grande Kabylie ? et Karim, son double, son frère en amitié ?Sait-il encore que, protégé par la tendresse de la terre et des mères, la sienne d'abord, Marilou, et celle qu'elle invoque chaque jour pour lui, la Vierge Marie, il reconquerra sa dignité d'homme ?C'est cette lutte acharnée pour la vie que raconte Alain Vircondelet avec la passion qui nourrit ses romans.

La Vie La Vie

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L'Ange de Marie-Antoinette

De la princesse de Lamballe, l'histoire n'aura conservé que le souvenir d'une tête outrageusement fardée et fichée au bout d'une pique. Elle fut exhibée sous les fenêtres de Louis XVI et de Marie-Antoinette. Victime expiatoire d'un régime dont elle n'avait jamais vraiment connu les codes ni les rites, elle succomba sous les coups des massacreurs de septembre 1792.

Mais, au-delà de son martyre, qui était Mme de Lamballe ? Amie de cour de Maris-Antoinette, failière d'un Trianon exclusivement destiné aux femmes, surintendante de la Reine, organisatrice de sa Maison et de ses loisirs, elle fut sa confidente et son utlime fidèle. Il n'en fallut pas davantage pour qu'elle devint la Sapho lubrique de Trianon, l'esclave d'une reine impudique et manipulatrice. Pis encore, l'initiatrice d'un "complot lesbien" dont la mission aurait été de subvertir la monarchie française.

C'est ce destin tragique et singulier que retrace Alain Vircondelet. Il démonte aussi les mécanismes des rumeurs, dévoile les névroses d'une société finissante et les ambiguïtés d'une passion fatale.

Portrait de Marie Thérèse Louise de Savoie-Carignan, Princesse de Lamballe (1749-1792), Musée National du Château de Versailles, © akg-images / Erich Lessing.

© Flammarion, 2005

La princesse de Lamballe

De la princesse de Lamballe, l'histoire n'aura conservé
que le souvenir d'une tête outrageusement fardée et
fichée au bout d'une pique. Elle fut exhibée sous les
fenêtres de Louis XVI et de Marie-Antoinette. Victime
expiatoire d'un régime dont elle n'avait jamais vraiment
connu les codes ni les rites, elle succomba sous les coups
des massacreurs de septembre 1792.
Mais, au-delà de son martyre, qui était Mme de Lamballe oe
Amie de coeur de Marie-Antoinette, familière d'un Trianon
exclusivement destiné aux femmes, surintendante de la
Reine, organisatrice de sa Maison et de ses loisirs, elle fut
sa confidente et son ultime fidèle. Il n'en fallait pas
davantage pour qu'elle devînt la Sapho lubrique de
Trianon, l'esclave d'une reine impudique et manipulatrice.
Pis encore, l'initiatrice d'un «complot lesbien» dont la
mission aurait été de subvertir la monarchie française.
C'est ce destin tragique et singulier que retrace Alain
Vircondelet. Il démonte aussi les mécanismes des
rumeurs, dévoile les névroses d'une société finissante et
les ambiguïtés d'une passion fatale.

La Princesse de Lamballe

"D'où vient la fascination qu'exercent encore la vie et l'oeuvre de Marguerite Duras ? 
Née en 1914 dans l'Indochine coloniale, elle traverse le siècle au coeur de ses turbulences, de la trouble période de l'occupation aux mouvements ultra-gauchistes de l'après 68, en passant par le communisme. Partout et toujours, elle porte la parole de la révolte, scandaleuse par la violence de ses engagements et de ses passions. 
Mais la vie de Marguerite Duras ne peut se concevoir détachée de ce qui la tient justement en vie : l'oeuvre inlassablement recommencée, comme si le poids d'un destin exigeant la condamnait aux dangers de l'écriture. 
En recomposant cette existence, unique matériau de l'oeuvre, Alain Vircondelet nous permet de saisir la dimension douloureuse et l'absolue nécessité de la création d'un grand écrivain, tout en nous menant au plus près du secret de son écriture."

Joris-Karl Huysmans

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