L'extase d'angus

Trois morts salées - La femme fardée ; Tombe verte, tombe noire ; Le retour

Pas vraiment nécessaire de présenter Liam O'Flaherty, né en 1896 sur les Iles d'Aran, aujourd'hui inhabitées - mort en 1984, mondialement connu par le film que John Ford a tiré en 1935 de son roman Le Mouchard (The Informer). Voilà un enragé d'Irlandais qui n'a de cesse de débarrasser l'Irlande des brumes mythologiques qui lui tissent un manteau de pacotille. Rien d'autre ici que la terre noire, la tourbe, la mer, les bêtes - à plumes ou à poils - héroïnes des nouvelles ici traduites, où l'on rencontre des poules jalouses, un cormoran blessé, un lapin noir presque surnaturel, un petit chien blanc, un papillon folâtre, un congre monstrueux et où l'on assiste à la mort d'une vache, à la naissance de trois agneaux, au martyr d'un bouvillon, à la destruction d'un nid et à la lutte à mort entre une chèvre sauvage et un chien affamé. La devise de Liam O'Flaherty est la rage. Bas les masques, ici et maintenant. Le style, à la mesure du propos, est celui d'un baroudeur ; la langue, taillée à la hache.

Poils et plumes

L'assassin

Couronné par le très prestigieux James Tait Black Memorial Prize, paru pour la première fois en 1925 et adapté au cinéma par John Ford dix ans plus tard, un roman noir incontournable par une figure de proue de la " renaissance littéraire irlandaise ".

Il gravit les marches l'une après l'autre, d'un pas régulier, en faisant craquer bruyamment l'escalier. D'un coup de pied il ouvrit la porte, sans retirer les mains de ses poches. Dans le vestibule, il se trouva nez à nez avec un policier coiffé d'un casque de nuit noir, en forme de cône. L'homme retirait ses gants. Gypo s'arrêta et le regarda droit dans les yeux.
" Je viens réclamer la prime de vingt livres offerte par le Syndicat des fermiers pour des renseignements concernant le nommé Francis-Joseph Mac Phillip ", dit-il d'une voix basse et profonde.

Dans le Dublin des années 1920 toujours traumatisé par une succession de conflits, l'errance hystérique d'un homme dévoré par la culpabilité, l'alcool et le mensonge qui, en vingt-quatre heures, vit une terrible descente aux enfers.

Le mouchard

Un activiste de l'indépendance irlandaise, Michael Mc Dara, réfugié aux États-Unis, retourne au pays sous une fausse identité pour assassiner un homme politique... Soucieux d'éviter les pièges du roman psychologique, Liam O'Flaherty, lorsqu'il entend décrire le désarroi intérieur de Mc Dara, utilise des visions d'un lyrisme extraordinaire et d'une luxuriance capiteuse, inspirées par les légendes du monde des gaëls. Cieux, nuées, gouffres, grottes, déserts, océans, nains et géants servent ici son dessein. Et c'est ce qu'il y a de plus étrange dans ce roman, cette association de noirceur brutale digne des meilleurs polars, et de lyrisme flamboyant.

Barbara la Rousse et autres contes vert sombre

Dans le Dublin des années vingt, Gypo Nolan, un ancien membre de l'Organisation révolutionnaire, exclu pour faute grave, est un être déchu, mis au ban de la société.
Pour quelques livres, il va commettre l'irréparable en vendant aux Britanniques son ancien complice et meilleur ami, Frank Mac Phillip. Véritable portrait d'un traître, Le Mouchard, retrace les vingt-quatre heures qui suivent ce geste impardonnable, l'errance cauchemardesque de Gypo dans les bas-fonds de la capitale, son euphorie provoquée par la richesse soudaine et l'alcool, ses crises de doute et ses vains espoirs de réhabilitation.
Gypo le dénonciateur, suspecté, traqué, puis trahi à son tour, perdra peu à peu tout contact avec la réalité, s'enfonçant plus profondément dans le remords et le mensonge. Cette oeuvre oppressante sur l'enfermement et l'échec a été adaptée au cinéma par John Ford et reste, de l'avis de tous les spécialistes, le meilleur roman de Liam O'Flaherty.

L'extase d'angus

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