« La réflexion sur la beauté n'est jamais dissociable d'une conscience sans cesse réactivée de la barbarie et des malheurs du monde. Peut-on vouloir le beau quand le virus nous enferme ? » Alain Duault

Le Chemin (N°4) - Le Vent et l'écureuil

Maria Malibran a été la Callas du XIXe siècle. Espagnole née à Paris, devenant la plus grande diva de son époque et vivant une passion amoureuse brisée par une mort tragique à vingt-huit ans : son destin est celui d'un personnage de roman. Durant les dernières semaines de sa vie, elle se raconte dans cette autobiographie imaginaire décrivant une femme, avec ce feu qui brûle en elle, une époque, avec ses mille et une transformations, et un milieu, celui de l'opéra et de la société qui gravite autour avec ses flamboiements et ses ombres.

Une femme de feu - Le roman de la Malibran

Où vont nos nuits perdues

Emmanuel, photographe de presse, est déchiré entre les deux femmes de sa vie : celle du passé, Isabelle, dont l'image le poursuit, et celle du présent, Sarah, dont il essaie vainement de s'approprier les pensées et la mémoire.
Emmanuel, photographe de presse, est déchiré entre les deux femmes de sa vie : celle du passé, Isabelle, dont l'image le poursuit, et celle du présent, Sarah dont il essaie vainement de s'approprier les pensées et la mémoire. Car Isabelle, morte, lui appartient totalement tandis que Sarah, vivante, lui échappe. D'autant qu'entre eux le dialogue dérape sans cesse, chacun restant muré dans la tragédie de ses souvenirs superposés.

 
Et si la passion sexuelle semble d'abord leur premier mode de communication, ils comprennent bientôt qu'ils ne pourront, l'un et l'autre, éviter de remonter à la source de leurs destins brisés. De Budapest, la ville natale de Sarah, à New York, où Emmanuel cherche d'autres traces, ils essaieront de construire quelque chose ensemble, à partir de leurs passés douloureux.

 
Plus qu'un livre sur l'amour, c'est un livre sur la possessivité, construit comme un canon musical autour des images obsédantes de l'accident de voiture d'Isabelle. Car tout se passe durant le sommeil de Sarah qu'Emmanuel regarde dormir : au bout de cette nuit où se recompose peu à peu le puzzle des souvenirs et des fantasmes, qu'adviendra-t-il de Sarah ?

La femme endormie

Les images que l'on a de Frédéric Chopin sont le plus souvent convenues, mièvres ou fausses. Se range-t-il vraiment, comme le voudraient les vers de Musset, parmi "les pleurards, les rêveurs à nacelles, les amants de la nuit, des lacs, des cascatelles" ? En fait, Chopin est un personnage complexe et un compositeur rien moins
qu'uniforme : classique et romantique, polonais et français, mondain et mélancolique, virtuose et poète du piano, Chopin n'est pas celui que l'on croit connaître. Suivre les étapes de sa carrière, les chemins de son apprentissage, les détours de sa vie d'homme et d'artiste
permettra peut-être de l'entendre mieux en le connaissant mieux - et en l'écoutant plus justement.

Chopin

"C'était un beau loup joueur sous la jupe des arbres 

Je m'en souviens car les cerisiers étaient en pleurs 

Les talus hérissés d'iris la mer étale appelait le soir 

Et moi je me soutenais avec l'ombre l'air était fou 

Et arrogant Le vent décoiffait les chevaux blonds 

Il n'y avait rien à comprendre c'est bien souvent cela 

La vie : les pierres tièdes sous la peau des pieds nus 

L'odeur du pain qui grille jusqu'à l'or cuivré le livre 

Qu'on ne voudrait pas finir et soudain c'est la fin 

Le soleil du matin qui a des rires à tous les rayons 

Une femme dont la peau luit dans le noir mon Dieu 

Qu'elle est belle : la rivière s'arrête pour la regarder 

C'était pareil c'est la vie qui passe je me souviens 

De celles dont j'ai touché le visage que sont-elles 

Devenues le loup s'est enfui peut-être ou on l'a tué 

Dis que reste-t-il du vent de l'ombre de cet instant" 

Alain Duault

La cérémonie des inquiétudes

La vie de Robert Schumann est secouée de bourrasques, comme sa musique : c'est une vie parfaitement romantique, jusque dans sa fin tragique.
Pourtant Schumann ne suscite pas la même adhésion que, par exemple, Schubert, l'autre grand "romantique allemand" (bien qu'il soit autrichien alors que Schumann, lui, est réellement allemand !...). Pourquoi ? Peut-être parce que la musique de Schumann est plus secrète, plus du côté des ombres énigmatiques, plus du côté des abîmes insondables, plus du côté de la folie qui l'emportera. C'est aussi une musique qui ne referme pas les plaies, qui ne donne pas de réponse ; c'est au contraire une musique qui dit : "Pourquoi ?"

Robert Schumann

«La poésie est comme le ciel, immense et changeante. Comme le ciel, elle peut apparaître bleue, transparente, vaste interrogation sans fin ouverte sur un rien qui n'est pas rien, ouverte sur une "transcendance". Ou chargée de signes, de nuages, de questions sans fin elles aussi. Elle délivre en fait le témoignage exacerbé d'un sentiment de la langue qui s'apparente à cette course incessante du temps que figurent les nuages cherchant un sens dans le ciel. Il y a de l'inexplicable dans notre monde infini, mais nous pouvons aimer cet inexplicable : c'est le sens du geste accompli par la poésie, cette sublimation de l'instant qui nous rend présent au monde au-delà de la compréhension même. Cette petite méditation lyrique est comme une torche qui tente de "regarder le silence", d'écouter "la leçon des nuages", de chercher "le poésir, de faire entrer la lumière du ciel dans le jardin obscur de la poésie.»Alain Duault.

Le Chemin (N°4) - Le Vent et l'écureuil

Résumé

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