Qu'est-ce qu'on garde ?

Lignes N° 35 Octobre 1998 : Haine De Nostalgie. Le College International De Philosophie

D'où ce très singulier dialogue, où la théorie se prolonge en des scènes poétiques, souvent drôles. Marie Depussé écrit, parfois dans ses mots à lui, ou dans sa langue à elle, sa pensée à lui. Il y a dans ce duo beckettien une tendresse distante, son insolence à elle, son rire à lui.
" Ils sont assis sur les marches en pierre un peu sales du château, par toutes les saisons. Ils attendent. Tu dis que les psychotiques sont comme des colis en souffrance, oubliés dans une gare de campagne. Quand ton maître en psychiatrie, le catalan François Tosquelles, est venu à la clinique de La Borde, il a regardé les marches et il a posé une seule question : " à quelle heure passe le train ? "
Tu es psychiatre, un grand psychiatre comme on dit dans les romans... Pas moi. Si nous sommes là, à parler, et si nous partageons quelque chose, ce n'est pas un savoir, mais une obstination, un amour... Ce mot-là, il faut le dire dans la marge, sans accent, en douce. Nous aimons passer nos jours avec les fous. " M.D.

A quelle heure passe le train... Conversations sur la folie

A mi-chemin de la chronique et du récit, de l'évocation et de la réflexion, Les Morts ne savent rien est un livre libre, fluide, totalement insaisissable. Marie Depussé y évoque simplement une famille pas simple, la sienne. Ses frères et sa soeur fantasques, imprévisibles, son père, et surtout sa mère, figure aimante et contradictoire elle aussi, dont le souvenir de l'agonie et de la mort sont le centre autour duquel s'organise tout le livre dont il a provoqué le désir, ou plutôt la nécessité. Le regard lucide de Marie Depussé convient particulièrement bien à cette démarche intuitive où il s'agit non seulement de capter le cours d'un temps révolu mais d'y retrouver les sentiments mêlés qui l'ont constitué, de les interroger, de les comprendre. Ce n'est, de ligne en ligne et de page en page, que bonheurs d'expression et de pensée, générosité sentimentale, ouverture.

Les morts ne savent rien

« Qu'est-ce qu'on garde? » est une question ridicule, un peu triste, comme celles que nous pose la vie. Elle se pose à quelqu'un dont le métier, bizarre, est d'enseigner la littérature. Enseigner la littérature est un exercice de magie ordinaire qui consiste à faire tourner, devant des corps parlants, le cercle où se tiennent, enchevêtrés, un savoir faire avec les mots, une familiarité avec la vie et le travail opéré sur cette vie, aussi pauvre que beaucoup d'autres, par les livres. Théoriquement, pour faire tourner le cercle, le corps est assis sur une chaise et porte, attachés à sa ceinture, deux petits sacs, un de chaque coté, pareils à ceux où le dieu Éole tenait enfermés les vents. Dans un des petits sacs, la vie, dans l'autre, les livres, et le corps qui puise tantôt dans l'un, tantôt dans l'autre. En vérité dans les deux sacs il trouve la même chose, de la vie ouvrée, ouvragée par les livres.

À mi-chemin de la chronique et du récit, de l'évocation et de la réflexion, Les Morts ne savent rien est un livre libre, fluide, totalement insaisissable. Marie Depussé y évoque simplement une famille pas simple, la sienne. Ses frères et sa sour fantasques, imprévisibles, son père, et surtout sa mère, figure aimante et contradictoire elle aussi, dont le souvenir de l'agonie et de la mort sont le centre autour duquel s'organise tout le livre dont il a provoqué le désir, ou plutôt la nécessité. Le regard lucide de Marie Depussé convient particulièrement bien à cette démarche intuitive où il s'agit non seulement de capter le cours d'un temps révolu mais d'y retrouver les sentiments mêlés qui l'ont constitué, de les interroger, de les comprendre. Ce n'est, de ligne en ligne et de page en page, que bonheurs d'expression et de pensée, générosité sentimentale, ouverture.

Quand on est balancé dans le dehors du monde, oublié par les bruits de la ville, quand, d'une façon où d'une autre, on est mort.
Alors, comme le dit Dante, on est là où le soleil se tait.
Des hommes, en prison. Deux clochards, habitants du froid et de l'ombre, qui ne demandent rien. Une jeune femme un peu folle, qui piétine sa vie avec grâce parce qu'elle croit que les hommes vont "laisser faire la déchirure de son corps et de l'été".
Les malentendus entre hommes et femmes, drôles, insalubres, mortels.
L'imbécillité d'une guerre, un chien qui mord parce qu'on l'a oublié.
Et l'enfance immobile au bord de la nuit.

Qu'est-ce qu'on garde ?

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