Marylin Monroe n'est pas morte. John Kennedy n'a pas été assassiné à Dallas. Et les Américains n'ont pas marché sur la lune. Dans ce nouveau roman, Patrick Besson vous explique pourquoi. Et vous allez le croire.

Marilyn Monroe n'est pas morte

A Bobigny, non loin de la cité Karl-Marx, les Braban ont une vie paisible, rythmée par le RER qui emmène les parents et la fille aînée travailler dans Paris. Pourtant un spectre hante la famille : Benito, l'enfant adopté, condamné à cinq ans de prison qu'il purge à Fleury-Mérogis. Chaque année au 14 Juillet, les Braban écoutent, tétanisés, la liste des grâces présidentielles, redoutant qu'il ne soit libéré avant terme... C'est finalement l'irruption d'un certain Stuart, compagnon de cellule de Benito, qui va bouleverser leur existence. Il serait vain de vouloir en dire plus.

Les Braban

« Au bout de quelques secondes, elle comprend comment il va lui faire l'amour, et elle sourit, et il comprend qu'elle voulait, dans le secret de son sentiment dément et sans doute blessé pour lui, que c'était ainsi qu'il le lui fasse, bien posé sur elle comme une couverture de l'armée, l'enveloppant de toute sa vieille et lourde graisse d'écrivain célèbre, chaud, lent, silencieux et passionné. Il s'enfonce en elle comme on enfonce une lame dans une boîte de conserve. Elle soupire d'aise ou de soulagement, il ne parvient pas à décider, de toute façon il s'en fout, l'important est qu'elle soupire. »
Quand une star du X rencontre un mandarin des lettres, Patrick Besson raconte.

L'Orgie échevelée

Au milieu du xiiie siècle, à Paris, un poète-jongleur vieillissant et son jeune ami écolier tombent amoureux de la même prostituée palestinienne dans un bordel de la rue Bordelle, l'actuelle rue Descartes. Non loin de là, dans son palais de la Cité, Louis IX, le futur Saint-Louis, prépare sa prochaine croisade. Saint-Sépulcre ! raconte aussi la vie d'un chevalier errant entre Péronne, Chypre, Aigues-Mortes et Constantinople. Ainsi que la prise et l'occupation, un siècle et demi plus tôt, de Jérusalem. Dans la lignée de Dara (Grand Prix du Roman de l'Académie française, 1985), La Statue du Commandeur (1988), La Science du baiser (1997) et Les Frères de la consolation (1998), Patrick Besson donne, avec Saint-Sépulcre !, sa vision toujours tourmentée, insolite et gourmande de l'Histoire et des histoires.

Saint-Sépulcre !

La lumière d'automne l'a toujours rendue, rendue, rendue quoi ? Elle ne sait plus. Elle regarde la rue Alphonse Karr. Il y a de l'eau qui tombe du ciel comme hier. Comment s'appelle l'eau qui tombe du ciel ? Elle sait : la pluie. Elle sourit. Il y a des choses qui lui reviennent de temps en temps, ça fait plaisir. C'est comme pour l'ascenseur. Une fois sur deux, elle sonne chez un copropriétaire, croyant appeler l'ascenseur. L'autre ouvre la porte. Un homme petit et chauve. Il sourit. À moins qu'il ne soupire. C'est un peu les deux. Il la ramène doucement devant la cabine d'ascenseur. Elle s'excuse : «Ah oui, pardon.» Il dit : «De rien, Mademoiselle Bruti.» Il lui donne son nom de jeune fille, celui sous lequel elle était connue et restera dans les livres d'Histoire de la cinquième République française. Personne ne l'a jamais appelée Madame Brancusi, sauf elle-même quand elle se regardait, il y a cinquante-trois ans, dans les miroirs de l'Élysée, ancienne demeure des présidents français avant que le Palais ne soit préempté par l'émir du Qatar et ne devienne le musée national du football français, le bureau du général De Gaulle et de Georges Pompidou étant consacré aux coupes gagnées par le PSG avant son rachat par l'émirat en 2011. Mais il y a aussi des jours, de moins en moins nombreux il est vrai, où Clara, pour l'ascenseur de la rue Alphonse Karr, ne se trompe pas. Les deux portes s'ouvrent comme la caverne d'Ali Baba. Elle est aussi heureuse que si elle recevait, une nouvelle fois, une Victoire de la musique. Quant à la lumière d'automne, elle se souvient maintenant de ce que ça la rendait : heureuse. C'est le soleil qui l'attriste. Pourquoi, alors, s'est-elle installée dans cette ville du sud dont le nom va lui revenir ? Pas Cannes, car elle n'a vu personne qu'elle connaît monter des marches. Mais connaît-elle encore les gens qu'elle connaît ? C'est un mot anglais. Une glace. Ice. Avec une lettre devant, mais quelle lettre ? Il faudrait qu'elle se concentre mais elle préfère regarder la, la, elle le savait tout à l'heure : la pluie, voilà.

La mémoire de Clara

Transformer son entreprise, c'est relever le défi de l'incertitude, enclencher une dynamique forcément chaotique, mais capable de faire émerger des solutions inattendues, adaptées au contexte. La transformation ne s'administre pas avec des recettes toutes prêtes : pour mobiliser les collaborateurs, la gestion de projet et la communication ne suffisent pas.À rebours des méthodes qui entendent délivrer « clé en main » des techniques en faisant fi du contexte, cet antimanuel propose des pistes inédites pour penser et diriger la transformation, et répond aux questions que tout dirigeant peut être amené à se poser. S'appuyant sur les expériences « terrain » et l'expertise des auteurs, ainsi que sur de nombreux entretiens avec des dirigeants d'entreprise, cet ouvrage invite les acteurs du changement à prendre le recul nécessaire pour innover et stimuler les dynamiques de transformation. Poursuivez la réflexion sur le blog IDRH, www.leblogidrh.com

Conduire la transformation - Faut-il «mettre le feu» pour transformer son entreprise ?

Une plage déserte au début du printemps : paradis des véliplanchistes et des amants égarés. Barbara et José sont un couple d'amoureux en cavale. Ils fuient leur passé. Elle, ses études et sa famille. Lui, ses boutiques de vêtements et son âge : il a trente ans de plus qu'elle. À Cap Kalafatis, île de Mykonos, ils rencontreront un jeune étudiant qui deviendra, pour quelques jours, leur miroir, leur jouet et, peut-être, leur sauveur. Dans ce huis-clos au soleil, l'auteur installe, avec son art de la litote teinté d'ironie, un climat mi-pinterien, mi-hitchcockien qui inquiétera et envoûtera le lecteur.

Cap Kalafatis

« Je n’aime pas beaucoup sortir, mais j’aime penser. Ou l’inverse : je n’aime pas beaucoup penser mais j’aime sortir. On sort trop et on ne pense pas assez. Ou l’inverse : on pense trop et on ne sort pas assez. Peut-être écrirai-je un jour un traité de l’inversion dont le sujet ne sera pas l’homosexualité mais la contradiction. Toute chose est-elle égale à son contraire ? Ce sera la première question posée sur le rebord de la baignoire, avant de penser à sortir. Je suis beaucoup sorti et j’ai peu pensé. Ou j’ai beaucoup pensé et je suis peu sorti. Ce recueil en deux parties est le résultat de plusieurs années de sorties et de pensées, tentative de retrouver et de conserver le temps perdu à sortir et à penser.

Pense-bête suivi de Sorties

Qui a assassiné Neïla, adolescente d'origine tunisienne, dans son collège de la banlieue parisienne ? Face au crime, le sang de Didier ne fait qu'un tour. Cet écolier de douze ans, bien connu pour accumuler fiches et dossiers sur tout et tout le monde, se fait fort de démasquer le coupable. Mais qui sont les suspects ? Dardenne, le fasciste ? Rouget, le communiste ? Ou plutôt ce prof qui a fait un séjour en Afrique du Sud au temps de l'apartheid ? Et que dire de Boutonnat, dont le grand-oncle appartint à la LVF de sinistre mémoire ? La fièvre inquisitrice de Didier, véritable petit Staline de cour de récré, l'amènera au bord de la folie...

Marilyn Monroe n'est pas morte

Résumé

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Critiques

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