Du savon dans la bouche

Pupille, Bestiole, Le Fou, Deuxième Homme, un huis-clos halluciné et percutant. "Edith Azam creuse les failles du langage pour parvenir à exprimer les grandes questions irrésolues, le sens de la vie, la mort, l'amour, l'incommunicabilité... Disons juste que "c'est une poésie de la chair, du souffle, du rythme... et de l'indicible" comme l'écrit Agnès Houart dans sa postface.

Bestiole-moi Pupille

Retours de langue

Le narrateur s’acharne, dans un combat avec lui-même sans merci, à apprendre la musique, sur un «piano»: un clavier dessiné sur un morceau de carton. Ce monologue n’est pas sans rappeler certains textes de Beckett (par ex. : Molloy) Cette musique à la fois nécessaire, à la fois si douloureuse à apprendre, c’est à la fois la vie, la relation à l’autre, la relation à soi… le besoin de communication d’amour. Édith Azamnous offre une écriture de l’extrême sensible, pleine de sa dimension physique et orale, qui travaille sur la répétition et la boucle, jouant sur les dérapages sémantiques pour mieux cerner son sujet. Se débarrassant des contraintes formelles de l’écriture, elle révèle un état primordial, une langue à la fois nouvelle et première, prenant ainsi le risque de la
mise à nu d’un « je » d’une fragilité extrême. Édith Azaminvente une écriture du don, d’une générosité totale. « Il y a quelque chose d’animal, d’archaïque... c’est toute une machine qui se met en marche, une flèche qui part et qui doit être juste: la puissance est dans l’exactitude... il ne s’agit pas de décrire l’oiseau mais de devenir Oiseau... une histoire de souffle, quelque chose de plus grand que moi, et que je ne comprends pas forcément... je suis happée par quelque chose qui est bien plus que moi... ».

Mercure

La narratrice attend. Elle attend, elle redoute une nouvelle qu'on doit lui annoncer au téléphone. Une mort. Celle d'une grand-mère bien aimée. Elle se souvient, elle évoque des souvenirs d'enfance bien sûr, mais pas seulement. Elle se rappelle les histoires que lui racontait cette grand-mère lorsqu'elle était enfant. Elle se rappelle des moments, des gestes, des paroles, des sentiments. Elle souffre, elle a peur, et puis finalement le téléphone sonne, comme il était prévu. Chaque phrase de ce texte atteint un degré inouï d'intensité et de douleur, de colère contre l'inéluctable. On se dit que non, cela ne peut durer ainsi, à ce niveau tout un livre. Et pourtant si, Édith Azam arrive à fouiller suffisamment profondément en elle pour y trouver un gisement de souffrance qui semble inépuisable ainsi que les mots, toujours nouveaux, pour le traduire.

Décembre m'a ciguë

Une mélopée, douce et tendre à la fois. Une petite pluie fine à l'intérieur du corps le long de la colonne, ça ne rassure en rien non, mais cette voix à l'intérieur, nous réconforte un peu... Puisqu'au final c'est auprès d'elle, la voix des os, que l'on se berce.

Oiseau-moi

Salle de spectacle du silo d'Arenc

Découverte par Julien Blaine et Antoine Simon au festival de Lodève, Edith Azam dit de sa poésie " qu'elle a quelque chose d'animal qui la dépasse. Ce chant cellulaire, tension-couteau, est fait d'émotions, du doux jusqu'au carnage, où sons, vibrations et rythmes construisent un langage dans lequel elle cherche la possibilité d'un nouveau souffle qui l'avalerait, et la ferait disparaître. "

Tellement belle - Garçon-Belle

Journal anonyme d'une jeune fermière attendant le retour de son amour ayant rejoint les troupes juste à la fin de la guerre de 1945. Ce texte « brut »  est annoté de poèmes d'Edith Azam.

Du savon dans la bouche

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