La Waldstein

Le commissaire Demange finit sa carrière dans un petit bureau mal chauffé du SRPJ de Rennes. Il expédie les affaires courantes jusqu'au jour où ses supérieurs lui demandent de s'occuper de l'affaire Sallenave : vous savez, ce comédien de second ordre tombé à la mer, en pleine nuit, dans la baie de Cancale, au volant d'une Austin Morris...
Au milieu de paysages d'eaux et de nuages, sous des ciels ouverts ou couverts, le long d'estuaires ou de levées de terre, Demange sent que le vrai et le faux, les femmes qu'on aime et celles qu'on abandonne, tout agit sournoisement comme un lent poison.
Sorte de héros désaffecté, le commissaire Demange traîne son pardessus et son enquête au milieu des ricaneurs et des incrédules. Il pénètre sans bien s'en rendre compte dans la vie d'un autre : il prend la place du mort exactement comme il arrive un soir qu'on tombe sur une photo oubliée dans un tiroir et dont le visage vous attire...
L'enquête, alors, devient comme la vie : une fièvre bête et sourde, une sincerité, une attente, une divine détresse, un de ces instants où un homme, à l'écart, livre bataille loin des tromperies et des jeux de surface.
Jacques-Pierre Amette.

Enquête d'hiver

Quelques jours de la vie d'un couple. Mais l'un se réfugie dans une solide maison beauceronne tandis que l'autre marche dans un Paris entre soleil et pluie.
Que se passe-t-il entre Laurent et Anna ? Pourquoi Laurent fuit-il ? Pourquoi Anna traverse-t-elle le XIVe arrondissement avec cette douceur désenchantée ? Pourquoi ces coups de téléphone, ces minutes de silence, ces pauses, ces somnolences, ces personnages qui s'enferment dans une voiture ?
C'est l'énigme de ce roman d'analyse sur le couple. Le couple mis à nu. Le couple mis au vif. Le couple en dérive.
On sait que la nuit tombante rend la réalité étrange et fondante. Toute vie - comme une chute lente - s'y transforme en confidence inachevée, et aussi, pour Laurent et Anna, en minute de vérité.

La Nuit tombante

François est réalisateur à la Radio : il présente, enregistre et monte des émissions où sont invités leaders d'opinion et hommes politiques. Un beau jour, sans raison apparente, il se met à enregistrer les soupirs, les silences, les embarras de ses invités, toutes les scories du discours. Provocation ? Disons plutôt qu'il s'agit d'une discrète ironie politique, d'une sorte de résistance passive à une réalité que François refuse de toutes ses forces. Comme il refuse d'admettre que Judith, « l'immortelle bien-aimée », l'a quitté.En s'enfonçant dans le silence, François découvre qu'il n'est pas seul. Un nouvel amour, des retrouvailles inattendues avec son frère, la beauté nocturne de la vie le projettent à nouveau dans le monde du désir, dont il croyait avoir perdu la clé. François nous ressemblerait-il ?

L'homme du silence

Gabrielle est peintre. Elle a perfectionné son art en Allemagne après la guerre, mais c'est à Langrune, une petite ville de Normandie, où elle a vécu sa jeunesse sous les bombes de 1944, qu'une exposition de ses œuvres est organisée. Une "rétrospective" qui ne touche pas seulement à l'art, puisqu'avec elle Gabrielle va être soumise à l'évocation de son passé, aux sentiments ambigus et aux souvenirs d'une période trouble: ses rapports avec Hans Balda, un sous-lieutenant de la Wehrmacht qui a refait sa vie dans un pays en ruines, et avec Henry, dénonciateur pendant la guerre, puis héros à la Libération... Parviendra-t-elle à faire le tri dans sa mémoire, entre les lieux et les temps, les vivants et les fantômes, les vérités et les mensonges qui ont façonné sa vie?

Les deux leopards

Plus qu'un simple polar, c'est au cœur d'une enquête dans le Paris du XIIIe arrondissement, ses immeubles délabrés, ses restaurants asiatiques et ses bords de Seine que nous plonge le roman de Jacques Pierre Amette. Mais aussi dans la nuit des souvenirs d'un flic décalé, lancé sur la piste des assassins de son ex-maîtresse, une prostituée qu'il a trop (et mal) aimée. Jonglant avec les codes du genre, l'auteur de La Maîtresse de Brecht, prix Goncourt 2003, restitue l'atmosphère poisseuse de Chinatown avec la sombre acuité d'un Simenon.

Le Lac d'or

Un homme, né dans les années 40 en Normandie, fait l'inventaire de son enfance à Caen, ville pour lui insaisissable : ses premières années sont pleines des gravats des maisons détruites par les bombardements et d'églises aux ogives brisées. Il n'a pas connu la cité d'avant-guerre, mais il la réinvente. A mesure que la ville se reconstruit, il grandit, et les images de l'adolescence s'imbriquent les unes à la suite des autres, - celles du père et de la mère, celles d'une enfance ballottée dans l'irréel d'une vie humble et d'un pensionnat -, par petites touches, en une mosaïque de souvenirs et de songes.Jacques-Pierre Amette retranscrit ici tout ce qu'il y a de parcellaire et à la fois de précis dans une mémoire d'homme.

Jeunesse dans une ville normande

Le Dr Claude-Henri Chouard, professeur agrégé à la Faculté de médecine, est oto-rhino-laryngologiste des hôpitaux de Paris. Par là, il soigne, quotidiennement, depuis des années, des affections cancéreuses. Par là, il a appris à connaître cette autre maladie de notre siècle, aussi irraisonnée qu'était l'angoisse de l'an mil, aussi viscérale et obsessionnelle que fut au Moyen Age la terreur de la peste : la grande peur du cancer. Le cancer est d'abord un mythe avant d'être une réalité. Pour les profanes que nous sommes, le docteur Chouard fait ici justice de ce mythe en même temps qu'il nous initie à cette réalité. Car la grande peur du cancer ne repose pas seulement sur une attitude médicalement fausse : elle est aussi un danger. Elle peut affaiblir les moyens de défense de l'organisme et rendre la maladie plus foudroyante et plus incurable. Les relations du cancer avec le psychisme, l'attitude du médecin devant le malade, le mécanisme de la maladie, les perspectives de guérison dès maintenant entrouvertes (on peut parfois sauver certains cas de leucémies) : tels sont les thèmes de ce document exceptionnel où se trouvent des vérités neuves que chacun de nous doit connaître.

La grande peur du cancer

" L'obscurité apaisante, la douceur de la nuit, la route étroite bordée de maisonnettes de pêcheurs nous rendent à un amour primitif de choses simples : la vie première, féconde, songeuse, à trois... L'homme nu, dans le vin, est désarmé, a dit un écrivain italien, mais il n'est pas humilié, et cet endroit n'humilie personne. C'est un peu l'histoire de cet été-là. Il n'y a pas eu de grands mots ni d'événements qui font les romans spectaculaires, mais une vie simple de trois êtres sous un ciel changeant.
Beaucoup d'orages et d'éclaircies. "

La Waldstein

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