Clore le monde

Le passeur est cet homme ou cette femme qui vous fait naître, apparaître au monde, pose des routes ou des rêves, vous fait passer de l'hiver à l'été, du jour à la nuit et de la nuit au jour, vous nourrit et vous plume, vous fait traverser des ponts, des rivières, et même le fleuve Styx. Chaque homme a son passeur nous dit le poète. EXTRAIT Chaque homme a son passeur, depuis l'enfant / sans aucun prélude, jusqu'au vieillard qui fête / vertement le centenaire de sa puberté, / en passant par le jeune homme dont la parenthèse / se ferme tôt. Il existe donc un fleuve, une rive. / Du bon côté, un bois jaune. Et à l'orée du bois / une cloche de verre pour préserver un papillon, / sans doute comme un permanent volettement de vie. / D'une vasque de feu émergent des étoiles / qui prennent des dents de scie à perforer les ciels. / Les oiseaux ont alors le coeur en Arabie, en Inde / ou à l'emplacement initial du monde.

La bonne volonte de vivre

Louis Rambour ne cesse de surprendre, de décontenancer. Nous qui le suivons pas à pas, vers à vers, en lecteurs happy few (et flattés par ce statut), sommes cette fois encore contaminés, embrasés, "les yeux gorgés de blanc", par cette fièvre de voir, sentir, vibrer, d'être éternellement / étonnamment séduits... Pierre Tréfois. EXTRAIT Les mains gantées de blanc / paumes sur table on dirait / des enfants morts / de chaque côté d'un livre / Et les yeux du lecteur seraient / des lunes tachées de poudres / qui imagineraient la résurrection / des doigts Un sort semblerait / pouvoir agir s'échapper / rompre avec le froid / On quitte alors l'impossible / le sang monte aux ongles / comme la sève des racines / On croit pouvoir bientôt / saisir des mains chaudes / vivre un nouveau cycle / Mais le cuir des gants se fendille / il semble même s'inscrire / dans le bois de la table / dans la matière et rejoindre / un trou noir Il noircit lui-même / et c'en est fini de l'idée / d'un coup tapé à la porte / par celui qui ne peut plus entrer.

Y trouver la fièvre

Theo poeme

" C'est un modèle de constat ", dit-on de lui. Il est une des révélations d'un courant littéraire, " la poésie du quotidien " qui a ses dérives aussi dans d'autres activités puisqu'on le retrouve dans les romans de Delerm, dans les " propos de comptoirs " et dans les émissions de télévision sans commentaires se contentant d'installer des caméras cachées dans la vie des gens ordinaires... Et la beauté me direz-vous ? C'est celle de la simplicité, de l'intimité, de l'innocence, de la modestie, du naturel qui font l'ordinaire de l'existence du commun des mortels. C'est à cette beauté-là que je suis sensible. Jean L'Anselme (L'Arbre à paroles, n° 106)

Scenes De La Grande Parade

Sur le terrain glissant du retour à l'enfance, peu réussissent de grandes oeuvres. Il y a Jean Rouaud, dont la méthode consiste à accumuler faits et détails et à les couler dans des romans polyphoniques. On peut citer aussi Pierre Bergounioux qui, à partir de quelques images fortes de son passé, sertit une méditation infinie. L'écriture des Douze parfums de Julia se situe, volontairement ou non, dans l'entre-deux. Avec elle, on quitte la litote poétique et on prend le parti de jouer cartes sur table, hors trucage. Frédéric Manon accentue certains "riens" révélateurs, de petites bricoles essentielles (comme la stalactite de la fontaine, la kermesse tombée en désuétude, le gilet de Julia, les douze parfums de la fête) : c'est le chemin de la simplicité vers la profondeur. On aime ce texte tel quel, on fraternise avec la démarche de l'auteur et surtout avec sa revendication sous-jacente, permanente : c'est de là que je viens et j'en suis fier. Pierre Tréfois.

Les douze parfums de Julia

La nuit revenante , la nuit

A la lecture de son propre avis mortuaire dans un quotidien mal informé, Mark Twain protesta haut et fort : "L'annonce de ma mort est très exagérée". Sachez donc que, dans ce livret, tous les morts sont absolument authentiques et garantis. Ou presque.

Faire-part

Cette comédie met en scène une chaise que chevauche un vieillard, "observateur scrupuleux du vide", c'est-à-dire du public et du lieu, du temps, de l'action, dont l'unité serait la vacuité. Des bombes ont rasé le paysage, les trous de mémoire sont bouchés, les repères effacés, les noms de lieux raturés, par l'autoroute, la ligne T. G. V. , peut-être bientôt l'aéroport, et les discours du député : le Progrès, l'Avenir... La scène, c'est l'Europe, dont le centre, un carrefour, est occupé par un abribus. S'y arrêtent V. T. T. , booster, 125. Baisers volés version Akhenaton. Sur les parois, ce n'est pas Lascaux. A l'anonymat du mobilier urbain dont les enfants sont aussi ceux du rock, de la télé, de la pub, répondent les affiches du minitel rose et des candidats aux élections. Mais les figurants rêvent de laisser une trace, de passer au Vingt heures. Ils ont gravé leur nom sur la colonne d'un cloître, loin d'ici, ou ils voyagent sur un guide vert, les odeurs de port d'un parking, un billet pour l'Egypte, des livres. Comment se faire des ailes ? Question de romancier un peu sociologue des " gens de peu " comme Pierre Sansot, un peu historien du paysage, mais surtout conteur d'anecdotes qui enveloppent la parabole comme le quotidien la légende, un conteur aussi présent et familier que ses personnages le seront à ses lecteurs quand tous monteront sur scène pour une folle parade finale. - François Huglo.

Clore le monde

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