«Je suis revenu sur cette place sans plus savoir quelle rue / Prendre quelle rue rendre à la bourse des souvenirs vous / Aviez quoi là une barque un vélo des roses je ne sais plus / Aidez-moi à marcher dans ces rues basses j'ai la mémoire / Lavée je cherche des seins tendres une douceur framboise / Peut-être la beauté.»

Ce léger rien des choses qui ont fui

Dictionnaire amoureux de l'opéra

"La poésie est comme le ciel, immense et changeante. Comme le ciel, elle peut apparaître bleue, transparente, vaste interrogation sans fin ouverte sur un rien qui n'est pas rien, ouverte sur une "transcendance". Ou chargée de signes, de nuages, de questions sans fin elles aussi. Elle délivre en fait le témoignage exacerbé d'un sentiment de la langue qui s'apparente à cette course incessante du temps que figurent les nuages cherchant un sens dans le ciel. Il y a de l'inexplicable dans notre monde infini, mais nous pouvons aimer cet inexplicable : c'est le sens du geste accompli par la poésie, cette sublimation de l'instant qui nous rend présent au monde au-delà de la compréhension même. Cette petite méditation lyrique est comme une torche qui tente de "regarder le silence", d'écouter "la leçon des nuages", de chercher "le poésir, de faire entrer la lumière du ciel dans le jardin obscur de la poésie." 
Alain Duault.

La poésie, le ciel. Petite méditation lyrique

Née en 1824, Alphonsine Plessis s'est fait connaître sous le nom de Marie Duplessis, avant de devenir « La Dame aux camélias » et « La Traviata ». Elle est morte à vingt-trois ans, abandonnée de tous, et consumée par la maladie. Ce roman la fait revivre. Durant les derniers mois de son existence, elle écrit et se souvient : son enfance sordide en Normandie, le « grand malheur » qui la poursuivra jusqu'à sa mort, son initiation douloureuse au marché du plaisir, ses débuts à Paris, de modeste grisette ; et surtout, comment, façonnée par quelques hommes, du bel Agénor de Guiche à lord Seymour, de Franz Liszt à Alexandre Dumas, elle deviendra une des courtisanes les plus adulées de son époque, le diamant noir des fêtes et des folies de cette société tourbillonnante. Mais elle révèle aussi des secrets plus troublants, qui se nomment Flore et Stackelberg - jusqu'à ce dernier amour qui la brisera, Giuseppe. Car c'est autant par son éclat que par ses blessures, ses mystères et ses drames, que cette femme qui a brillé absolument, qui a aimé passionnément, qui a souffert terriblement, nous bouleverse en s'avouant, l'âme à nu.

La dévoyée

1er septembre 1977, Maria Callas est chez elle, dans son grand appartement parisien de l'avenue Georges-Mandel, seule. Rideaux tirés, elle regarde les photos de ses rôles, réécoute ses disques et se souvient de sa vie. Elle disparaît le 16 septembre au matin. On a dit que le grand air de Tosca, Vissi d'arte, vissi d'amore ("J'ai vécu d'art, j'ai vécu d'amour") résumait toute son existence : elle a vécu d'art, c'est certain, mais d'amour ? Dans ce récit émouvant en forme de journal imaginaire, Alain Duault revit les deux dernières semaines de la diva. Il se glisse dans sa peau comme dans ses rôles, explore son existence flamboyante et douloureuse passée aux côtés de personnalités qui, chacune à sa manière, partagèrent sa vie, tels Luchino Visconti ou Aristote Onassis. Des vivas sur les plus grandes scènes d'opéra du monde aux turpitudes de sa vie amoureuse, Maria Callas dévoile ainsi, dans ce qui pourrait être son testament, une partie de ses mystères et de ses ombres.

Dans la peau de Maria Callas

Les images que l'on a de Frédéric Chopin sont le plus souvent convenues, mièvres ou fausses. Se range-t-il vraiment, comme le voudraient les vers de Musset, parmi "les pleurards, les rêveurs à nacelles, les amants de la nuit, des lacs, des cascatelles" ? En fait, Chopin est un personnage complexe et un compositeur rien moins
qu'uniforme : classique et romantique, polonais et français, mondain et mélancolique, virtuose et poète du piano, Chopin n'est pas celui que l'on croit connaître. Suivre les étapes de sa carrière, les chemins de son apprentissage, les détours de sa vie d'homme et d'artiste
permettra peut-être de l'entendre mieux en le connaissant mieux - et en l'écoutant plus justement.

Chopin

«C'était un beau loup joueur sous la jupe des arbres Je m'en souviens car les cerisiers étaient en pleurs Les talus hérissés d'iris la mer étale appelait le soir Et moi je me soutenais avec l'ombre l'air était fou Et arrogant Le vent décoiffait les chevaux blonds Il n'y avait rien à comprendre c'est bien souvent cela La vie:les pierres tièdes sous la peau des pieds nus L'odeur du pain qui grille jusqu'à l'or cuivré le livre Qu'on ne voudrait pas finir et soudain c'est la fin Le soleil du matin qui a des rires à tous les rayons Une femme dont la peau luit dans le noir mon Dieu Qu'elle est belle:la rivière s'arrête pour la regarder C'était pareil c'est la vie qui passe je me souviens De celles dont j'ai touché le visage que sont-elles Devenues le loup s'est enfui peut-être ou on l'a tué Dis que reste-t-il du vent de l'ombre de cet instant» Alain Duault

La cérémonie des inquiétudes

Le dos Tout s'y lit l'or bleu du désir l'eau qui dort sous Le sable des caresses attendues le frisson du réveil Comme une vague ramène le matin sur la peau On voudrait s'y étendre y mourir à son tour Et la fine rainure qu'on suit avec le pouce De la nuque aux reins comme un poème vertébré Partage l'est du sommeil et l'ouest des plaisirs Quand il est l'heure de lire le menu de la nuit avec Les doigts De la nuque à la mort («l'ultime nudité»), en passant par les cils, l'épaule, les reins, la peau à l'intérieur des cuisses, ou encore le bleu du ciel, la neige, le vin ou la lenteur, Alain Duault, Grand Prix de poésie de l'Académie française 2002 pour Où vont nos nuits perdues, égrène un chapelet de brefs blasons qui disent le corps féminin et la vibration secrète des choses - fragments de beauté épelés pour tenter de comprendre quelque chose au monde.

Nudités

« Tempêtes tempêtes et puis des cris l'arc des cris les plus Rauques les plus cris les plus tempêtes et creux de pluie  Et le jasmin les acacias tout ça les éclairs et l'éclat le cra Quement des roses comment est-il possible que notre vie  Passe comme ça et le claquement des fouets sur les murs  Tout ce qui fait mal aux cheveux comment  est-ce dicible  À quel vent quelles heures voraces à quels  voeux se jouer Les loups sont dans nos bras et leurs regards vrillés verts Nous flashent soufflent nous poussent dans leurs fleuves  À qui donner ces mots âcres la tête  éclaboussée d'ombre Les danseurs nous emportent au pire et  n'écoutent l'aveu Froissé des membres obscurs que dans la perte Quel sens  Accorder à la clarté confuse aux doigts délicats du jour si  Toutes les taches du ciel sont tombées Comment regarder Le ciel nettoyé jusqu'à l'os par la tempête avec qui danser »

Ce léger rien des choses qui ont fui

Résumé

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