«Je suis revenu sur cette place sans plus savoir quelle rue / Prendre quelle rue rendre à la bourse des souvenirs vous / Aviez quoi là une barque un vélo des roses je ne sais plus / Aidez-moi à marcher dans ces rues basses j'ai la mémoire / Lavée je cherche des seins tendres une douceur framboise / Peut-être la beauté.»

Ce léger rien des choses qui ont fui

Dans ce nouveau recueil, Alain Duault renouvelle la texture de ses textes, leur métrique. Sa forme quasiment architecturale - ou musicale - fait solidement et élégamment tenir ensemble les diverses parties de son tout. Sept en est le chiffre clé : 7 hymnes, 7 commandements, 7 villes, 7 plaies, 7 visages, 7 saisons et 7 controverses. Cette diversité d'angles d'attaque lui permet de mettre en valeur son lyrisme, comme toujours un lyrisme abondant, bousculé, maîtrisé toutefois par un sens rare du rythme et de la couleur, de la plastique des mots.

Les sept prénoms du vent

La vie de Robert Schumann est secouée de bourrasques, comme sa musique : c'est une vie parfaitement romantique, jusque dans sa fin tragique.
Pourtant Schumann ne suscite pas la même adhésion que, par exemple, Schubert, l'autre grand "romantique allemand" (bien qu'il soit autrichien alors que Schumann, lui, est réellement allemand !...). Pourquoi ? Peut-être parce que la musique de Schumann est plus secrète, plus du côté des ombres énigmatiques, plus du côté des abîmes insondables, plus du côté de la folie qui l'emportera. C'est aussi une musique qui ne referme pas les plaies, qui ne donne pas de réponse ; c'est au contraire une musique qui dit : "Pourquoi ?"

Robert Schumann

Les acrobaties vocales ajoutées par les artistes aux airs qu'ils interprètent, prennent le nom de colorature, ainsi que la voix et l'artiste qui les pratiquent. Ainsi de ce poème qui se déploie à la façon d'une partition d'opéra, divisé en prélude, air, romance, cavatine, etc. Sur un fond de mise en scène et de dramatisation, les fastes de l'art lyrique sont évoqués, avec ses hauts lieux : la Scala, Covent Garden, la Fenice, les personnages féminins du répertoire : Elvire, Lucie de Lammermoor, Salomé, Mélisande et leurs prestigieuses interprètes : la Pasta, la Malibran, Nilsson, Ludwig, Schwartzkopf, pour célébrer une femme nommée Marie-Soleil, qui est sans doute la projection fantasmatique de la grande diva du siècle : Maria Callas.

Colorature

«Que ça casse crisse gerbe éclabousse déchire agace tranche La gelée d'eau la lame de fer le jeu le chignon des orages Voilà dès ce soir je reprends l'amère question qui déchire La lune est là j'enrage noir j'ai l'âme arrachée j'interroge La mer j'interroge le vent les hanches de la pluie l'horizon Pourqoi pas au point où nous en sommes l'or sur l'épaule Pourquoi passer par-dessus les oiseaux ou dans le sommeil Je veux voir l'enfer des couleurs je veux en cendres l'autre Qui dort parmi les roses ou les crachats qui coulent je veux Entendre l'envers de l'eau qui enfle sous les seins saoulés Quand la mort remonte l'escalier des veines il est temps de Ce jeu amer au bout de la nuit intelligible quand les femmes Se dénouent qu'elles avouent leurs cheveux lourds comme Cette question avec laquelle on enlève leurs robes chaudes Pour tenter de comprendre l'effarant intérieur des ombres» Alain Duault.

Une hache pour la mer gelee

«C'était un beau loup joueur sous la jupe des arbres Je m'en souviens car les cerisiers étaient en pleurs Les talus hérissés d'iris la mer étale appelait le soir Et moi je me soutenais avec l'ombre l'air était fou Et arrogant Le vent décoiffait les chevaux blonds Il n'y avait rien à comprendre c'est bien souvent cela La vie:les pierres tièdes sous la peau des pieds nus L'odeur du pain qui grille jusqu'à l'or cuivré le livre Qu'on ne voudrait pas finir et soudain c'est la fin Le soleil du matin qui a des rires à tous les rayons Une femme dont la peau luit dans le noir mon Dieu Qu'elle est belle:la rivière s'arrête pour la regarder C'était pareil c'est la vie qui passe je me souviens De celles dont j'ai touché le visage que sont-elles Devenues le loup s'est enfui peut-être ou on l'a tué Dis que reste-t-il du vent de l'ombre de cet instant» Alain Duault

La cérémonie des inquiétudes

Le dos Tout s'y lit l'or bleu du désir l'eau qui dort sous Le sable des caresses attendues le frisson du réveil Comme une vague ramène le matin sur la peau On voudrait s'y étendre y mourir à son tour Et la fine rainure qu'on suit avec le pouce De la nuque aux reins comme un poème vertébré Partage l'est du sommeil et l'ouest des plaisirs Quand il est l'heure de lire le menu de la nuit avec Les doigts De la nuque à la mort («l'ultime nudité»), en passant par les cils, l'épaule, les reins, la peau à l'intérieur des cuisses, ou encore le bleu du ciel, la neige, le vin ou la lenteur, Alain Duault, Grand Prix de poésie de l'Académie française 2002 pour Où vont nos nuits perdues, égrène un chapelet de brefs blasons qui disent le corps féminin et la vibration secrète des choses - fragments de beauté épelés pour tenter de comprendre quelque chose au monde.

Nudités

1er septembre 1977, Maria Callas est chez elle, dans son grand appartement parisien de l'avenue George-Mandel, seule. Rideaux tirés, elle regarde les photos de ses rôles, réécoute ses disques, se souvient. On a dit que le grand air de Tosca, Vissi d'arte, vissi d'amore ("J'ai vécu d'art, j'ai vécu d'amour"), résumait toute sa vie : elle a vécu d'art, c'est sûr, mais d'amour ? Le 16 septembre au matin, elle cesse de vivre. Dans ce récit, Alain Duault se glisse dans la peau de la diva tourmentée et explore son existence fascinante aux facettes multiples, souvent flamboyantes, parfois douloureuses. Des vivas sur les plus grandes scènes d'opéra du monde aux turpitudes de sa vie amoureuse, Maria Callas dévoile une partie de ses mystères. Une autobiographie (imaginaire) en forme de testament.

Dans la peau de Maria Callas - Occasion

"C'était un beau loup joueur sous la jupe des arbres 

Je m'en souviens car les cerisiers étaient en pleurs 

Les talus hérissés d'iris la mer étale appelait le soir 

Et moi je me soutenais avec l'ombre l'air était fou 

Et arrogant Le vent décoiffait les chevaux blonds 

Il n'y avait rien à comprendre c'est bien souvent cela 

La vie : les pierres tièdes sous la peau des pieds nus 

L'odeur du pain qui grille jusqu'à l'or cuivré le livre 

Qu'on ne voudrait pas finir et soudain c'est la fin 

Le soleil du matin qui a des rires à tous les rayons 

Une femme dont la peau luit dans le noir mon Dieu 

Qu'elle est belle : la rivière s'arrête pour la regarder 

C'était pareil c'est la vie qui passe je me souviens 

De celles dont j'ai touché le visage que sont-elles 

Devenues le loup s'est enfui peut-être ou on l'a tué 

Dis que reste-t-il du vent de l'ombre de cet instant" 

Alain Duault

Ce léger rien des choses qui ont fui

Résumé

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