Petite enfant, parmi nos larmes, Dis-moi, pourquoi viens-tu t’offrir? Parmi nos misères, tes charmes Vont-ils fleurir? Toi plus chère que tout chose, Rose qu’un souffle peut flétrir, Ton tendre coeur, ô tendre rose, Va-t-il s’ouvrir? Au ciel, d’où tu viens, monte vite. La terre ne peut te nourrir. Le lait d’amour, pauvre petite, Vient de tarir. Pour la marâtre adoratrice Qui devrait, en Dieu, te chérir, Que viens-tu faire, ô rédemptrice, Sinon souffrir? Toi, si frêle, toi qui te pâmes Et pleures à nous attendrir, Que viens-tu faire, pour nos âmes, Sinon mourir?