J'avais assez d'orgueil pour n'attendre que l'éclatement, le surcroît. (Commencer est terrible, oui, terrible et défendu, Hors cette irruption d'oiseaux inconnus qui foudroie.) Cependant était-ce la foudre, ou bien Sur cet espace dévasté par ma naissance L'ordre enfin rétabli dont me saisissait la douceur ? Mais quel ordre sinon celui du monde innocent avant moi, Plein de mots non souillés encore par ma bouche, plein De la présence où je ne fus que porte battant sur le noir ? Et par là vinrent les longs bras ignobles du noir ; Par là se sont glissés les yeux d'une nuit dégoûtante Et qui n'était pas moi mais poussait toujours cette porte. Là parurent aussi la rose et le bouvreuil que je ne connais pas. Des animaux à la cruauté douce en moi se coulant vite, Et le silence où tout s'accorde, neige Antérieure à la trace funèbre de mes pas.