Dans ma vallée, on entre par une route étroite et dangereuse ni questionnaire, ni douanier ceux qui passent savent qu’il y a danger ils passent Dans ma vallée, les chemins montent vers des cortals, en 39, des gens avec des noms pas de chez nous posaient leur sac quand ils en avaient un dans ma vallée, il y a des clandestins et des passeurs, les gens ne sont ni saints, ni des héros, seulement des paysans têtus, restés de la dernière guerre ; il se dit qu’un guerrillero avec un fusil-mitrailleur a ralenti une colonne de soldats venus de l’étranger elle a fini par arriver au village, et l’a brûlé mais il n’y avait personne dans les rues, ni dans les maisons, pour y brûler avec, et ils sont revenus Dans ma vallée, il n’y a pas de savants en physique des particules, le temps coule comme bon lui semble, les humains naissent, aiment et se détestent, puis meurent sans y faire d’histoires les vivants savent : « c’est le champ d’Untel », (ou d’une telle), il avait mauvais caractère et un fusil de chasse calibre 12, avec du petit plomb sur le feu, la cuisine du soir un verre de café sur la table pour celui qui montait les voir, et des histoires de voisins, ça faisait rire des fois, pas gentiment dans ma vallée, on entre par une gorge étroite et dangereuse il n’y a pas de panneau « danger » ceux qui montent savent qu’il y a danger ils passent