Tué le 11 mars 1915 (extrait) Pendant trente ans ton père a fabriqué Des fusils Lebel, à la Manufacture; Et maintenant qu’elle est finie, la guerre, Le voici retraité. Il trouve encore à s’employer aux champs, Mais il est triste ; il pense à son fils mort; Il pense au temps où il t’aidait le soir A broyer tes couleurs, à tendre tes toiles; Au temps où le dimanche, au petit jour, Vous partiez à la pêche ensemble. Et son métier aussi, lui manque: Le voici dévêtu de la vieille habitude; Il n’aima pas en vain sa tâche tant d’années. Mais comme il ne sait pas démêler ses regrets Ni penser au delà de ses mains travailleuses, Cœur trop simple, il confond dans la même tendresse Son temps de père heureux et les jours sans reproche Où ses doigts ajustaient d’innombrables fusils Semblables au fusil qui tua son enfant.