La balle bleue se meurt, s’enterre ou prend des rides Qu’importe ! dit la nuit, demain sera bien mieux mais la flamme se perd quand la fumée se vide le royaume des nantis n’est pas si audacieux Il règne une atmosphère aux armes délétères que les âmes assaillissent par soif ou appétit sans même se soucier de leurs proches congénères les têtes ramolissent et chaque oeil se replit Nous sommes les enfants du ventre de la terre dans ses silences actifs surgissent les leçons mais nous n’écoutons pas, trop occupés à faire valoir nos immondices semés à profusion Le sol est chaud Vitesse continue Quel ange aux ailes mortes nous aurait défendu ? Le sol est pauvre, les hommes sont riches leurs pas avides font trembler le plancher qui s’enfouit…et fait monter la mer