Au milieu des forêts, sans trop user ma poudre, Mon fusil, rival de la foudre, Fait un bruit qui ne finit pas. En plaine, c'est tout autre chose : Du salpêtre infernal j'ai beau forcer la dose, Un court moment à peine on m'entend à vingt pas. Des réputations serait-ce donc l'histoire ? Bien choisir son théâtre, et bruire à propos, Sont deux grands points. Un bruit accru par des échos Ressemble beaucoup à la gloire.