Il ne vit qu’un pays, il ne connut qu’un livre, Ceux qui gardaient la cendre et la foi des aïeux : Sa petite Hollande, aux grands ciels anxieux, Dont le soleil combat sous la brume et le givre. Sa Bible de famille aux lourds fermoirs de cuivre Où l’aveugle est guéri par l’Ange radieux. C’est là, sans plus chercher, simple et laborieux. Qu’il trouva les bonheurs d’aimer, penser et vivre. Des pitiés de son cœur, des beautés de sa terre, Son front mâle, éclairé dans l’ombre solitaire, Faisait surgir en rêve un monde illimité, Et, quand son pinceau d’or peignait la vérité. On croyait voir frémir, sous la chaude lumière. L’âme de la nature et de l’humanité.