Pour moi, de toute la tragédie, rien ne vaut l’acte six. Les morts ressuscitant après la bataille, les perruques repeignées, les robes époussetées, les couteaux arrachés des cœurs, les nœuds coulants desserrés, les morts et les vivants en rangs bien ordonnés, face au public. Saluts individuels et collectifs : main blanche sur le cœur qui saigne, la révérence de la suicidée, le hochement de la tête coupée. Salut par deux : la fureur main dans la main avec la bonté la victime l’œil tendrement plongé dans celui du bourreau le rebelle sans rancune avance près du tyran. La pantoufle dorée piétine l’éternité, moralité pesante qu’on chasse d’un coup de chapeau, le zèle incorrigible de recommencer demain. Les morts en rang par deux qui nous reviennent plus tôt, après le troisième acte, entre les deux derniers. Miraculeux retour d’éternels disparus. La pensée qu’en coulisses ils attendaient leur tour, sans toucher aux costumes, sans effacer le fard, tout cela me bouleverse bien mieux que les tirades. Et le rideau qui tombe est une élévation. Tout ce qu’on entrevoit sous la frange fuyante : la main qui précipitamment saisit la fleur, où l’autre qui s’empare du glaive abandonné. Et c’est alors seulement qu’une troisième main invisible, fait son office me prenant à la gorge.