Le Québec, quittant la Couronne d'Angleterre pour hausser haut et fier le pavillon bleu à croix blanche fleurdelisé de l'ancien régime, peut-il, par-delà deux siècles - grâce à l'atome militaire français - devenir « crédible », et rejoindre le drapeau tricolore de la Révolution, pour la plus grande sécurité de la France - et de l'Europe ? Hypothèse douteuse seulement pour les imbéciles, effrayante en tout cas pour le très dangereux condominium des deux superpuissances qui se forment - sur le dos de l'Europe. Un vieux cargo français secoué par la tempête au large de Terre- Neuve, et qui emporte vers le Saint-Laurent une « clé » de 6 milliards de francs, tout près du naufrage, est obligé d'accepter l'aide d'un bâtiment U.S.

Les faucons sortent de l'ombre

Le journalisme mène partout et à tout, mais Jean-Michel Rettig pour sa part n'a récolté dans le métier que malchance, humiliations, quelques mois de bagne au Bangladesh en prime, etc. Lorsqu'il « couvre » en mai 75 la chute de Saigon, envoyé d'une grande agence, les ennuis à nouveau s'amoncellent. Et puis c'est le « scoop » que recherche tout journaliste. Un contact avec la plaque tournante clandestine des « Écoutes » à Saigon. En point d'orgue à ce double, triple jeu répugnant qu'ont mené tous les acteurs de la tragédie sans exception (17 minicassettes enregistrées aussitôt répertoriées en France « PRIORITÉ ROUGE », ultime échelon dans l'ultra-secret). Mais une « Priorité Rouge » politique, c'est invendable dans une agence de presse, juste de la dynamite à se faire sauter. Rettig, qui le comprend trop tard, fonce comme à l'habitude et finira par trouver ce qu'il a bien cherché : un choc en retour qui, de Singapour à Macao en passant par la sanglante ligne annamitique, où l'on recommence à se battre, les enverront, lui et ses deux femmes, début 1976, aux limites d'un monde d'où l'on ne revient jamais.

Priorité rouge

La Nouvelle-Calédonie ? se plaint, véhément, Jo le Canaque. Pour vous, Hexagonais, c'est comme une gousse de petit pois perdue entre l'océan Indien et les Galapagos ! D'un bout de chez nous à l'autre pourtant, 500 Km, autant que de Marseille à Dijon ! Jo n'est pas tout à fait un Canaque-d'imagerie-de-missionnaire : il roule sport, drague et joue au tennis ou au squash aussi bien que de son 357 Magnum, au service de la Sécurité publique de Nouméa. Un service en révolution, quand nous débarquons aux antipodes : retranché dans un îlot désertique de la baie, un commando menace. Il semble disposer d'un terrible arsenal d'armes fraîchement volées. Dont, dit-on, des tourelles sextuples de 375 mm, orgues de Staline françaises, « conventionnel » de l'époque nucléaire. En face de l'île investie : la ville, l'aéroport local et surtout l'une des plus fantastiques et modernes raffineries de nickel du globe. Derrière le géant chantage, se silhouettent deux femmes, et parmi elles une féerique Germano-Mélanésienne dont le propre père représenta jadis, raconte-t-on, le Kaiser Guillaume, des Salomons en Nouvelle-Guinée. La première réaction qui nous vient alors est de dire : impossible.

Lola von Bismarck

Venus de France à cinq, deux filles et trois garçons, ils échouent au fin fond de l'Afrique. Sur leur « Range-Rover » une orgueilleuse inscription : RAID PARIS-CAPE TOWN. À Banjul-de-Gambie, insolite cité noire grouillante d'invertis blancs, de vieilles dames scandinaves échauffées, de gigolos socialisants, de bataillons affamés de prostituées et de drogués, le « raid » est stoppé : plus un sou. Un « reportage » proposé au Libéria est l'unique moyen de sauver le raid. Lorsque la « Range-Rover » redémarre, ils ignorent encore quel monstrueux enjeu se cache derrière l'offre équivoque, ils ignorent que plusieurs d'entre eux font leur dernier voyage. D'abord, comment vit-on, au Libéria ? (Mal. Et encore à condition de ne pas tomber entre les mains de la milice politique, de se déclarer nazi, de ne pas être juif, communiste, sans argent, non votant ou trop curieux ; sans cela c'est pis encore.) Libéria, Libéria chéri... (Mais le reste de l'Afrique actuelle n'est guère mieux.) En 1977, mieux vaut choisir le fond d'un volcan en éruption.

Liberia, Liberia chéri

Des officiers de l'Armée des États-Unis se discréditent en exécutant des ordres criminels, et ils en meurent ! s'écrie un sénateur US, en plein Pentagone. Peut-on utiliser l'arme du contre-terrorisme pour lutter contre le terrorisme ? Peut-être, à condition que ce "faux" terrorisme-là ne fasse pas de vrais morts. Trois garçons et une fille traqués, venus du lointain Moyen-Orient, pourchassés par l'organisation la plus puissante du monde, apprendront à leurs dépens, au bord même du gouffre de Niagara Falls, qu'obéir trop vite implique aussi de savoir mourir.

Cadavres au garde-à-vous

Les blindés en manouvres foncent dans les rues de la petite ville française ; certains sont français, d'autres portent une croix de Malte qui rappelle de mauvais souvenirs. L'entraînement terminé, un officier allemand va tous les soirs de café en café, parle, fait parler les gens : un homme nommé Trottner. « Trottner ? Un nom tragiquement connu dans le pays. Est-il parent avec le major Trottner qui, vingt-deux ans auparavant, a été fusillé par la Résistance pour crimes de guerre ? » « C'était mon père », dit Matt Trottner. Cette simple phrase va déchaîner les passions, terrifier bien des gens ; entre autres les cinq témoins à charge qui ont déposé jadis devant la Cour Martiale exécutive qui a jugé. Dès le lendemain, un premier dépôt de munitions saute ; un engin est saboté, du matériel spécial mis hors d'usage. Pourquoi le petit lieutenant Trottner est-il brusquement devenu l'homme à abattre ? Prince, la Force « M » interviennent. Et ce qu'ils découvrent derrière cet « homme nommé Trottner » est plus explosif encore qu'un chargement de munitions anti-chars ou de nitroglycérine.

Un homme nommé Trottner

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

3 fois 3 jours

Traînées de poudre explosives, de Kazan à Moscou et à Taiwan. La « Gloire au sang » passée du petit dictateur peut-elle vraiment valoir un milliard de dollars, sans compter des bases face à la Chine ? Mais le prix à payer pour emporter l'enjeu s'avère cher. Sur l'autre plateau de la balance, morts en Normandie, déportations d'Oural vers la Sibérie, sans compter quelques luttes homériques dont les bordels d'Asie ont le secret.

C.C.K.

Cris à l'ukrainienne, accordéon, danses du Pripet, de Bielorussie, chours des steppes immenses et souvenirs des rescapés de Sibérie, Moscou, Kiev, Odessa ? Issoire/Puy-de-Dôme, automne 1976. 500 Soviétiques, femmes, enfants, grands-pères, babi qui, bon gré mal gré, se sont mis à vivre à la française. Et puis un soir, un drame. Zinka, Zinkachka, fille d'un technicien, a un amant arabe. C'est le scandale. Et la mort de l'Arabe. Mais Zinka se défend, Zinka hurle, Zinka fuit, Zinka surtout menace... De la presse géante de 65 000 tonnes au montage, jusqu'aux mystérieux cargos qui, à Marseille, apportent dans une incessante noria, peu contrôlée, les pièces nécessaires, les Services - français et soviétiques - engagent le fer.

Samedi à l'aube...

Qui donc, parmi les élégantes en mini jupes roses et les turfistes se pressant ce jour-là sur le champ de courses d'Ascot, à l'autre extrémité du monde, soupçonne quelle fantastique cargaison transporte le cargo automatisé japonais Kasaï Maru qui vient de s'échouer, à quelques kilomètres de là, sur les récifs de Muizenberg ? Un chef de poste Sdec, au « couvert » de peintre extravagant défrayant la chronique, ses trois modèles nus à la vie scandaleuse, des journalistes marrons de la presse sud-africaine, un expert des Lloyd's de Londres, tous suivent avec angoisse, et pour des raisons opposées, la lente glissade du Kasaï Maru sur la roche : son naufrage définitif n'est plus qu'une question de jours... Mais des ordres impératifs arrivent de Paris : sauver la cargaison ; la sauver par n'importe quel moyen, y compris s'il le faut par la construction de cette extraordinaire digue dont on parle et qui relierait le cargo à la rive. « Travail impossible », affirment certains. « Nous le rendrons impossible », menacent les autres. « Deux millions de livres sterling pour une digue ? », s'indignent les experts. Paris confirme : aller jusqu'au bout... La récupération de la cargaison conditionne toute la Défense Nationale française pour les cinq années à venir. Au Cap, toutes les forces de police sud-africaine et les Marines de la péninsule sont en état d'alerte permanente : tout va mal, tout va très mal, et les attentats succèdent aux sabotages. La route sera longue et dangereuse jusqu'à la plage de Strandfontein.

Les batteries de Muizenberg

Contre 10 000 chiens crevés (mais aussi l'approvisionnement de plusieurs holdings européens en matières premières essentielles...) la Force M. engage sauvagement le fer avec les services spéciaux australiens. Les armes une fois réunies, il reste 7 jours aux hauts fonctionnaires pour faire signer les accords. Aucun agent des Brigades spéciales de Canberra ne doit entrer dans « la plus petite mais la plus riche Nation du monde » pendant cette semaine-là, et le duel sera implacable.

Pour 10 000 chiens crevés

A l'autre bout du monde, de chaque côté de l'absurde vieille « zone démilitarisée » de Corée où l'on veille depuis 25 ans, deux dictateurs s'affrontent, aussi inconscients et exaltés l'un que l'autre, prêts à en découdre, et que le monde entier crève ! Un soir de froid arctique au large du 38 ème parallèle, le commandant américain Elmer Kuchinsky, le pauvre gros malchanceux Elk, prend la mesure de sa misère et de l'inanité des imbéciles idéologies du Nord et du Sud. Mais c'est trop tard ; la machine le broie, l'a broyé. Torturé, sa femme et sa fille enlevées par un commando nordiste, il n'est plus rien qu'une loque d'homme prête à tout. Il est devenu son propre ennemi.

L'ennemi de Séoul

La marche noire

La guerre rôde toujours, n'importe quelle guerre, et pour la faire il faut du pétrole ; et où va-t-on chercher ce pétrole en 67 ? Là où il y a eu la guerre, les ruées victorieuses de Montgomery et la fuite de Rommel, en Tripolitaine, en Cyrénaïque. Mais pendant vingt années, des centaines de milliers de mines, d'obus, d'explosifs de toute sorte sont restés enfouis dans le sable, indifférents au monde entier. Aujourd'hui, il faut déminer pour laisser la place aux derricks, aux dumpers, au pétrole. A Benghazi, au diable, une Légion des Suicidés va tous les jours « entre les cordeaux » et les anciens de Baade échangent leurs cartes des champs de mines avec les anciens de Koenig ou d'Alexander. Tous les jours aussi dans les parkings de Benghazi une voiture de plus reste abandonnée, son propriétaire en morceaux dans son cercueil doublé de soie made in U. S. A. Mais trop de camions sautent mystérieusement dans des champs pourtant déjà déminés. Les pétroliers s'affolent et dans ce Far-West du Nord-Afrique, où les palaces poussent comme des champignons, la guerre continue : celle du pétrole, de l'argent, des femmes.

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