John Cheever
John Cheever, né le 27 mai 1912 à Quincy, dans le Massachusetts, mort à Ossining, dans l'État de New York, le 18 juin 1982 , est un écrivain américain.
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@johnCheever
Toutes les choses de la mer appartiennent à Vénus ; les perles et les coquillages et l'or et le varech des alchimistes et le riggishsmell des marées de neap, le vert côtier et le violet plus loin et la joie des distances et le rugissement de la maçonnerie en chute, tout cela est à elle, mais elle ne sort pas de la mer pour tous nous.
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Les bons écrivains sont souvent excellents dans une centaine d'autres choses, mais l'écriture promet une plus grande latitude pour l'ego.
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Notre pays est le meilleur pays du monde. Nous nageons dans la prospérité et notre président est le meilleur président du monde. Nous avons des pommes plus grandes et un meilleur coton et des machines plus rapides et plus belles. Cela fait de nous le plus grand pays du monde. Le chômage est un mythe. L'insatisfaction est une fable. Dans l'école préparatoire, l'Amérique est magnifique. C'est le joyau de l'océan et c'est trop mauvais. C'est mauvais parce que les gens croient tout. Parce qu'ils deviennent indifférents. Parce qu'ils se marient et se reproduisent et votent et qu'ils ne savent rien.
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La peur a le goût d'un couteau rouillé et ne la laisse pas entrer dans votre maison. Goûts de courage du sang. Tiens toi droit. Admirer le monde. Savourez l'amour d'une femme douce.
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L'amour avec son attirail de sexualité, de jalousie, de nostalgie et d'exaltation était plus facile à reprendre que l'amitié, qui semblait avoir (à l'exception de l'équipement sportif) aucun attirail du tout.
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Le mal du pays est. . . absolument rien. Cinquante pour cent des habitants du monde ont tout le temps du pays. . . . Vous n'avez pas vraiment envie d'un autre pays. Vous aspirez à quelque chose en vous-même que vous n'avez pas ou que vous n'avez pas pu trouver.
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S'il y a quelqu'un que je déteste, ce sont des sentimentalistes faibles d'esprit - tous ces gens mélancoliques qui, par excès de sympathie pour les autres, manquent le frisson de leur propre essence et dérivent dans la vie sans identité, comme un brouillard humain, se sentir désolé pour tout le monde.
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Qui lit les nouvelles? On lui demande, et j'aime penser qu'ils sont lus par des hommes et des femmes dans le bureau du dentiste, attendant d'être appelés sur le fauteuil; Ils sont lus sur des voyages en avion transcontinentaux au lieu de regarder des films banals et vulgaires tourner le temps entre nos côtes; Ils sont lus par des hommes et des femmes exigeants et bien informés qui semblent penser que la fiction narrative peut contribuer à notre compréhension les uns des autres et au monde parfois dénigré qui nous entoure.
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Quand je me souviens de ma famille, je me souviens toujours de leur dos. Ils laissaient toujours indignant des endroits.
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Ne rien déguiser, ne rien cacher, écrire sur les choses qui sont les plus proches de notre douleur, notre bonheur; Pour écrire sur notre maladresse sexuelle, les agonies de Tantale, la profondeur de notre découragement - ce que nous apercevons dans nos rêves - notre désespoir. Pour écrire sur les angoisses stupides de l'anxiété, le rafraîchissement de notre force à la fin; Pour écrire sur notre recherche douloureuse de soi, compromis par un étranger dans le bureau de poste, un visage à moitié vu dans une fenêtre de train, à écrire sur les continents et les populations de nos rêves, sur l'amour et la mort, le bien et le mal, la fin du monde.
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La fiction est l'art et l'art est le triomphe du chaos… pour célébrer un monde qui se trouve autour de nous comme un rêve déroutant et formidable.
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Ne mangez jamais un beignet fortement sucré avant de partir à la télévision.
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Le mensonge est un élément essentiel de la fiction. Une partie du frisson d'être raconté une histoire est la possibilité d'être trompé. . .La raconte des mensonges est une sorte de tour de passe-passe qui affiche nos sentiments les plus profonds sur la vie.
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Le poète ou le conteur qui pense qu'il est en concurrence avec un superbe double jeu dans les World Series est un homme perdu. On ne voudrait pas en tant que lecteur un homme qui n'a pas apprécié la finesse d'un double jeu.
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Ensuite, il fait sombre; C'est une nuit où les rois en costumes dorés conduisent des éléphants sur les montagnes.
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Lorsque les débuts de l'auto-destruction entrent dans le cœur, il ne semble pas plus grand qu'un grain de sable.
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La fiction est l'art et l'art est le triomphe du chaos… pour célébrer un monde qui se trouve autour de nous comme un rêve déroutant et formidable.
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Parfois, les histoires les plus simples à un lecteur sont la plus difficile à écrire.
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J'ai toujours été l'amant - jamais le bien-aimé - et j'ai passé une grande partie de ma vie à attendre les trains, les avions, les bateaux, les pas, les sonnettes, les lettres, les téléphones, la neige, la pluie, le tonnerre.
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Pour moi, une page de bonne prose est l'endroit où l'on entend la pluie et le bruit de la bataille. Il a le pouvoir de donner du chagrin ou de l'universalité qui lui donne une beauté jeune.
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... les sons à côté servaient comme une sorte de fil-piège : j'avais l'impression de trébucher et de tomber sur mon visage, de m'écorcher et de me meurtrir ici et là et d'éparpiller mes possessions émotionnelles et intellectuelles. Inutile de prétendre que je n'étais pas tombé, car quand nous sommes étendus dans la boue, nous devons nous relever et brosser nos vêtements. C'est donc, en un sens, ce que j'ai fait, passant en revue mes opinions réfléchies sur le mariage, la constance, la nature de l'homme et l'importance de l'amour. Quand j'eus ramassé mes affaires et réparé mon apparence, je m'endormis.
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Le monde qui n'était pas à moi hier se trouve maintenant étalé à mes pieds, une splendeur. Il me semble, au milieu de la nuit, d'être retourné dans le monde des pommes, les vergers du ciel. Je devrais peut-être apporter mes problèmes à un psy, ou peut-être que je devrais apprécier les pommes que j'ai, striées de couleur comme le ciel du soir.
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Tout à l'extérieur était élégant et sauvage et charnu. Tout à l'intérieur était lent et frais et vacant. Il semblait dommage de rester à l'intérieur.
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J'écris pour donner un sens à ma vie.John Cheever, cité dans _Cheever - A Life_ (2009) par Blake Bailey
@johnCheever
La littérature a été le salut de la damnée, la littérature a inspiré et guidé les amoureux, mis en déroute le désespoir et peut-être peut-être dans ce cas sauver le monde.
@johnCheever
Je rêve que mon visage apparaît sur un timbre-poste.
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Je retourne parfois pour marcher à travers les restes fantomatiques de Sutton Place où les nouveaux bâtiments impolis se tiennent carrément dans les vues de la rivière.
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Pour les amoureux, le toucher est la métamorphose. Toutes les parties de leur corps semblent changer, et elles semblent devenir quelque chose de différent et de mieux.
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La joie profonde que nous prenons en compagnie de personnes avec lesquelles nous sommes récemment tombées amoureuses est indispuissable.
@johnCheever
Qui lit les nouvelles? On lui demande, et j'aime penser qu'ils sont lus par des hommes et des femmes dans le bureau du dentiste, attendant d'être appelés sur le fauteuil; Ils sont lus sur des voyages en avion transcontinentaux au lieu de regarder des films banals et vulgaires tourner le temps entre nos côtes; Ils sont lus par des hommes et des femmes exigeants et bien informés qui semblent penser que la fiction narrative peut contribuer à notre compréhension les uns des autres et au monde parfois dénigré qui nous entoure.