Pablo Neruda
Pablo Neruda, nom de plume de Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, né le 12 juillet 1904 à Parral (région du Maule) et mort le 23 septembre 1973 à Santiago, est un poète, écrivain, diplomate, homme politique et intellectuel chilien. Il est considéré comme l'un des quatre grands de la poésie chilienne avec Gabriela Mistral, Pablo de Rokha et Vicente Huidobro et l'un des artistes les plus influents de son siècle. Il reçoit le prix Nobel de littérature en 1971. Engagé au Parti communiste du Chili, dont il a été membre du comité central, il a aussi été sénateur et ambassadeur du Chili en France. Il meurt douze jours après le coup d'État de 1973, selon la version officielle d'un cancer de la prostate, mais l'hypothèse d'un assassinat par empoisonnement perpétré dans le contexte de la répression politique est de plus en plus évoquée à partir de 2011 par le gouvernement chilien et des experts.
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@pabloNeruda
Ici, je t'aime et l'horizon te cache en vain. Je t'aime toujours parmi ces choses froides. Parfois, mes baisers vont sur ces navires lourds qui traversent la mer vers aucune arrivée. Je me vois oublié comme ces vieilles ancres. Les piliers attristent quand l'après-midi y parvient. Ma vie se fatigue, faim sans but. J'adore ce que je n'ai pas. Tu es si loin. Mes détester luttent avec les crépuscules lents. Mais la nuit vient et commence à me chanter.
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Dans la maison de la poésie, rien ne perdure qui n'est pas écrit avec du sang pour être entendu avec du sang.
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Parfois, je me lève à l'aube, et même mon âme est mouillée.
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Personne ne peut revendiquer le nom de Pedro, personne n'est Rosa ou María, nous sommes tous de la poussière ou du sable, nous sommes tous de la pluie sous la pluie. Ils m'ont parlé de Vénézuélas, de piments et de paraguays; Je n'ai aucune idée de ce qu'ils disent. Je ne connais que la peau de la terre et je sais qu'elle n'a pas de nom.
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Et moi, un matérialiste qui ne croit pas au paradis étoilé promis à un être humain, pour ce chien et pour chaque chien je crois au paradis, oui, je crois en un paradis où je n'entrerai jamais, mais il m'attend en remuant son grand fan de queue donc moi, bientôt arrivé, je me sentirai le bienvenu.
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Je vais vous apporter des fleurs des montagnes, des biais de bleue, des noisettes foncées et des paniers rustiques de baisers. Je veux faire avec vous ce que le printemps fait avec les cerisiers.
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Nous sommes de la poussière et pour le retour de la poussière. À la fin, nous ne sommes ni l'air, ni le feu, ni la saleté, ni la saleté, ni plus ni moins de saleté, et peut-être des fleurs jaunes.
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Les jours ne sont pas jetés ou recueillis, ce sont des abeilles qui ont brûlé de douceur ou fou de la piqûre: la lutte continue, les voyages vont et se passent entre le miel et la douleur. Non, le filet des années n'est pas inébranlable: il n'y a pas de filet. Ils ne tombent pas en chute de la rivière: il n'y a pas de rivière. Le sommeil ne divise pas la vie en moitié, ni l'action, le silence, ni l'honneur: la vie est comme une pierre, un seul mouvement, un feu de joie solitaire reflété sur les feuilles, une flèche, une seule, lente ou rapide, un métal qui grimpe ou descend des brûlures dans vos os.
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Je peux écrire le poème le plus triste de tous ce soir. Je l'aimais, et parfois elle m'aimait aussi.
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J'adore toutes choses, non pas parce qu'elles sont passionnées ou odorantes mais parce que, je ne sais pas, parce que cet océan est à vous, et les miens: ces boutons et roues et peu de trésors oubliés, les fans sur les plumes de laquelle l'amour a dispersé ses fleurs , lunettes, couteaux et ciseaux - tous portent la trace des doigts de quelqu'un sur leur poignée ou leur surface, la trace d'une main distante perdue dans les profondeurs de l'oubli.
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Cela signifie que nous avons à peine débarqué dans la vie, que nous venons de naître, ne remplissons pas nos bouches avec autant de noms incertains, avec autant d'étiquettes tristes, avec autant de lettres pompeuses, avec tant de vôtres et les miennes, avec tant de signature de papiers. J'ai l'intention de confondre les choses, de les unir, de les faire se mélanger, les déshabiller, jusqu'à ce que la lumière du monde ait l'unité de l'océan, une généreuse intégrité, un parfum vivant et crépitant.
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Pourquoi les arbres cachent-ils la splendeur de leurs racines?
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Où étiez-vous alors? Qui d'autre était là? Dire quoi? Pourquoi l'ensemble de l'amour viendra-t-il soudainement quand je suis triste et que vous êtes loin?
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Le déracinement pour l'être humain est une frustration qui, d'une manière ou d'une autre, atrophie la clarté de son âme.
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L'hymne ardent qui unit les peuples.
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Il n'y a pas de solitude insurmontable. Tous les chemins mènent au même objectif: transmettre aux autres ce que nous sommes. Et nous devons passer par la solitude et la difficulté, l'isolement et le silence afin d'atteindre le lieu enchanté où nous pouvons danser notre danse maladroite et chanter notre chanson douloureuse - mais dans cette danse ou dans cette chanson, il y a des rites les plus anciens des rites les plus anciens Notre conscience dans la conscience d'être humain et de croire en un destin commun.
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N'oubliez pas seulement, si je me réveille en pleurant, c'est seulement parce que dans mon rêve, je suis un enfant perdu qui chasse dans les feuilles de la nuit pour vos mains.
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Sentir l'amour des gens que nous aimons est un feu qui nourrit notre vie.
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Comme si vous étiez en feu de l'intérieur. La lune vit dans la muqueuse de votre peau.
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Un jour, quelque part - n'importe où, sans faille, vous vous retrouverez, et cela, et seulement cela peut être l'heure la plus heureuse ou la plus amère de votre vie.
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Comment la traduction de leurs langues se souvient-elle avec les oiseaux?
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Mais j'aime vos pieds uniquement parce qu'ils marchaient sur la terre et sur le vent et sur les eaux, jusqu'à ce qu'ils me trouvent.
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Oh amour, Rose rendue mouillée par des sirènes et des mousses, le feu qui danse et monte les escaliers invisibles et réveille le sang dans le tunnel de l'insomnie.
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Deux choses font une histoire. Le filet et l'air qui tombe à travers le filet.
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L'Amérique latine aime beaucoup le mot «espoir». Nous aimons être appelés le «continent de l'espoir». Les candidats à l'adjoint, le sénateur, le président, s'appellent des «candidats à l'espoir». Cet espoir est vraiment quelque chose comme une promesse du paradis, un iou dont le paiement est toujours rebuté. Il est repoussé jusqu'à la prochaine campagne législative, jusqu'à l'année prochaine, jusqu'au siècle prochain.