Samuel Beckett
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Bien choisir son moment et se taire, serait-ce le seul moyen d'avoir être et habitat.
Samuel Beckett
Auteur
Samuel Beckett, né le 13 avril 1906 à Cooldrinagh (Irlande) et mort le 22 décembre 1989 dans le 14e arrondissement de Paris, est un écrivain, poète et dramaturge irlandais d'expression principalement française et anglaise, lauréat du prix Nobel de littérature en 1969. Il est l'auteur de romans, tels que Molloy, Malone meurt et L'Innommable et de poésies en prose, mais il est surtout connu pour son œuvre théâtrale. Sa pièce de théâtre la plus célèbre est En attendant Godot, chef-d'œuvre du théâtre de l'absurde. Son œuvre est austère et minimaliste, ce qui est généralement interprété comme l'expression d'un profond pessimisme face à la condition humaine. Ce pessimisme n'exclut cependant pas l'humour, omniprésent chez l'auteur, l'un étant au service de l'autre, pris dans le cadre plus large d'une immense entreprise de dérision. Avec le temps, il traite ces thèmes dans un style de plus en plus lapidaire, tendant à rendre sa langue de plus en plus concise et sèche. En 1969, il reçoit le prix Nobel de littérature pour « son œuvre, qui à travers un renouvellement des formes du roman et du théâtre, prend son élévation dans la destitution de l'homme moderne ».
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Citations
333
Samuel Beckett
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Et toutes ces questions que je me pose. Ce n'est pas dans un esprit de curiosité. Je ne peux pas me taire. De moi-même, je n'ai besoin de rien savoir. Ici tout est clair. Non, tout n'est pas clair. Mais le discours doit continuer. Alors on invente des obscurités. Rhétorique.
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J'ai essayé de ne pas exagérer la gloire des athlètes. Je préfère, si je le pouvais, préserver un sentiment de proportion, d'écrire à leur sujet des joueurs de balle asexcellents, des joueurs de premier ordre. Mais je suis sûr que j'ai contribué à de fausses valeurs - comme Stanley Woodward l'a dit: "Godding dans ces joueuses de balles." Le soleil brillait, n'ayant pas d'alternative, sur le rien de nouveau.
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Vous n'êtes pas satisfait à moins que le formulaire ne soit si strictement divorcé du contenu que vous pouvez comprendre celui sans presque sans se soucier de lire l'autre.
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Ce que j'affirme, nie, questionne, dans le présent, je le peux toujours. Mais surtout j'utiliserai les différents temps du passé. Pour la plupart du temps, je ne sais pas, ce n'est peut-être plus, il est trop tôt pour savoir, je ne sais tout simplement pas, peut-être ne le saurai jamais.
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Comment tout devient clair et simple quand on ouvre un œil sur l'intérieur, le faisant bien sûr exposé au sans, afin de bénéficier du contraste.
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Peut-être que mes meilleures années ont disparu. Quand il y avait une chance de bonheur. Mais je ne voudrais pas qu'ils reviennent. Pas avec le feu en moi maintenant. Non, je ne voudrais pas qu'ils reviennent.
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Je suis un homme si bon, au fond, un homme si bon, comment est-ce que personne ne l'a jamais remarqué?
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Comment peut-on mieux agrandir le Tout-Puissant qu'en ricanant avec lui à ses petites blagues, en particulier les plus pauvres?
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Quand elles ne savent plus quoi faire, elles se déshabillent, et c'est sans doute ce qu'elles ont de mieux à faire.
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À quel point le point-virgule est hideux.
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Qui a passé le temps. Il serait passé dans tous les cas. Oui, mais pas si rapidement.
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S'il y a une question que je redoute, à laquelle je n'ai jamais pu inventer une réponse satisfaisante, c'est la question de savoir ce que je fais.
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En réalité, nous sommes un et tous du premier impensable au dernier non moins impensable collé dans une vaste imbrication de chair sans brèche ni fissure
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L'art a toujours été ceci - interrogation pure, question rhétorique moins la rhétorique.
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Jusqu'au jour où, votre endurance est partie, dans ce monde pour vous sans bras, vous rattrapez dans le vôtre le premier cur galeux que vous rencontrez, le transportez pour le temps pour qu'il l'aime et vous, puis jetez-le.
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Le fait est, on dirait, que tout ce qu'on peut espérer c'est d'être un peu moins, à la fin, celui qu'on était au commencement.
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Voilà l'homme tout entier, s'en prenant à sa chaussure alors que c'est son pied le coupable.
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La création du monde n'a pas eu lieu une fois pour toutes, mais se déroule tous les jours.
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Réfléchir, c'est à dire à écouter plus fort.
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Je lui ai demandé de me regarder et après quelques instants - (une pause) - après quelques instants, elle a fait, mais les yeux se glissent, à cause de l'éclat que je me suis penché pour les mettre dans l'ombre et ils se sont ouverts. (Pause. Low) Laissez-moi entrer.
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Que faisons-nous ici, c'est la question.
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Déjà toute confusion. Choses et imaginaires. Comme toujours. Confusion qui ne vaut rien. Malgré les précautions. Si seulement elle pouvait être une pure invention. Sans mélange. Cette vieille femme si mourante. Donc mort. Dans la maison de fous du crâne et nulle part ailleurs. Où plus aucune précaution à prendre. Aucune précaution possible. Enfermé là-haut avec les autres. Masure et pierres. Le lot. Et l'oeil. Comme tout est simple alors. Si seulement tout pouvait être une pure invention. Ni être, ni été, ni par aucun changement d'être. Doucement doucement. Sur. Minutieux.
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Personnellement, je n'ai pas d'os à cueillir avec des cimetières, je prends l'air là-bas, peut-être plus volontiers qu'ailleurs, lorsque je dois prendre l'air.
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Rien n'est plus réel que rien.
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L'art n'a rien à voir avec la clarté, ne se passe pas en clair et ne rend pas clair
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Déjà essayé. Jamais échoué. Peu importe. Essayer à nouveau. Échouer à nouveau. Échouer mieux.
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La seule manière de parler de rien est d'en parler comme si c'était quelque chose, tout comme la seule manière de parler de Dieu est d'en parler comme s'Il était un homme.
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La souffrance est la principale condition de l'expérience artistique.
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La naissance était sa mort.