Zanella - Dans la lumière de tous les Suds

"L'apnée des heures est cette zone indéfinissable où la vie hésite et la mort s'invite, à tout hasard. Dans la clepsydre du temps, les secondes s'écoulent de plus en plus lentement sans que l'on sache très bien s'il s'agit d'une économie du vivre ou d'une préparation à l'infini. L'apnée des heures, c'est l'ultime regard posé sur son dernier peut-être. 
Chacune de ces onze nouvelles présente des personnages hors norme et, malgré tout, tellement humains. Des êtres qui nous ébranlent par leur étrangeté et qui, pourtant, sont nos voisins de palier. Des trajectoires d'existence où le beau flirte avec le glauque et où les sentiments se découvrent d'extraordinaires portes de sortie.
En 1986, l'universitaire et romancier Raymond Jean écrivait déjà pour définir les premières nouvelles de l'auteur : « Qu'avons-nous à gagner à vouloir imaginer l'absurde ? demande l'un des personnages. Excellente question dont la réponse est dans le livre. Gérard Blua a une manière tout à fait à lui de parler. Il dispose d'une sensibilité et d'une acuité de vision toutes kafkaïennes pour dire l'absurdité, tantôt tranquille, tantôt cruelle, des choses qui nous cernent. Il ne nous épargne rien, mais comme il connaît la langue de la poésie et celle du fantastique, l'épreuve est douce. »"

Dans l'apnée des heures

Zanella : le monde est né de la lumière

Qu'est-ce que la littérature, la poésie aujourd'hui ? Pourquoi écrit-on et pour qui? Telles sont les questions posées, à brûle-pourpoint ou en filigrane, par Rodica Draghincescu, figure de la littérature roumaine contemporaine et lectrice passionnée de la production européenne, à dix écrivains - français pour la plupart, mais aussi roumains et allemands - au nom prestigieux ou moins connu. Avec une proximité bienveillante, dans une sorte de trêve essentielle au milieu de l'emballement du monde, ces poètes et romanciers nous donnent quelques clés de leur parcours et de leur oeuvre. Leurs voix si particulières se font aussi l'écho d'un même amour exigeant de leur art : à la fois manque et plénitude, langue particulière et voix du monde. Cette " présence pleine des choses " (Yves Bonnefoy), ce " moment suspendu de l'éternité " (Jean Orizet), continuent de nous parler librement. À nous de l'entendre, afin " d'élargir notre perception des choses et de participer [...] à la redéfinition du présent" (Yves di Manno).

Entretiens avec Rodica Draghincescu

La beauté originelle du monde a toujours fasciné les hommes. Sorte de perfection esthétique environnementale qui souvent flirtait avec son sacré. Pourtant, au fil du temps, ces mêmes hommes n'ont jamais cessé de déposer sur l'excellence de la nature les voiles gris de leur existence. Piètres créateurs de verroterie face à la Création. La Provence n'échappe pas à cela. Banalisée au fil des siècles par des folklores de court terme qui ont sans cesse ramené ses splendeurs et magnificences à la pacotille du quotidien. Qui la connaît donc vraiment dans la toute-puissance de sa genèse ? Avec ses photographies semblant venir des sources premières, Philippe Richaud nous plonge dans un monde étrange et magnifique toujours à notre porte. Encore faut-il savoir l'ouvrir. Avec ses mots, Gérard Blua nous entraîne dans les mythes portés par des dizaines d'auteurs fidèles au vrai. Un ouvrage qui ne laissera personne indifférent, ouvrant à tous une autre vision d'une région magique par les innombrables éclats de ses berceaux multiples. Gérard Blua est écrivain, éditorialiste et chroniqueur. Il a publié depuis 1974 une soixantaine d'ouvrages : recueils poétiques, nouvelles, romans, biographies, mais aussi des monographies de peintres contemporains. Il a été traduit dans une dizaine de langues. Ses textes ont été publiés dans de nombreuses revues francophones et étrangères.

Provence sauvage

« Gérard Blua continue toujours et encore dans cette même ligne haletante : désespoir, séquelles de Mai 68, dédoublement constant. Il imagine la prison, se voit dans tous les ailleurs, évoque la femme amoureuse mais aussi martyre, les mots se désagrègent alors que l'esprit est douloureux. Est-il Polonais ou Sud-Américain ? Qu'importe dans le fond car le chant jaillit, invincible. »  Mariel Vernon livre cette analyse en 1982 pour présenter Maux-Dire de Gérard Blua. Quarante ans plus tard, Le Moi d'Après, deuxième roman de la trilogie Les Sentes de la conscience, présente les mêmes puissance et profondeur. À rapprocher des atmosphères kafkaïennes, il offre une originalité supplémentaire : ce ne sont pas des chapitres qui découpent le roman, mais des audiences. C'est un procès qui se déroule devant nous, celui de l'auteur, les échos de son vécu venant témoigner de toutes parts : des personnages et des situations qui portent dans le tribunal les éléments contradictoires de sa personnalité de coupable 5-7-45, qu'il convient de condamner au terme des auditions. Mais le verdict apportera sa dose d'étonnement et de surprise. 
« Vous avez la carte ? » La question qui clôt le tome premier, Le Je Interdit, est récurrente tout au long des audiences et accompagne la plongée en apnée de l'auteur dans les méandres de l'agonie de notre société. Un livre important de Gérard Blua, dès 1977, ne s'appelait-il pas : Dernières nouvelles d'un monde qui meurt ?

Le moi d'après ; les sentes de la conscience 2

Boggero

Jequel - L'infinie vibration de la vie

Ces douze nouvelles, acérées et tendres, véhémentes et vibrantes de passion, comme répercutant l'écho douloureux des douze derniers coups de minuit d'un jour qui s'éteint, d'un monde qui meurt, imposent d'emblée Gérard Blua comme un authentique écrivain. Sous-tendues par une écriture étincelante et polémique, parfois même violente, ces nouvelles dynamisent en effet un univers étonnant de force et de cohérence, un univers où la générosité le dispute à l'hypocrisie, la vérité au mensonge. Conscience dérangeante de notre société petite-bourgeoise, Gérard Blua dresse un implacable réquisitoire, criant sa haine et son dégoût devant les injustices et les scandales, se refusant à toutes compromissions, à toutes faiblesses, vitriolant, fustigeant, nos habitudes et nos fuites. Mais ce qu'il dénonce plus encore, s'inscrivant en cela dans la lignée des grands anciens, tel Kafka ou Buzzati, c'est l'absurdité d'un monde en carton-pâte. De la première nouvelle, « La mouche », à la dernière, « L'écrivain », Blua poursuit sa démonstration, posant les jalons d'une logique personnelle, à la frange d'un fantastique qui s'insinue, discret et inquiétant. « Pourquoi, se dit la mouche, l'homme vit-il accroché au plafond » (« La mouche »). Cette interrogation préfigure bien le ton général de ce recueil : Gérard Blua pose des questions, toujours et toujours, mais n'y répond jamais, victime, à l'instar de ses personnages, plutôt que vainqueur, s'arc-boutant dans une position lucide et désespérée. Comme est victime le narrateur de « La mutation », qui s'aperçoit, trop tard, que son amour pour sa femme est mort, parce qu'il n'a pas voulu ou pas su lui donner l'enfant qu'elle espérait. Comme est victime cet ouvrier, perdu dans l'anonymat (« Il »), usé par vingt cinq ans « de bons et loyaux services ». Anti-héros, jouets des circonstances, les personnages dans l'ouvre de Blua sont broyés, rejetés dans l'enfer de leur solitude. Qu'ils tentent de s'élever au dessus de leur condition (« Journal d'un misanthrope »), qu'ils jouent à un jeu cruel et mystificateur (« L'enfant »), ou encore qu'ils se révoltent (« Le monologue du fils »), la fin, pour eux, est inéluctable. Rien ne pourra empêcher que sur la poitrine du « Petit soldat » ne fleurisse une rose couleur de sang...

Zanella - Dans la lumière de tous les Suds

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